Odre de grasa, bodoque de tocino.
Feto de marrana, vacía neveras.
Flores ajadas de vulgar panteón.
Quien os recordará si nadie fija vuestro verdulero star.
Plaga de ratas, de alimañas voraces, que nada rinden y para si todo reclaman.
Es el día sin día, si ante la luz vuestra mole interponéis.
Sois dolor, sarna, diarrea, cáncer.
Sois garrapatas hinchadas de sangre de inocente.
Sois chancho vaginal virulento y hediondo.
Sois fistula anal, desgarro, divieso, panadizo.
Sois lo peor y peor corte os acompaña.
Enfermedades de flacura, de crisis, de desinstrucción y miseria.
martes, 20 de octubre de 2015
lunes, 19 de octubre de 2015
El belfo fruncido
"Es un poema ver como frunce el belfo la alcahueta, cuando no dan frutos sus diretes, cuando se la pilla en el maneje, cuando la hinchan las pastillas que aplacan el runrún que la devora, cuece, cuece de envidia de su pozo de miseria.
No todo vale, porque ser ruin, nadie ser quiere."
Irsia Carolain Sprimbol
No todo vale, porque ser ruin, nadie ser quiere."
Irsia Carolain Sprimbol
domingo, 18 de octubre de 2015
Lodo
"No justifiques nunca los malos comportamientos o te convertirás en cómplice de ellos. No abraces nunca a un enlodado, porque ese tipo de abrazos siempre enloda."
Irsia Carolain Sprimbol
Irsia Carolain Sprimbol
viernes, 16 de octubre de 2015
Misiones
Que faltos de misiones están algunos pueblos,
algunos pueblos de nuestra patria.
Misiones de urbanidad, de civismo, de educación, de saber estar.
Misiones que cimienten el credo de crecer,
de que en esta vida somos iguales
y si nos trabajamos seremos los primeros entre los iguales.
Misiones para respetar al diferente,
que es nuestro igual,
que tiene los mismos derechos.
Misiones para hacer ver al zafio
que el mundo no se enrasa,
el mundo es elevarse
y que fuera de la cochiquera del burdo
hay vida,
una mejor vida,
que es la vida del esfuerzo por ser el mejor.
lunes, 12 de octubre de 2015
Fétido cuesco
Que ligera camina la pavesa.
El trozo de nada.
El que anda vació.
Que tormento es soportar la basteza.
La nula finura.
La vulgar galanura del tonto sin tino.
El barroco estropicio de la guarra crecida.
Que ligero camina el que nada pesa.
En que hace de lo mondo cúspide.
Y de la cuneta camino.
Que ligero etiqueta el que es tarro vacío.
Y solo de fétido cuesco se llena.
El trozo de nada.
El que anda vació.
Que tormento es soportar la basteza.
La nula finura.
La vulgar galanura del tonto sin tino.
El barroco estropicio de la guarra crecida.
Que ligero camina el que nada pesa.
En que hace de lo mondo cúspide.
Y de la cuneta camino.
Que ligero etiqueta el que es tarro vacío.
Y solo de fétido cuesco se llena.
domingo, 11 de octubre de 2015
sábado, 10 de octubre de 2015
Insultar
Insultar es la forma más directa de perder la razón.
El insulto y más aun el vociferado es el arma del que ninguna razón tiene.
Soy un pastor que huele a ovejas.
Soy un amante de los perros que no se avergüenza de quererlos y oler a perro.
Si algunos supieran a que huele la zorra sabrían que es a eso a lo que atufan.
Dime con quien te juntas y te diré a lo que hueles.
La envidia te espeta que estás donde te quiere ver.
No porque tú realmente allí estés.
El insulto y más aun el vociferado es el arma del que ninguna razón tiene.
Soy un pastor que huele a ovejas.
Soy un amante de los perros que no se avergüenza de quererlos y oler a perro.
Si algunos supieran a que huele la zorra sabrían que es a eso a lo que atufan.
Dime con quien te juntas y te diré a lo que hueles.
La envidia te espeta que estás donde te quiere ver.
No porque tú realmente allí estés.
El manso que ni pía
Temo a la verdulera que berrea.
A la zorra que ladra.
Al manso que ni pía.
Al lobo que bala.
Al negro que se enharina.
A la rata de dos patas.
A las lagartas de las primeras filas.
A las ovejas de lenguas bífidas.
Temo al que finge ser lo que no es.
domingo, 4 de octubre de 2015
Vivir sin respirar
"Estar muerto es dejar de respirar, pero hay muertos que siguen respirando, la vida nos arrastra a muchas cosas, incluso a vivir estando muertos."
Irsia Carolain Sprimbol
Irsia Carolain Sprimbol
viernes, 2 de octubre de 2015
Etiquetas
"No hay peor vicio que permanentemente hacerse la victima. La vida nos maltrata pero no nos coloca etiquetas, ese oficio es humano y es un oficio que nos limita sobremanera el campo de acción."
Irsia Carolain Sprimbol
Irsia Carolain Sprimbol
lunes, 28 de septiembre de 2015
Respeto versus derecho
"Cuando se confunde la falta de respeto con el derecho, se inicia un camino de difícil retorno, que se llama radicalización. El trato que no quieres para ti, no me lo propines a mi."
Yoransel de Omatog
Yoransel de Omatog
Letanía de destrozos
Letanía de destrozos.
Destrozos que venían vaticinados.
A todas las tragedias las precede una llovizna de daños.
Almas ciegas, cegadas en la oscuridad por la llama de un fósforo.
Ningún enlace es permanente, siempre llega el orín del oxido.
Alegres por las desdichas.
Contentos porque es muy fácil faenar en el mar de los desdichados.
Destrozos que venían vaticinados.
A todas las tragedias las precede una llovizna de daños.
Almas ciegas, cegadas en la oscuridad por la llama de un fósforo.
Ningún enlace es permanente, siempre llega el orín del oxido.
Alegres por las desdichas.
Contentos porque es muy fácil faenar en el mar de los desdichados.
domingo, 27 de septiembre de 2015
No hay circo sin pan
Miembros que no rige ninguna cabeza,
cabeza que no rige ningún miembro.
Son las sombras de la demagogia,
son las lacras de la secesión.
Malestares de panzas saciadas,
de panzas llenas que demandan más.
No hay circo sin pan.
cabeza que no rige ningún miembro.
Son las sombras de la demagogia,
son las lacras de la secesión.
Malestares de panzas saciadas,
de panzas llenas que demandan más.
No hay circo sin pan.
El color, el dolor
A mayor dolor, mayor color, que tiene que saber el enemigo si sufro o no, que crea que mi dolor es mágico y se muera de envidia, envidiando lo vibrante que es mi tortura.
El tiempo no es libertad
Es mi debilidad mi fortaleza.
Transito helicoidal que enfría el temor.
Dormido y a la vez despierto.
Soñando edifico el futuro.
Sillares de cielo.
Está mi espabilo en la noche.
En las horas de calma donde puedo leer.
Augur de microdramas.
Auriga de la cuadriga de Satanás.
Con un pie en el infierno y otro en el cielo.
El tiempo no es libertad.
La luz no es claridad.
¿Qué debería querer?
Porque no lo sé.
Transito helicoidal que enfría el temor.
Dormido y a la vez despierto.
Soñando edifico el futuro.
Sillares de cielo.
Está mi espabilo en la noche.
En las horas de calma donde puedo leer.
Augur de microdramas.
Auriga de la cuadriga de Satanás.
Con un pie en el infierno y otro en el cielo.
El tiempo no es libertad.
La luz no es claridad.
¿Qué debería querer?
Porque no lo sé.
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