Lo natural no necesita ser razonado

Abrazamos teorías para abarcarnos, cuando la aceptación, nada tiene de razonamiento. La plenitud es sólo asumir que todo lo que pide, demanda y siente nuestro cuerpo, es natural, y como natural, no necesita ser razonado, porque en la naturaleza no existe la perversión. La perversión, existe en la mente retrograda del que no asume, que no somos iguales, que somos diferentes en las formas de buscar la felicidad, el placer, la posteridad, el amor.

Soy urraca, picaza, picaraza, marica y pega.....

Soy príncipe sin tinieblas que ya saborea la insípida eternidad. 

Está bañada de luz muy fría mi desesperación, 

ese jardín arrasado por la estampida de los recuerdos, 

por esa manada que deambula en mis noches destrozando rosas. 

Soy desigual, de bordes cortantes, de interior lacerante, de estulta pasión. 

Soy, y me temo, en ese remolino de color y demencia, que mancha con ridículo tino. 

Soy y no olvido, aunque olvidar quisiera 

para descansar de esta guerra de afrentas pendientes, de carceleras deudas.

Soy reino de urticantes fresas, de relamida violencia, 

de espasmos y noches plagadas de curvas que me aturden y envenenan.

Soy sin querer serlo, y tanto soy, que desbordo el tablero de mi partida 

y en incursiones y razias rapiño torres y alfiles en los dameros olvidados 

de los que ya han perdido hacienda y vida.

Soy hurraca, picaza, picaraza, marica y pega.

Soy ladrona astuta que atesora olvido, que llena su casa del calor de los que ya se han ido.

Soy camino de destellos, que voy jalonando de dadivas que impidan mi olvido.

¿Quién se acordará de mi cuando ya este muerto?

Príncipe sin tinieblas por atesorar destellos,

Deambula

Vivimos 

soportando la vida, 

bebiendo 

para poder vivir. 

Tragos amargos 

que nada endulzan 

y si algo restaña, 

es precipitar el olvido. 

Un olvido narcótico, 

donde la mano 

deambula 

por cuerpos 

de idéntica fatalidad.

Yo muero

Igual, si llueve. 

Igual, aunque hace sol, llueve.

Nuestro tiempo 

está tasado,

medido al extremo. 

Reseca la brisa 

de este infernal tiempo, 

las briznas 

de lo que ansia ser.

Quisiera dejar de amarte, 

quisiera no sentir nada.

Las montañas, 

no saben refrescar su frente, 

no saben dejar de ser montañas.

Jamás, sopese el tormento 

que es amar, 

la angustia, que es desear 

y deambular por las curvas del infierno.

Viento majestuoso,

 que mece a los grandes robles, 

seca las lágrimas de mi desconsuelo, 

que los labios que yo quiero, 

no me besan, 

y sin sus besos, 

yo, muero.

De nada sirve

Vivir es rodar 

por los brazos fatídicos 

de los errores elegidos.

Vivir es suspirar 

y temblar 

cuando no has sido 

aún abrazado 

por los erróneos brazos.

De nada sirve tropezar, 

el tropiezo no resiente la ilusión, 

ese latir veloz que nos ruboriza 

al sentir el primer roce.

Mil veces me apuñalan

y mil veces no lo veo venir.

No hay milagros

En este maldito pueblo, acostarse con alguien no es un pecado, es un milagro.

Que estemos juntos es un fatalidad fruto de la ausencia de otra posibilidad, estamos infinitamente solos, predestinados y forzados a la vez a amarnos y a ser nuestra única compañía. Nuestro amor no excluye a nadie, es simplemente que no hay nadie a quien excluir. No hay milagros en este maldito pueblo de sombras y anodinos grises.

En su propia fosa caerá

No entiendo porque he pasado toda la vida obsesionado con la autosuficiencia, empeñado en no depender de nadie, en deber lo mínimo, en no enamorarme, y en aborrecer esa sensación de necesitar a otro para calmar mis ansias. 

La verdad, es que son muy pocas las cosas que entiendo de mi infancia, ese pasado inamovible, esas piezas que encajan soldadas y que arquitraban mi personalidad, que son el cimiento de mi hoy, y que me afano en comprender, para explicar la soledad de mi presente.

