Olas de sed

El deseo habita bajo la superficie, en el rojo torrente que ruboriza tu piel.
Zozobra la razón en los meandros de sangre, en los rápidos que fluyen por tu magra carne.
Cuerpos cálidos que se cimbrean voluptuosos, siestas de infierno.
A simple vista, a primera vista, de repente, colisionan astros, saltan chispas.
Fantasmas que nos encadenan sin nosotros querer.
Bruma de sal de horas altísimas, de olas de sed.

Veleidad de veleta

Doncellas sin talento, pero con mucho talante.
Vestidas de fondo, y prestas a ser manchadas.
Baldones de gloria, de flexibles bailarinas.
Bífido es el éxito, teatral, nada sublime.
Tiempos volátiles, de volatineros, de títeres.
Si no luchas por ti vida, es que no sabrás nunca a qué sabe la victoria.
Tiempos en los que el tesón es obcecación y la vacuidad es bella veleidad de veleta.

Rapiñar brillos

Y su larga melena llena de estrellas atraerá a los cuervos.
Es el precio que pagan los seres rutilantes, soportar una corte que busca rapiñar brillos.
Estela de opacos asteroides que existen por los conferidos destellos.
Diamantes de rocío que en el pico de la urraca son pacotilla de escarcha.

Andar y desandar caminos

Las mañanas son agrias tras las noches de obligada vigilia, noches donde los recuerdos andan y desandan caminos que son ya imposibles, los caminos del pudo ser. Llueve con un viento suave que estrella miles de gotas sobre los cristales, y ese llanto que rueda para perderse frente a mis ojos, hace más corto mi horizonte mientras escribo para no olvidar, como otra noche más me han martirizado los fantasmas de las heridas abiertas, los fantasmas de los sueños frustrados o incompletos.
Llueve con bruma mientras me dan calor mis fieles, esos que no saben de mis desvelos, pero siempre me velan, rozandome, buscado mi mano, buscando la proximidad de la manada que yo tengo con ellos y en la que soy su líder. Calor de perros para las noches frías sin sueño, para contar segundos, para andarlos y desandarlos, en las largas horas que marcan las campanadas del reloj de la torre.
¿Qué querrá de mí el insomnio? ¿En qué querrá que recapacite? ¿Qué querrá que enmiende?
Sabe amargo el café a pesar de las tres cucharadas de azúcar, sabe amargo mi paladar tras tanta zozobra y duda. Llueve y Tirma se hace en ocho sobre mis piernas y con su largo hocico busca mi mano, busca que desatienda contar los espectros que han desfilado por mi noche, busca que olvide, pues ya llegó el día y allí sólo están ellos, la bruma, la lluvia y vivir.

Sin Rey, todo es angosto

La irrelevancia suele ser muy relevante.
Perfiles bajísimos, que hacen sombra a quien natura les dotó de talento.
Instrumentos que en nada ayudan a Dios.
Dejamos de ser católicos, para abrazar el vulgar provincianismo de la fe en lo amoral.
Pedregal sin tierra, sin Rey, todo es angosto.
VERDE es el color de mi esperanza, el color de mi enseña.
La estulticia se apodera de la magia y vende toxicidad.

Tretas de quijada de asno

Que malo es ser cobarde.
Zascandiles de los extremos.
Cretinos que hacen aspavientos de los que luego se arrepienten.
Hordas de Caín, enfermos de envidia ante la pulcritud de Abel.
El orden es con demasiada frecuencia muy vulgar.
Coordenadas por las que transita el necio, el que no genera caminos nuevos.
Es tan fácil pensar lo que otros han pensado.
Plagiar ideas, instalarse en la casa que otros edificaron.
Estatus usurpados, tretas trazadas blandiendo una quijada de asno.

Espuelas

El amor galopa herido, 
cuando el amado niega 
con la lacerante espuela, 
la perturbadora caricia.

Despojos en un muladar

Lectores de regiones desconocidas, de lugares ignotos.
Hijos pródigos que he olvidado que una vez habitaron mi casa.
Espías de lontananza, de allende los mares.
Mis palabras son despojos en un muladar.

Chacales

En los bellos jardines habita el olvido.
La cautela nos expone al abismo.
Damnatio magna.
Somos víctimas de la envidia.
De la falta de destrezas del mediocre.
Hacen leña del majestuoso los vulgares.
Festín de la saña, del cobarde, que nunca alzó la voz, mientras el regio vivía.
Sin referencia, la zafiedad escala a la cumbre.
Santos peleles.
Sarasas con miriñaque.
Cólera de sobrevenidos pusilánimes.
En las horas bajas, te ataca traidor.
Fuego de ansia y de negada preeminencia, que el talento les vetó.

Te impide volar

El viento no se lleva ya mis palabras, mis pesares de plomo.
El agua hiere y orada la roca, es sino de llanto, herir.
La palabra de Dios es abrupta, es clara, precisa y fuerza a pensar.
Carne de nuestra carne, nombrados por nuestro afecto, nombrados por necesidad.
Soluciones sin opción, opciones que no conducen a la solución.
Laberinto de hipócritas, de traidores, de hetairas.
La palabra de Dios no es plomo, pero si no la cumples te impide volar.

Adiós Victoria

Se desliza la arena con rapidez inusitada, de un modo muy presto, con abrupta fiereza, con laceraciones inmensas. Nos hiere la arena, la inclemente perdida, la arrebatadora ausencia del tierno afecto, que se desvanece en segundos, con la lanzada de dolor coronando los ojos perdidos, acuosos.
Siento tanto y me desmorono, el calor se ha ido y la rigidez congela la última mueca, que ya nunca olvidaremos, que siempre nos perseguirá.
Victoria derrotada, ternura que se pierde en el frío del adiós sin retorno.
Imposible salvarlo todo, imposible no sufrir al amar, necesidad que nos baña de fría ausencia, de liquen, de pereza, de sueños tristes y de manos que acarician el aire que ellos ya nunca respirarán.

Imbricación

Hablamos de partes que olvidan la imbricación.
Sin estanqueidad, sin cámaras ignífugas.
Somos un todo incendiable.
Somos valles inundables.
Nada está a salvo de la ira de la envidia.
Irresistibles días inmaculados.
Borrascas que buscan soleados días.
Días que tienen sus minutos de tormenta.

Amores estroboscópicos

Truena en la angostura, entre las pendientes del llanto.
En el acarcavado desfiladero sin vida.
Sin estabilidad nada anida en el talud.
Vértigo inhóspito, hostil.
Tiempo de relámpagos que espantan golondrinas.
Historias de amores estroboscópicos, de jadeos y sudor.

Sicofantes

SICOFANTES, " la mirada de la calumnia "
El lenguaje no verbal nos delata con demasiada frecuencia, la disarmonia entre palabras y gestos. Miradas oblicuas, que bucean en la pergeñada pastrana, la victoria que nos niega la claridad.
Afeites para la teatral mentira, que aderezada irrumpe en el Templo de Salomón, con el ánimo de descuartizar infantes.
Tiempos de tóxicas soflamas, de redes que lanzadas al mar de la ignorancia, de la candidez del necio, lanzadas al viento de las esquinas de la envidia, intentan pescar vulgo que jalee la treta descalificadora que nos hará medrar.

Las coordenadas de Satán

Son tan previsibles las coordenadas del infierno.
El dolor habita en los charcos someros.
Fiebres de llano, chancos que hacen muy peligroso el sexo con el necio.