Un cadáver sin nombre

Muy triste ser un muerto sin nombre, un cadáver que ha sido abandonado hasta por su alma.
Triste que se publique la foto de ese rostro en los diarios buscando que alguien le ponga nombre.
En el bullicio es muy fácil perderse, es muy fácil el anonimato, es muy fácil morir solo, rodeado de mucha gente.
Tiempos de vértigo, en los que sin pastor nadie nos hecha en falta, nadie se percata de nuestra ausencia, nadie llora nuestro extravío, ni nuestra pérdida.
Es fría la soledad, como frío es el mar como último lecho, a pesar de estar mecidos por las olas y acunados por la sal.
Tiempos de vértigo, en los que es muy fácil ser un cadáver sin nombre.

Personajes líquidos

Con demasiada frecuencia nos topamos con personajes líquidos, acomodaticios. Personajes que lamen y relamen por conveniencia el continente, la horma que les toca en suerte. Y se ahorman sumisos, y tragan y consienten, y sobre todo miran para otro lado.
Personajes de moral laxa, de principios inexistentes, y cuyo único norte es encajar y medrar en el marco vigente, sin pararse a pensar si es justo o injusto el marco.
Con excesiva frecuencia, tener valores nos aísla, nos hace débiles, porque nada estigmatiza más, que la rectitud en este valle de tuertos, en este zamarro mundo de prestos a coger atajos.
La rectitud es incómoda, es torre erguida que en nada se apuntala, que de nadie depende y que proyecta una sombra hiriente, que recuerda al personaje líquido que el sin horma nunca será torre.

Hispanidad

La Hispanidad, es un sentimiento que abarca las diferencias, que abarca y abraza al diferente, es un sentimiento de mestizaje y respeto, es un sentimiento que nació con los Reyes Católicos, un sentimiento universal de súbditos iguales, que es lo que fueron y son los pueblos que cristianizó España, pueblos unidos por una lengua y un Dios.

Ángel Álvarez de Sotomayor

Estelaridad de pacotilla

Hay mucha soledad tras las falsas sonrisas, tras las risotadas histriónicas.
Somos un valle de lágrimas que los envidiosos llenan de cacareos y ruido.
Hay mucho vacío tras las emperifolladas de domingo.
Tras las engoladas palabras que no entienden y que repiten como adiestrados loros.
Farsa de vanidad, que sume a tropeles de borregos en la farsante pirotecnia, de la mal interpretada preeminencia.
No hay nada más cómico, que una primera fila plagada de cómicas.
Estelaridad de papos ebrios, morapio, potasa y pacotilla.

Marta de la Red Peñafort

Marta de la Red Peñafort, estaba muy locuaz esa tarde, repitió al menos tres veces, que la piedad habita en lo insignificante, que la titiritera magnanimidad de la Marquesa de los Andes era sólo desmedido teatro, circo para que la jaleara el vulgo.
Los de la Red, ya no eran nada en Medina de Peñafort, ya no eran nadie, pero seguían estando emparentados en mayor o menor grado con la almendra, las cinco calles en las que se apiñaban los palacios en el roqueño pueblo de Peñafort. Por eso estaba Marta esa tarde tomando el té, con Chelito Algar de Mesa, IV Condesa de Mochales. Porque en los microcosmos como el de Medina, los que son alguien necesitan corte, y eso era Marta, corte de su prima quinta, la Condesa, de la Heliogábala de la Chelito.

Días yermos

Días yermos de horas estériles.
Desafortunado el que derrocha segundos que nunca vuelven.
El que pierde soles, el que pierde lunas.
Nada se multiplica si tus manos nada obran.
Sólo el tesón encierra miradas, ambar eterno.
En las obras vive el ausente.
No hay ausencia si en tus vástagos estás presente.

Sangrar

El terciopelo de la candidez mata.
Jardín laberinto sin cipreses.
Herido por la delicada sonrisa.
Por el devenir de las aguas que no vuelven.
Costoso y difícil es vivir sangrando.
Latidos que nos impiden olvidar.

No hay daño casual

La tragedia tiene mucho de fiebre.
Es el dolor que cursa con calentura, el que córnea trapos osados que el indecente hondea.
Somos embestida, embestimos porque alguien reclama nuestra atención con el trapo sucio, que el mezquino airea.
Hacer daño casi nunca es casual.

Otoño

Al borde del otoño, de los charcos, de la salvifica lluvia.
Escorrentía de cenizas de desalmados.
Suaves precipitan las puras gotas, en el firme sediento.
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La torre es una cárcel

Con demasiada frecuencia una torre es una cárcel.
Pero no hay peor cárcel que vivir y morir, sin aspiraciones, en el llano.
Seres gregarios, grey sin anhelos.
Ansiar aisla, crecer discrimina.
Ser memo y menguado aglutina.
No hay proezas en el mondo.
Sólo tiene el calor, de sentirse entre iguales arropado.

Decepción y rendición

Me perderé en la magnitud de tus colores.
Descubriré que es una cárcel tu olor.
Pero ya estaré para entonces irremisiblemente preso.
Es la prevalencia del deseo sobre la razón.
Valle de gozos y lamentaciones que dibuja tu pendular interés.
No se me pasa por la mente vencer la esclavitud de tus abismos de desinterés.
Fuego que me hiela y abrasa, y no me deja ser y descansar.
Atravesado por el dardo de tu discordia, camino masticando la arena de las horas sin ti.
Ser feliz a tu lado no es ya una posibilidad.
Soy débil y me has hundido ya.

La cárcel de sal

El amor es una cárcel de gruesos muros de sal.
Cárcel de la que únicamente se puede salir llorando.
Llorando amargamente la decepción de ver la realidad.
De ver la frivolidad de traidor ser amado, del estúpido al que idolatramos.

La falta de destrezas genera alimañas

La falta de destrezas genera alimañas, nucientes bichos, parásitos.
Doblados seres, plagados de vericuetos, de torcidas dobleces.
Por su falta de obras los conoceréis.
Por su falta de principios.
Por su tendencia a la apropiación y al plagio.

Percances

Es enrevesado en proceder del zafio.
Como siembra tu camino de trampas.
Como te ofrenda constantemente con el patíbulo y la guillotina.
Vivir con valía es un camino de percances.
Es convivir con las manos enemigas que cuando pueden te empujan.
El éxito sabe a gloria, que genera una caterva de envidiosos, que acecharan y trabajaran tu caída.

Bucles

La sombra que avanza ocultará el sol. 
Y sus rayos salvíficos ya no harán vibrar mis colores. 
Es desafección lo que siento con el frío, con la postrante tiniebla.
Bucles, que de tanto repetirse estrangulan.