Mi demencia

No es proeza 

mi demencia, 

no es belleza 

este inestable patíbulo, 

en el que malgasto días, 

esta atalaya sin fe, 

de vértigos y frialdad.

Cierro los ojos 

y siento que tu mano 

acaricia mi lomo 

de dócil 

y sometido perro.

Me abre en canal. 

el arado de tu desdén, 

y abierto me
desangro, 

esperando un fruto 

que no llega, 

una semilla que nunca 

llega tu mamo 

a derramar

sobre mi, 

y que nunca 

llegará a florecer.

Nada es inocente 

en el cruel amar.

Todo es cruel 

en el inocente amar.

Vuelvo a ti

Vuelvo a ti, 

como único refugio, 

que atenúa mis pesares.

Sólo tú,

borras los sargazos, 

de mi mar de dudas.

Vuelvo a ti, 

y en el meandrinoso camino 

que es volver, 

me visto de harapos, 

me desvisto de tu gloria.

Vuelvo a ti, .

y tu me recibes sin reproches, 

me lavas 

y restañas mis heridas, 

esas llagas de penar 

por los caminos del mundo, 

persiguiendo el esquivo éxito.

Esa llagas por las que, 

cuando me desvisto, 

en la soledad de mi estancia, 

me desangro. 

Vuelvo a ti, 

a tu abrazo clemente,

a tus besos en mi frente, 

a tu mano firme, 

a tu calor de lumbre.

Remostoso

El remotos turrón se pegaba a mis dedos, a pesar de la oblea. 

Días de empalagoso afecto, de azúcar y triste hiel. 

Días en los que una minúscula china en el bello zapato, convierte nuestro altivo caminar, en un suplicio. 

Nadie sabe lo que sufro, y nadie nunca lo sabrá. Pregonar mi pesar, sería como miel en la boca del asno, no lo sabrían, ni entender, ni paladear.

Llueve en la calle de las luces que tililan, en la calle vacía, en la intemperie.

Gracias al tirano, ya no nos tenemos que besar. 

A pesar de que soy muy de incumplir decretos, este, gustoso, escrupulosamente lo cumplo.

La luz miente

"Yo no creo lo que dices, pero leo tus palabras. Sólo creo lo que veo, pero soy consciente de que la luz miente."

Irsia Carolain Sprimbol

Vulnerables

Eternamente vulnerables, 

cañaveral pasto de las llamas, 

infierno de caricias no recibidas, 

de besos lanzados 

al gélido viento de la soledad. 

Nada encaja en la confusión de amar.

Mírame, 

soy fortaleza arrasada 

por la vejez.

Eternamente vulnerables.

Pólvora

El estruendo de pólvora, 

llena de coral mis yemas.

No soy tu isla, 

sólo soy un naufrago, 

perdido y solo, 

en tu intrincada enormidad.

La pólvora, 

llena de pesar mis horas, 

y el reguero carmesí, 

delata mis lecturas.

Mis venas garabatean,

con su violáceo tormento, 

el complicado adiós 

de quien no sabe como irse.

El estruendo de pólvora 

de tus cantos de sirena, 

me zahiere 

en este irredento valle 

angosto y sin caricias, 

desfiladero atroz, 

que las aguas claras 

y sus rumores, 

cortan, hieren. 

¿Quién transitara tus playas? 

Cuando yo ya no esté.

Tu salario es rencor.

Y yo bajo el mar, 

libre de los susurros, 

ya no oiré más 

lo que la aridez del pedernal, 

dice de mi.

Todas las Noches son Buenas

Son laboriosas las trampas, 

la red de hilos de colores que hondea al viento. 

Son atractivos los manjares, 

de la rica mesa que ofrezco a mis enemigos.

Con sigilo y estrepito, 

tejo la urdimbre espinosa 

de mis zarzas. 

Ni mis labios dicen la verdad, 

ni mis ojos de pasta vítrea 

me delatan.

De anacarados brillos, 

es la estela de mi deambular.

No te confíes, 

no te fíes, 

no te distraigas.

Torre a torre, 

alfil a alfil, 

desmantelo tu imperio.

Laboriosa hormigas, 

insignificante David, 

que tiene a Dios, 

como aliado y amigo.

No soy Salome, 

pero bailaré y distraeré a tu ejercito, 

mientras mi caballo te mata.

Todas la Noches son Buenas, 

para cazar bastardos.

En los días grises, no brilla la pacotilla

En los días grises, ..

no brilla la pacotilla, 

no chisporrotean 

los azogados cristales, 

de mis rapiñadas alhajas. 

Como una urraca 

enjaulada me siento, 

en estos días de lluvia. 

Meandros de un río de tinta

Todos estamos 

llamados a morir. 

Todas las torpezas 

dejarán un día 

de anclarlos 

a la orilla 

en la que nacemos.

Todas las proezas, .

los tesoros, 

los billos 

caducarán.

Nada es eterno,

Sólo es eterna, 

la eternidad.

Tristes garabatos,

meandros de un río de tinta,

que borrará el infierno.

Ahora, escribirás para mi

 - A veces, escribo algunas cosas, inconexas, raras, existenciales. 

Él abrazándolo aun más fuerte, le dijo:

- No te preocupes, todos somos así.

Pero renglón seguido matizó.

- Bueno, no todos. Sólo nosotros, los iniciados tan tempranamente en la senda del dolor, ese cauce, que no es el que todos transitan, ese cauce, de búsqueda y aceptación por el que nos vemos obligados a buscarnos y a reconocernos.

