Maldigo

Maldigo la piedra que al amarte se clavo en mi corazón.

Maldigo la toxicidad de tu aliento.

Maldigo mi sumisión.

La fiebre exige novedad

Las primeras incursiones son euforizantes, repulsivas y euforizantes. Tras el urgente manoseo dentro de un coche, en una cercana pensión, entre los arboles de un bosque, viene el premio, el dinero fácil, los caprichos, la urgencia por desdibujar el cauce.

La vida es prosaica, vulgar, sórdida, pensamos que la sofisticación impregna el mundo, y en realidad el mundo es vulgaridad e incontrolada pulsión, traumas, filias y atenazadoras fobias. 

Es muy fácil convertirse en un funambulista del inestable alambre de acero que es la prostitución, caminar y pasear por esa senda entre precipicios, transitar por ella pensando que saldremos indemnes. La transacción de los amores en la oscuridad es un olor que nos impregna y que ni el más caro perfume del mundo conseguirá desterrar. 

Las primeras incursiones son frívolas, inconscientes. Pero el tiempo inexorable transcurre y nos abandona sin casi darnos cuenta frente al cruel espejo de la verdad. No es lo mismo dejarse comprar, que asumir el desacarreo que es ir a la pasarela de la Calle Real a buscar que alguien te quiera comprar. La fiebre es exigente y exige novedad.

Verbos de tragedia que nos malgastan en las siestas sin placer, en los moteles de nombres ridículos, en el olor acre de la desgastada moqueta, donde el que paga por obtener placer con tu cuerpo, te obliga a rodar.

Los estupidos

"Más peligrosos que los malvados son los estúpidos. El malvado tiene inteligencia y aunque malvado, persigue un fin. El estúpido, ni siquiera él, sabe lo que persigue. Hay dos formas de llegar a la estupidez, nacer estúpido o adolecer, por analfabetismo o adoctrinamiento, de cultura o conocimientos que son claves para abarcar el mundo y moverse de modo coherente en él."

Irsia Carolain Sprimbol

Lacerado

Sin precisión me recuerdo 

e imprecisamente me rememoro. 

Desdibuja el frenesí la jugosa sonrisa,

el manoseo de las salas del infierno.

¿Quién querrá amarme con este lacerado cuerpo? 

Dramática solemnidad

Siento la gravedad 

de mis acciones, 

de mis indecisiones, 

de mi cobardía. 

Siento una tristeza 

gelatinosa 

que me atrapa 

y hace torpes 

mis esfuerzos, 

la lucha 

por desenredarme 

de esa pegajosa 

frialdad.

Siento el invierno 

en primavera, 

la ceguera 

que es llorar 

en este florecido 

jardín de flores 

que mi dramática 

solemnidad 

me impide disfrutar.

Procusto

No duermen los canes 

en esta aciaga noche. 

Se resiste el alba entre 

lastimeros ladridos insomnes.

En el lecho de Procusto, 

es imposible el descanso.

Me desmembra la envidia 

de esta ralea de malhechores. 

 

Mil verduleros verbos

Son adorables los sabores de tu infierno, 

el salvaje calor de tu perversión.

Anexiona y rinde mis fronteras 

de mojigatería y pudor.

Bésame y aniquila mis miedos.

Condúceme por los desfiladeros 

de la tragedia y el placer 

a la patibularia sima del dolor de amar, 

del escarnio que es asumir tu amor. 

Verbos de dolor, amar padeciendo 

la amargura de mil verduleros verbos.

Tras la derrota de la muerte está siempre la Resurrección.

 

Claroscuros

 

Sabes que te quiero 

en los claroscuros 

de este infierno 

que me hace girar 

al rededor de ti.

.

Pasiones sin nombre 

por las que ruedo, 

apangando la la luz 

para no saber, 

que no son tus besos

los que me comen 

en las tinieblas 

de tu negación.

Se pierde 

en el amanecer 

del mar 

el deseo, 

que naufraga 

en mil lupanares 

por tu padecer.

Se abrasa la conciencia 

al despertar 

y vuelvo a beber, 

para poder vivir 

y deambular

por este mundo 

de rincones oscuros, 

sin ti.

Dispárame 

para que pueda 

dejar de ser, 

estar, 

y sentir.

Quizás no sea una mala opción

A veces morir no es una mala opción, es una salida como tantas otras. 

A veces uno está cansado del bucle que es vivir, de repetir tropiezos, de volver a confiar, de ser de nuevo traicionado. 

A veces, quizás demasiadas veces, el pesar es insoportable, y ya no se tienen fuerzas para soportar y continuar. 

El cielo lucia borroso y dorado, un amanecer de tantos, como tantos otros ya vividos. Uno de los tantos amaneceres que descorrían el telón de la función que era fingir felicidad. 

A veces siento que mi vida podría ser un relato corto, uno de esos relatos a los que estamos ya tan acostumbrados en las redes sociales, donde la dispersión y la frivolidad, sólo nos permiten el disfrute de lo breve, de las historias cortas de varios renglones, historias que devoramos y encadenamos unas a otras sabiendo que esa urgencia hará que esas existencias resumidas en nada sean chispas, pavesas y rápido olvido en el vórtice de la celeridad del presente.  

A veces morir, quizás no sea una mala opción.

Las pirañas aman en Cuaresma

Las pirañas aman en Cuaresma.

