Hay estéticas que impiden los disfrutes.
Hay disfrutes que sólo son posibles si adoleces de ética.
No hay poética en la silicona, no hay canon, ni métrica.
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jueves, 28 de abril de 2022
miércoles, 27 de abril de 2022
Circo sin vanidad
Siento una desmedida inclinación
por los tropiezos,
por los caídos,
por los parajes
donde deambulan los heridos
en las contiendas del amor.
Bares oscuros
de remostosos mostradores,
de olores agrios,
de veladores de mármol
donde se posan las miradas perdidas
de las estrellas de ayer.
Siento un amor desmedido
por los atribulados,
por sus historias en bucle,
donde la verdad está imbricada con la ficción.
Siento debilidad
por los surcos de la tristeza,
por el cauce de las lagrimas,
de los marginales Apolos
y las teatrales Ifrigenias.
Siento que yo,
también soy una sacerdotisa
de uno de esos templos
donde los despojados
se inmolan día tras día,
libando alcohol.
domingo, 17 de abril de 2022
Envidia
¿Qué le ha ocurrido a tu rostro, gallardo bañista?
¿A quién molestaba tu arrogante belleza?
Ni en la eternidad estamos a salvo
de las zahínas manos de la envidia.
Los camposantos están llenos
de estas afrentas,
de las vulgares rabietas
de quienes nunca pudieron
ni herirte,
ni alcanzarte en vida.
lunes, 11 de abril de 2022
Maldigo
Maldigo la piedra que al amarte se clavo en mi corazón.
Maldigo la toxicidad de tu aliento.
Maldigo mi sumisión.
martes, 5 de abril de 2022
La fiebre exige novedad
Las primeras incursiones son euforizantes, repulsivas y euforizantes. Tras el urgente manoseo dentro de un coche, en una cercana pensión, entre los arboles de un bosque, viene el premio, el dinero fácil, los caprichos, la urgencia por desdibujar el cauce.
La vida es prosaica, vulgar, sórdida, pensamos que la sofisticación impregna el mundo, y en realidad el mundo es vulgaridad e incontrolada pulsión, traumas, filias y atenazadoras fobias.
Es muy fácil convertirse en un funambulista del inestable alambre de acero que es la prostitución, caminar y pasear por esa senda entre precipicios, transitar por ella pensando que saldremos indemnes. La transacción de los amores en la oscuridad es un olor que nos impregna y que ni el más caro perfume del mundo conseguirá desterrar.
Las primeras incursiones son frívolas, inconscientes. Pero el tiempo inexorable transcurre y nos abandona sin casi darnos cuenta frente al cruel espejo de la verdad. No es lo mismo dejarse comprar, que asumir el desacarreo que es ir a la pasarela de la Calle Real a buscar que alguien te quiera comprar. La fiebre es exigente y exige novedad.
Verbos de tragedia que nos malgastan en las siestas sin placer, en los moteles de nombres ridículos, en el olor acre de la desgastada moqueta, donde el que paga por obtener placer con tu cuerpo, te obliga a rodar.
lunes, 4 de abril de 2022
Los estupidos
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"Más peligrosos que los malvados son los estúpidos. El malvado tiene inteligencia y aunque malvado, persigue un fin. El estúpido, ni siquiera él, sabe lo que persigue. Hay dos formas de llegar a la estupidez, nacer estúpido o adolecer, por analfabetismo o adoctrinamiento, de cultura o conocimientos que son claves para abarcar el mundo y moverse de modo coherente en él."
Irsia Carolain Sprimbol
Lacerado
Sin precisión me recuerdo
e imprecisamente me rememoro.
Desdibuja el frenesí la jugosa sonrisa,
el manoseo de las salas del infierno.
¿Quién querrá amarme con este lacerado cuerpo?
Dramática solemnidad
Siento la gravedad
de mis acciones,
de mis indecisiones,
de mi cobardía.
Siento una tristeza
gelatinosa
que me atrapa
y hace torpes
mis esfuerzos,
la lucha
por desenredarme
de esa pegajosa
frialdad.
Siento el invierno
en primavera,
la ceguera
que es llorar
en este florecido
jardín de flores
que mi dramática
solemnidad
me impide disfrutar.
sábado, 2 de abril de 2022
Procusto
No duermen los canes
en esta aciaga noche.
Se resiste el alba entre
lastimeros ladridos insomnes.
En el lecho de Procusto,
es imposible el descanso.
Me desmembra la envidia
de esta ralea de malhechores.
domingo, 27 de marzo de 2022
Mil verduleros verbos
Son adorables los sabores de tu infierno,
el salvaje calor de tu perversión.
Anexiona y rinde mis fronteras
de mojigatería y pudor.
Bésame y aniquila mis miedos.
Condúceme por los desfiladeros
de la tragedia y el placer
a la patibularia sima del dolor de amar,
del escarnio que es asumir tu amor.
Verbos de dolor, amar padeciendo
la amargura de mil verduleros verbos.
lunes, 21 de marzo de 2022
viernes, 18 de marzo de 2022
Claroscuros
Sabes que te quiero
en los claroscuros
de este infierno
que me hace girar
al rededor de ti.
.
Pasiones sin nombre
por las que ruedo,
apangando la la luz
para no saber,
que no son tus besos
los que me comen
en las tinieblas
de tu negación.
Se pierde
en el amanecer
del mar
el deseo,
que naufraga
en mil lupanares
por tu padecer.
Se abrasa la conciencia
al despertar
y vuelvo a beber,
para poder vivir
y deambular
por este mundo
de rincones oscuros,
sin ti.
Dispárame
para que pueda
dejar de ser,
estar,
y sentir.
jueves, 17 de marzo de 2022
Quizás no sea una mala opción
A veces morir no es una mala opción, es una salida como tantas otras.
A veces uno está cansado del bucle que es vivir, de repetir tropiezos, de volver a confiar, de ser de nuevo traicionado.
A veces, quizás demasiadas veces, el pesar es insoportable, y ya no se tienen fuerzas para soportar y continuar.
El cielo lucia borroso y dorado, un amanecer de tantos, como tantos otros ya vividos. Uno de los tantos amaneceres que descorrían el telón de la función que era fingir felicidad.
A veces siento que mi vida podría ser un relato corto, uno de esos relatos a los que estamos ya tan acostumbrados en las redes sociales, donde la dispersión y la frivolidad, sólo nos permiten el disfrute de lo breve, de las historias cortas de varios renglones, historias que devoramos y encadenamos unas a otras sabiendo que esa urgencia hará que esas existencias resumidas en nada sean chispas, pavesas y rápido olvido en el vórtice de la celeridad del presente.
A veces morir, quizás no sea una mala opción.
miércoles, 16 de marzo de 2022
Las pirañas aman en Cuaresma
Las pirañas aman en Cuaresma.
La abstinencia despierta la fiera
que nunca estuvo dormida.
Nadie puede embridar al salvaje corcel.
En los pantanos de las asentadas discordias,
el único aliviadero es amar.
Se devoran con fiereza en un festín irracional.
Encontrar la instantánea dicha en los infiernos,
es el fogonazo de una pavesa en la oscuridad.
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