Golpea con saña el martillo
el acero candente
y el acero se resiste
con furia incandescente,
porque no quiere ser espada.
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jueves, 13 de abril de 2023
miércoles, 12 de abril de 2023
Todo lo visible distrae
Todo lo visible distrae, cimas que atraen nieblas sobre el valle.
No todo debe ser explicitado, hay pasiones que no necesitan ni etiquetas, ni palabras.
La palabra es falaz, la palabra no todo lo abarca.
Corceles de cristal que permiten que los atraviese el cielo.
martes, 11 de abril de 2023
Nadie duerme en la noche cainita
Retuerce la traición
el ingenio más atroz.
Se retuerce la cólera
de los salvajes salivazos.
Se retuerce la envidia
de la mala ralea.
La inocencia se desangra
ante la cohorte de la zahinidad,
manos sucias que envilecen lo níveo.
Virginidad arrebatada,
pureza ultrajada.
Nadie duerme en la noche cainita.
Infierno
Enreda como riada
la luz de primavera
con los arabescos
de los visillos
de mis ventanas,
enreda con chinesca furia,
sombras fatuas de dragones
que hieren mi tranquilidad.
Que estúpido soy
tropezando otra vez
y destrozando mi corazón
en la zafiedad de tu desamor.
Arde la calle llena de color,
de rosas de hiel.
Arde el aire
y me abraso yo
en la cólera de mi desdicha.
Destellos de espinelas,
de anacarados orientes,
brillos sin calor.
El tesón no rinde
ciudadelas negadas.
El empeño no vence
al desdén.
Amarga amar y no tener.
Amarga amar y perder.
Sucio polvo gris
que opaca la hiriente luz,
la hiriente claridad,
la hiriente primavera
de mi estanqueidad.
Llamas de enorme infierno.
lunes, 10 de abril de 2023
Gélida altivez
Se desvanece la lujuria
en la cárcel del comedimiento.
Infernales cautelas
que me arrasan
en la gélida altivez
de mi control.
Me niego amar.
Reniego del amor.
Me derrumbo
en los angostos pasillos
de mi atiborrado intelecto,
frases expiatorias
y helicoidales tormentas sin placer.
Desierto de frialdad,
gritos contenidos
que impiden el sabor de tus labios.
Me pierdo
y se pierden los días
y las horas de sol.
Gélida altivez,
gélido autocontrol,
gélido erial sin placer,
sin dolor.
domingo, 5 de marzo de 2023
Elocuencia
"Es la elocuencia suave manjar, es cárcel, es día de sol o atormentadora niebla. Puede la elocuencia amansar hidras y enfurecer corderos."
Irsia Carolain Sprimbol
Quirúrgico
"Preciso como el sol que no permite esconder la sinrazón. Quirúrgico como la sinceridad que mata de raíz la farsa. Glorioso como los primerísimos primeros planos y la purga que desencadenan entre los sin talento. La claridad es camino de brasas para quien finge y disimula."
Irsia Carolain Sprimbol
Cabrial
Es riada la ausencia,
cenizas de profanación,
gélido rencor.
No recorreré el griterío de afrentas,
el pasillo de la cólera sin dioses,
cabrial, cimbra de envidias.
Profana la nieve
la pisada del necio.
Mis caídas son gloria,
vuestra crueldad es vuestra desdicha.
sábado, 4 de marzo de 2023
No es debilidad
No es debilidad pedir,
pedir perdón.
No es debilidad
sentir amor.
Te quiero
con un calor infernal
que me abrasa por dentro,
que me hace sufrir.
No es debilidad amar y penar.
No es debilidad desangrarse,
desangrarse cuando me arrastro
por tus caricias.
No es debilidad mendigar.
Te quiero
y me ahogo
en tu nombre,
en el mar
de insatisfecha sal.
jueves, 2 de marzo de 2023
Primavera y decepción
En la frescura de las margaritas,
en su desprecio a mi amor,
entre tantos pétalos que me dicen que no,
agito mi corazón con cubitos y alcohol.