La abstinencia despierta la fiera 

que nunca estuvo dormida. 

Nadie puede embridar al salvaje corcel.

En los pantanos de las asentadas discordias, 

el único aliviadero es amar.

Se devoran con fiereza en un festín irracional.

Encontrar la instantánea dicha en los infiernos, 

es el fogonazo de una pavesa en la oscuridad.

La Paz

La Paz es una conquista del mundo civilizado. 

El orden no se regala, se logra. 

Olvidamos con demasiada facilidad que la civilización es un legado, que las reglas de juego necesitan la utilización legítima de la fuerza para proteger al atacado. 

La Paz sólo es posible tras vencer al que hace la guerra. 

No a quienes por mera ambición perturban la Paz del mundo.

 

Querubín ladrón

Vagamente despertamos 

a la vida 

tras la saeta 

del querubín ladrón. 

Sin amor 

somos un molino 

sin agua. 

Las vidas irreprochables 

no han sido vividas.

Sólo viven 

los que se desmoronan 

y recomponen 

tras las mil contradicciones 

que se padecen 

al ser traspasados 

por el dardo mortal 

del niño arquero, 

Sólo saben 

de sabores, 

de colores 

y de frescor, 

los molinos 

al lado 

de los arroyuelos.

Velmur

"Muchas veces las vidas cotidianas, hasta las lineales y sencillas, son un laberinto." 

Irsia Carolain Sprimbol

Siete años llevaba Sergio trabajando en aquel rincón, en aquella esquina, en los tres metros cuadrados que definían el fregadero y la cámara frigorífica, era su puesto, allí, quitaba las escamas y las espinas a los rascacios; allí, desplumaba y deshuesaba los pollos que una vez por semana traían de la granja de los Mendía, allí pelaba las papas, troceaba la fibrosa carne de la cola del caimán, todo lo hacia allí, sin moverse de allí, salvo para aliviarse que salía al escusado que daba al pantano, el mismo donde vertía las vísceras de todos los bichos que limpiaba. Siete años sin moverse de allí, sin gastar nada, durmiendo en un camastro en una angosta habitación que compartía con Miguel, uno de los camareros de La Fragata, el concurrido y barato restaurante donde trabajaban. No recordaba claramente como llegó allí, ni sabia ciertamente si algún día se podría ir. Una mañana, como aquella misma mañana, apareció allí, en aquel rincón, limpiando rascacios, como si estuviera predestinado para aquella tarea, dar cuerpo y sustancia a la contundente sopa de la casa, el plato estrella de aquel retirado restaurante donde nunca había mesas vacías, donde no dejaba de entrar y salir gente.

Tronado, era un pueblo a veintisiete kilómetros de la costa, asentado en las colas dulces de los manglares, entre pantanos. Siete años sin salir de allí, sin saber nada de nadie, sin que nadie supiera de él, salvo su madre, la única con la que mantenía un vinculo, un contacto, un sueño.

Las vidas sencillas son intrincadas trampas de las que es casi imposible zafarse, son como la rueda donde corre un hámster, un artilugio del que sólo se puede salir, si decides parar.

Cinco meses tardó en parar después de recibir la carta, cinco meses permaneció en aquel rincón, haciendo lo mismo, durmiendo en aquel angosto cuarto al fondo del galpón donde se almacenaba de todo. Ni la misiva que le comunicaba la  muerte de su madre había sido capaz de romper aquella inercia, aquella protectora rutina. Pero una mañana como tantas, en la que la lluvia ametrallaba el techo de chapa del angosto cuarto, se levanto se puso sus gafas de cristales grises y salió a mojarse aquel patio trasero que daba al pantano, salió y rompió la rutina, se escapo de la rueda, y allí parado y empapado decidió que tenia que regresar.

No era gordo, no era delgado, no era alto, no era bajo, no era en concreto nada, nada importante, nadie por quien mereciera girar la cabeza, para volverlo a mirar. Cuando cogió el tren para desandar los más de dos mil kilómetros que separaban Tronado de su casa en Velmur recupero un sueño, el único sueño que siempre había tenido, convertirse en quien realmente siempre quiso ser.

Nunca fue de entablar conversaciones y menos aun largas, se movía cómodamente en los monosílabos y en los movimientos de cabeza. Se percató en seguida que frente a él, iba sentado un joven de importante atractivo, que discretamente no dejaba de mirarle, imaginó que sería por sus gafas de cristales ahumados que de daban un aire raro y enigmático. Las gafas de sol no eran un capricho, eran fruto de la necesidad y de su primer fracaso. No era muy perceptible, pero era perceptible para él, y eso era suficiente para ocultar su mirada tras aquellas gafas de cristales color gris.

Desde pequeño le atormentaron sus ojos rasgados, su mirada achinada, oriental. Siempre quiso occidentalizar sus parpados y por esa razón, desde muy pronto, ahorro para poder hacerlo. Nunca dijo nada en casa sobre este anhelo, lo maduró y planeó como casi todo en silencio.

Tenía diecinueve años, espero al verano,  en casa dijo que trabajaría en un campin en las playas de  Altaner, sabía que sus padres ni se opondrían, ni se preocuparían de él. Reservó una habitación en un hostal a las afueras de Velmur, en el barrio de Escandón, muy cerca de la pequeña y económica clínica donde su compañera Liliana, se había puesto más pechos, y donde  había decidido que le iban a operar a él.