Sin dejar de abrazarlo, lo beso en la frente y le dijo:

- Ahora escribirás, esas cosas raras, para mi.

Bastardía

Desenredar la red de mentiras, que se traza desde el despachito, desde la encumbrada mediocridad, encumbrada por mediocres, no es fácil, tampoco difícil, es sólo agotador. Es, una lenta y larga batalla en solitario, porque nadie es lo suficientemente valiente, para publicamente secundar la lucha que tu mantienes, contra tanta bastardía, contra tanto nuciente bicho, contra tanto parásito. Desenredar la red clientelar, la red que recrece derechos a algunos, a los afines, a costa de menguárselos a otros. 

Sin códigos éticos, sin moral, todo está bien, la ley se infringe, se vulnera, se delinque. Mediocres crecidos en las cunetas, elegidos al azar, sin verbo, expertos en el exabrupto. cabezas tocadas por el trapo del polvo, cabezas incendiadas por la vulgar potasa, bocas desdentadas que con la vulgaridad de un aberroncho, vomitan maldades, bilis, envidia.

Desenredar la red de maldad, la remostosa urdimbre, donde las moscas hediondas quedan pegadas, por obra y gracia de la alienante red clientelar.

Estar solo, en este anodino paramo de garrapatas, no es nada malo, no es una condena, al revés, es un estado de gracia, un gratificante estado de pureza, es nieve virgen que ningún zafio pisotea. Solo y feliz, juego, diezmando fichas negras, devorando peones, torres, alfiles, reinas, asediando al rey que se se esconde en su despachito angosto, en  la confusión de su mente estrecha, en su enorme desierto de ignorancia y inferioridad. 

Acorralados en su abultado número, acorralados en su bosque de fechorías, en la regatera donde perdieron la virginidad.

Estoy solo, pero nunca estoy mal acompañado. 

Con Dios, me acuesto.

Con Dios, me levanto. 

Con la Virgen María y el Espíritu Santo.

Quiero ser animalista

Quiero ser zorra.

Quiero ser urraca.

Quiero ser comadreja, graja, harpía.

Amo ser guarra.

Amo ser perra.

Amo ser culebra, víbora, harpía. 

Y no lo espanta

Roza la luz del alba, 

el infierno de las sombras,

roza las dudas 

y no las disipa,

roza mi frente 

y no la sosiega.

Se evapora el roció 

y una suave niebla 

surge de la hierva 

Como si ardiera el prado,  

se despide noviembre, 

sembrando frías dudas. 

Roza la luz el miedo 

y no lo espanta.

Isabel Torres, Reina de Corazones y de los broncíneos canes de la Plaza de la Catedral

Erase una Reina, que estaba encarcelada en el pecho de un infante, una Reina escondida, que luchaba por salir y sobrevivir. 

Nada más nacer el niño, afloraron en él, mil gracias. Mil gracias que le recomendaban reprimir, mil ademanes de Reina, que no sabía contener. No es fácil nacer con ese brío, que en el pecho se desbosca y que como soberbio auriga, guía la cuadriga de nuestra vida, sorteando los acantilados mortales de las habladurías, sorteando los pantanos del miedo de nuestros afectos, esos que de tanto querernos con infinita locura, piensan que somos barro en sus manos, subestimando el imperial brío que habita nuestro corazón e impregna indómito todo nuestro ser.

Pero la fiera paloma que aleteaba en el regazo del infante, para defender su existencia y su vida, se torno águila fiera, que defendió ademanes y melifluas maneras, con las garras, la fuerza y la bravura que da buscar y perseguir la propia existencia y la felicidad.

Y el infante, que veía en los espejos a su Reina, consiguió tras muchísimos avatares, que la bellísima Reina atravesara el espejo y fuera una Reina mortal entre los mortales.

Y la Reina tuvo suerte, y el infante tuvo mucha suerte, ambos tuvieron la suerte que les sorteó el loco auriga, en la carrera de zancadillas que es vivir, la complica, e injusta a veces, vida. El loco auriga peleó la victoria para el pecho, la peleó para el corazón enorme, que latía en el noble alma de aquella Reina, que nació infante, de aquella Reina, que consiguió con tesón, su mundana corona y un titulo expedido por un juez, que la declaraba oficialmente, Reina de Corazones, Reina de enorme corazón. 

Y así, ya Reina, ya la liberaba de la crisálida del infante, de aquel cuerpo, que durante muchos años encerró la torrencialidad de aquel río de talento, que era aquella bella y encarcelada Reina.  Y así, cuando asumió la belleza de su nuevo ser, en la Plaza de la Catedral y del Ayuntamiento y en presencia de los broncíneos canes que la vieron nacer, fue coronada, en el reino que era su Isla, y subió al trono con el nombre de Isabel. 

Los estanques

Los estanque y sus reflejos me producen pavor, enfrentarme a mi mirada inquisidora, a esa lejanía atroz del ideal, percibir las fisuras de mis faltas. 

Siempre tuve miedo al agua, a los seres escurridizos que la habitan. Mi infierno es un lago de aguas cristalinas, que repiten el mundo que a ellas se asoma. 

No me gustan los espejos y su remedo constante, es exasperante que repitan mis muecas, mis vicios, mis miedos y ansias. Estanque gélidos que se regodean en el plagio.