Primavera de decepción
en la que me dejo llevar,
me dejo agitar por
el viento fresco de la insatisfacción
que me hace rodar por brazos
de noches de brío y desolación.
lunes, 20 de febrero de 2023
Regio, barroco e importante
"Los excesos se pueden domar, las carencias sólo se pueden disimular. Más siempre es más, y si tú puedes, nunca ese más es suficiente. Regio, barroco e importante."
Irsia Carolain Sprimbol
viernes, 17 de febrero de 2023
Siempre el precipicio
Soy denso
como la miel.
Soy agrio
como el vinagre.
Soy áspero
como la tierra árida.
Soy fértil
cuando la tragedia me ara.
Miles de horas entregadas
a intentar construir proezas.
Miles de horas encerradas
en las obras que serán
pasto de las llamas.
Siempre está el olvido,
siempre está su niebla,
siempre el precipicio
que despeña glorias mundanas.
jueves, 16 de febrero de 2023
Lo insignificante
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Los tesoros más grandes descansaban en tu pecho.
El calor más grande brotaba de tus latidos.
El corcel más brioso estaba encabritado en tu cárcel torácica.
Era lo insignificante, lo que con más precisión y gracia te contenía.
Fue lo primero que desdeñaron cuando tú ya yacías.
sábado, 11 de febrero de 2023
Fanal de gloria
Me puede la firmeza,
la rigidez del extraño rango,
que asumo como protectora cárcel.
Me rige el sino
de la salvifica soledad,
que me priva
del placentero manoseo
de las manos suaves
y de la puñalada trapera
del falso amor.
Es la gloria
un fanal,
una urna,
un transparente
muro de contención,
que me fuerza
a un perenne
sobreactuar.
viernes, 10 de febrero de 2023
Semana Santa en Hoyos
La Semana Santa de nuestros pueblos, de los pueblos de sierra que rozan con la austera Castilla, es patrimonio vivo, expresión de fervor y temor, al Dios que rige los imponderables, al Dios, que nos ha dado el libre albedrío, y que nos permite disfrutar de la vida y llorar la muerte.
Pasea la Pasión de Cristo, por las calles en cuesta de nuestros pueblos, pueblos que crecen en las faldas de los valles que les dan la vida y los protegen de las inclemencias.
Es nuestra Semana Santa, una Semana Santa de imagenes ensimismadas, de movimientos parcos, de hieratismo y muecas graves, una Semana Santa en la que los hombros desiguales se juntan para pasear unos Santos antiguos, fruto de las promesas de familias modestas que pagaron tan expresivas tallas. Es así, como sus descendientes se juntan para sacar al Cordero, o para vestir a la Dolorosa, que paseará entre luz de faroles, en el sobrecogedor silencio con el que se lloran en nuestra sierra las grandes perdidas.
Patrimonio Vivo, que con frecuencia olvidamos, en estos tiempos de vértigo y aculturación. Patrimonio vivo, que es el único que nos hace pueblo, que nos da entidad como pueblo, que nos hace comarca, que nos hace occidente y toda su rica tradición de valores de respeto y empatía cristiana.
Cristo es la semilla, el grano de mostaza, que se ha hecho enorme árbol en el que anidan todas las bondades que hacen grandes a los pueblos grandes, valientes a los pueblos valientes.
Nuestra Semana Santa, es modesta, como la máxima de "menos siempre es más", es la puesta en escena de la fe de nuestros padres, de los abnegados hombre y mujeres que nos dieron la vida, en estos pueblos duros de sierra, entre olivos y naranjos, en estos nuestros pueblos de miel y pastores. Prima la esencia sobre las alambicadas formas, prima lo breve, la talla sobria del Dios que se hizo hombre y que es en figura y rudeza como uno de los hombres que procesionan al que yace escarnecido y mortal en la urna, prima la esencia de la madre que llora y se lamenta, como una de las mujeres que cantan "Amante Jesús mío..." por las recoletas calles de Hoyos. Camina el pueblo, por las principales calles, entre las casonas de los viejos linajes, arropando y encomendándose a ese tesoro que es su Dios y la Fe de sus mayores.
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