La bella trama

Es tan agradable entrever.
Es tan agradable entrever seres adorables.
A contraluz, con la justa luz, con la requerida penumbra, con la justa tiniebla.
Dejando a la imaginación lo justo.
Dejando las riendas en manos del tacto.
Es tan agradable el encaje, la luz que tamiza la bella trama.
Acaricia el deseo el cuerpo que baña la luz, el cuerpo que idealiza la niebla.

Tu boca exhala

Es delicado tu aroma.
Muy delicado es el almíbar de tus labios.
El aire que, de tu cárcel torácica, tu boca exhala.
Sufrir, es no respirarte.
Sufrir, es de ti despegarme.

Temores

"Los temores nunca están en la superficie, siempre están sumergidos, aunque sólo sea bajo un centímetro de profundidad."
IRSIA CAROLAIN SPRIMBOL

Disarmonía

"Mi mente narra una historia y mi rostro narra otra."
Irsia Carolain Sprimbol

Retreta

El miserable se luce en sus gajes, se retrata en su retreta.
Sones de ladrón, de ratero que compra el brillo que le negó natura.
Que compra preeminencia de pacotilla, con el sudor robado con el engaño.
Tiempos de comadrejas, de sarasas almizcladas, de hienas trileras.
Hijos de nuestros vicios, amigos del hampa de las callejas.
Sin emociones o reinando al amparo de las emociones fingidas.
Sin rubor, sin pudor, sin decoro, con el color de la sangre del incauto cordero.
Melifluos victimarios que airean sus entrañas en las salas sin luz, en los cuartos oscuros.
Capitanes de opereta sin rumbo, sin firmeza, trapos que no ondean porque no tienen varal.
Sin costillas la caja torácica se desarma, sin horma no late libre en el pecho, el corazón.

Pideme lo que no quieres

"Con demasiada frecuencia nos equivocamos de Dios, y perdemos nuestra efímera vida, construyendo un reino eterno, que ese Dios no nos puede dar. El mañana se escribe hoy, el hoy compra el mañana."
Yoransel de Omatog

La clemencia es un error

No me siento seguro, porque te tengo cerca.
Es la frialdad de la orilla de la muerte.
Es la proximidad del valle de las lagrimas.
La clemencia es un error.

Solos

Son débiles las señales de vida inteligente.
Vivimos rodeados de desolador silencio.
Vivimos rodeados de ruido sin profundidad.
Alaridos de metralla.
Solos en el universo, solos en la corta distancia, solos al lado del próximo.
Distancias letales.
Cortas distancias con el muy corto.

Axfisia

Quisiera axfisiar bajo una lluvia de pétalos, a mi enemigo.
Quiero aniquilar al zafio con una selva de belleza.
Aromas pertinaces de suavidad y limpieza.
Gloria que ensombrece al averno.
Con mi dulce ira derretiré el hielo del infierno.
Palabras de miel que calman las llagas que provoca la lengua del improperio.
Calma entre batallas, batallas que conducen a la calma.
Sólo sé vivir sin necesitar.
Sólo sé sobrevivir sin necesitar.

María Luisa Álvarez de Sotomayor

Ella es baluarte.
Ella es bastión.
Recinto improfanable.
Por ella mataría yo.
No hay abismos de su mano.
Todo es seguro a su vera.
No existiría mi vida si ella un día no me la diera.
Sólo de ella puede tener celos mi Dios.

La seguridad

"La seguridad es la madre de una red de mentiras que nos anclan a una estereotipada felicidad que no nos hace nada felices."
Irsia Carolain Sprimbol

Las antiguas

Era su falta de destrezas su rasgo más distintivo. Su universo estaba construido sobre la dictadura de la marginalidad. Eran sórdidas vírgenes de altar marginal. Santos que ningún milagro obran salvo el de lucir entre sombras en la penumbra de la nave lateral.
No hay nada más antiguo que el primitivismo, que la tristeza de los que con trapos rojos, tapan miserias, primates sin nimbar que basan su brillo en el borrón y cuenta nueva, que exigen a la sociedad que aborrecen, pero en la que ansían integrarse.
Nadie vence en el valle de las corroblas, en la casa del puente, donde la humedad es perenne. Casa de sillares de acarreo, piedras del convento de la luz, que hoy cierran a los fríos vientos, la casa de un zahino aparcero.
La antigua de la mano muerta, es la que más inquina alberga, la más dolida por el rechazo rancio, que nace en su propia casa, que nace como las recias barbas de su madre, salvajes y bravas. Es el feísmo, el cuartel siniestro de la minúscula y húmeda casa.
Todos los días del año son fatídicos, para el solar de las antiguas, seres racios que ni saben perdonar, ni olvidan. Seres de olores penetrantes, de sombras mayestáticas, de sonrisas almenadas, por la guerra del rechazo y el hambre.
Torre albarrana del odio, torre de los orines de regatera, torre de hiel y risas histéricas, de pupilas que se pierden en el enredo que es vivir parasitando un sistema que ampara y margina.

La densidad de la verdad

La verdad es densa por desnuda, es densa por clara, es densa porque ciega, densa porque desborda la hipocresía social. La verdad tiene la densidad de lo crudo, de lo que está sin acicalar, como en "La calumnia de Apeles" de Botticelli.

La verdad

La verdad es abrupta.
La verdad es muy densa.
La verdad es de plomo, aunque nos permite volar.
La verdad ametralla al pusilánime.
La verdad genera certezas.
La verdad aisla.
La verdad libera.
La verdad condena.
La verdad no sacia y nos incita a buscar más verdad.

Sombras

Llena de dudas la noche,

a la nivea confianza,

blancos que en la oscuridad devienen negros.

Nubes de cuervos,

que con su aleteo nos hacen temer,

desconfiar.