La miseria de las guerras

Elidida como las frases inconvenientes.
Sin invitar como los perros malditos.
Fiereza de ignoto.
Tormento de estados inexplicables.
Taras que nos atormentan sin explicación.

La portada de la brutalidad

Se deslían y lían los desechados hilos.
Se cruzan los trayectos de fatalidad.
Se atan y se hacen fatídicos.
Arribados al fanatismo tras perder la partida con el éxito.
Buscando la portada en la brutalidad.
Ignorantes que pasarán a la historia siendo vulgares Eróstratos.

El perfil del zaino

El perfil del zafio, del zaino que busca pescar en el verbasco.
Enfermedad de molicie, de distantes que practican la equidistancia.
Los muertos no dialogan, solo el que hereda el dolor de la perdida reclama justicia.
Y esa no es venganza, es solo afán de limpieza, de hacer del futuro un espacio en paz.
La paz es muy frágil y hay con excesiva frecuencia que defenderla. 
Y no por supuesto para que lo sepa el necio no es el defender, venganza.

Tildados por la criminalidad ordinaria

Tildados por la criminalidad ordinaria.
Arribáis a los ideales malditos.
Os encomendáis a un Dios iracundo.
Os rendís a la fiebre del odio.
A la calentura que inflama la necedad en vuestras sienes.
Buscáis sitio para un mundo injusto.
Abrís paso a los amputadores de manos.
A los totalitarios que fusilan corceles.
No tenéis pudor y sois los primeros en coger las asesinas piedras.
Os mofáis del mundo que os salva.
Arrasáis el paraíso para extender el confín del infierno.

El peso de tu diligencia

Se fue el aliento de tu boca de fresa.
Apago el viento tu fuego. 
El flamígero berilo de tu mandorla.
Se marcharon los segundos del reloj de tu pecho.
De la jaula de alambre que ha perdido su trino.
Fue la prisa del que siempre llega tarde.
Del impaciente que nada disfruta.
Del veloz que toda su arena siempre pierde.
Te aprisiono el acero, el peso de tu diligencia.
¿Quien recogerá tu cosecha? Tu bello trigo.
Miles de flores mueren contigo.
Son los recuerdos que claudican.
Son las caricias de los que ya no sentirán tus besos.
Bailará contigo la del polisón de nardos.
Bailará contigo en el campo yermo de las magarzas.

Rígor mortis

Me duelo en el rigor.
Amparado por el fijo marco.
Embozado por el corto plazo.
El que mucho abarca poco aprieta.
Más el que no aprieta no estrangula.
Mundo pequeño que llora por pequeñeces.
Almas rayadas con pictogramas que no entiende.
Cuerpos escritos con frases de culturas que no dominan.
Atenazados por el musculo del torpe.
Encerrados en el carril unidireccional de los borregos.
Turbados por los marasmos de la penuria del arribista analfabeto.
paralizados por el rígor mortis de la mueca, del que a victima con verdugo quiere enrasar.

Buenismo

"Los complejos de occidente generan indefensión, generan un buenismo simplista que está dinamitando la paz mundial."

Les abrimos la puerta pero vienen con las zarpas enharinadas

La víbora hoy muda de burka pero permanece intacta su maldad.
Hay dioses que todo lo permiten, hay dioses que todo lo justifican.
Enfermedad critica de enfermo incauto.
Protegemos tanto la libertad, que nos devora el liberticida.
Nos aniquila amparado por nuestro proteccionismo.
Nos acobarda crecido por el buenismo de un mundo de ricos que expían su culpa haciendo ciega caridad.
Si a la sombra de Ala se siembra el odio habrá que buscar responsables al lado de Ala.
El que no se desmarca consiente y el que consiente es culpable.
Solo las vírgenes necias abren la puerta sin preguntar.
Enséñame la patita que quiero ver si eres un cordero o un lobo con la zarpa enharinada.
Si uno no se deja engañar no hay engaño.
Que a la cúspide no tiemble el pulso, que en el llano nos tiembla el alma.

Sombra

"Con frecuencia nos cautiva una sombra, nos enamora un espectro, nos rendimos ante la niebla de una ensoñación que creemos que nos salvará del invierno."

Irsia Carolain Sprimbol

Soy soldado de la guarda

Yo no soy viento.
Soy estrepitoso portazo.
Agua fría e infecta de ciénaga perimetral.
Soy defensa.
Soy abnegada estrategia de ataque y salvaguarda.
Nada vale el que no guarda.
El que no vigila.
El que no cerca su rebaño.
El que no encierra en el protector aprisco a su casta. 
Y con perros lobos custodia lo que más vale.
Lo de gran valía. 
Su hacienda de fieles.
La más fiel de las haciendas.
El tesoro de los besos.
La valija de las caricias.
Soy Ángel Custodio del fiel amor.

La Ausencia

Con frecuencia la ausencia genera presencia, reflexionar sobre ella, es reflexionar sobre el vacío que queda tras la marcha, la perdida, la desaparición.

La concepción es una plaza, es un espacio abierto, que no siempre fue así. 

Antes estuvo lleno, fue solar de clausura, de rezos, solar de obras pías.

En este espacio hubo un convento, una construcción del viejo Cáceres, que la desamortización y la ruina hicieron que pasara a ser solar vacante, solar abierto a nuevas ocupaciones, de hecho se proyecto en el construir un teatro, fueron los dineros los que determinaron la presente ausencia, que ningún proyecto se hiciera presente, hasta llegar a la plaza actual, la más barata de las plazas a realizar, cuando manda el parné, cuando la pasta todo lo manda. Que cercanos nos suenan todos estos entresijos.

La concepción da lugar a los estados de buena esperanza, de preñez, da lugar a las ideas. Y esa es nuestra idea, reflexionar sobre el pasado ausente, sobre la memoria del vacío, sobre la memoria de los espacios, de los colectivos. Reflexionar sobre el nombre de nuestras plazas, sobre la inercia de las ruinas, sobre lo tildantes que son los hechos, los humanos, los edificios. 

Palabras que nada dicen hoy, pero que a la luz de la historia dicen tanto. 

Escribimos sobre lo escrito, pintamos sobre lo pintado, construimos y derribamos y todo en el mismo solar queda solapado.

El crédito y las alimañas

"Dale amor a una alimaña y te pisoteará el corazón. Hay fauna sin crédito, hay créditos que no se dan a determinada fauna." 
Irsia Carolain Sprimbol

Exhibir

La satisfacción no solo es conseguir, 
es sobretodo mostrar lo conseguido.
Nos pierde la vanidad, 
nos pierde exhibir lo robado.

Tiempo de granadas

Tiempo de granadas.
De lluvias que pudren la sangre de paloma.
De gritos de niebla que hacen quejumbroso el alba.
Llora el niño que quiere jugar en el patio al sol.
Pero los nubarrones chulescos todo lo empantanan.
Tiempo de difuntos, de días en los que llora el cielo.
Llora y tapiza de verdín la roca labrada el panteón.
Tiempo de rosas y velas apagadas por las lagrimas del olvido.

Comprar bien

"Comprar bien tiene mucho de oportunidad, un alto porcentaje de saber y una fuerte dosis de engaño, de silenciar al vendedor los datos que nos hacen saber su verdadero o futuro valor. Para todo hay que valer, para todo hay que tener valía, solo se vende una vez y tras vendido ya no se porfía."

Irsia Carolain Sprimbol