No entiendo esa manera mía por reusar el contacto fisico, ese temor a la caricia, esa intranquilidad que me anega cuando percibo que comienzo a depender de alguien. 

Soy infeliz, es una maldita infelicidad que yo propicio, en la que incluso se podría decir que me regodeo, en la que malditamente me complazco, como quien alcanza una cima sin ayuda de nadie y su éxito a nadie se lo debe y con nadie lo comparte.

Hace muchísimos años que decidí estar solo, hace muchos años que soy desagradable con los pocos que se me acercan. 

Estoy haciendo balance de mi vida, forzado porque soy infeliz y porque me encuentro en un punto de imposible retorno. Estoy desencadenando esta catarsis, empachándome de vidas de otros, de conflictos de otros, para poder abarcar los míos y atisbar por esa puerta entreabierta que es imaginar, como hubiera sido mi vida si no me hubiera obsesionado con no amar.

"El que extravía a los hombre rectos por el mal camino, en su propia fosa caerá." Proverbios.

He rechazado tanto, que ahora me rechazo a mi mismo.

Letal

 

Es letal la mirada cándida, 

esa sin razón que nubla el cielo radiante.

El infante inteligente maquina en sueños.

Somos los días que recordamos, 

los sorbos que nos precipitan a la locura.

Es letal abrazar la escamosa perfidia.

Es sublime olvidar los borrones 

que hacen amarga la espera.

Maquina en sueños 

el que logra fácilmente la proeza.

No está el placer en las calles principales, 

en el alambicado destello de los días de fiesta.

No llores al atardecer tras malgastar otro día.

Es letal besar la inocencia, 

el suelo virgen que no tiene aun cenizas.

A veces tengo días complejos

A veces tengo días complejos, días de atmosferas enrarecidas, días de humo. Es amanecer y comenzar a oler la catástrofe, la densa desazón que comienza a embargarme. Es dañino ser poroso, tan permeable a las nieblas de la añoranza, de los traspiés que vuelven. 

Son muchas las veces que tengo días complejos, inabordables, poliédricos, días de cortantes aristas que me hacen sangrar en silencio, en la desesperación que es esconder mis melancólicos estados tras la coraza de la sonrisa, esa mueca tan estudiada, esa carcelera fachada que contiene mi ira y no permite pasar a mi alma el bálsamo del consuelo que es mostrarse débil y herido.

Son muchos mis días grises, días que acontecen con demasiada frecuencia bajo un radiante sol. 

Torre de angustia

Los amores imposibles 

no se acaban nunca, 

duran toda la vida. 

Son una cuenta pendiente 

con la fatalidad, 

una herida abierta,

una gélida corriente 

que nos asola 

en las invernales noches.

El fracaso no desmonta 

el férreo andamiaje 

de la idealización.

El rechazo no desanima, 

sólo nos sume 

en un letargo que espera 

la imposible primavera.

Pozo de desesperación.

Torre de angustia.

Palacio en ruinas 

que espera un príncipe 

que nunca llegará.

Mar de salados fracasos

El éxito es sólo 

un vertiginoso acantilado 

que con feroz tesón 

lame la cima, 

enorme y embravecido mar 

sobre el que es 

tan fácil precipitar, 

mar ansioso que engulle 

sublimes y coronadas testas,

mar de salados fracasos.

San Valentín es ceguera

Si no se transita un camino 

lo coloniza la maleza 

y se desdibuja el vinculo, 

que es la vereda 

que nuestro frágil amor, 

vio nacer.

Torres de ensimismamiento 

que cerca el cerrado bosque.

Torres de soberbia 

que ha engullido el zarzal.

Es imposible prohibir a la riada que quiera ir a morir al mar

La muerte es escandalosa, entra con aspavientos en las salas y llama al viento de la tristeza.

La pureza sólo puede ser forzada, jamás se inmola en el altar del vicio, sin ser violentada.

Fogonazos son los instantes, bellísimas llamaradas que sólo acontecen una vez.

Palabras de vida, que una vez plasmadas, son ciclópeos guijarros en el camino del pasado, que no podemos ya mover. 

Se torna áspera mi mano, mientras vive lunas de soledad, mientras faena en los mares de los salinos caprichos.

La muerte es escandalosa, irrumpe en las fiestas sin ser invitada y laboriosa anega hasta las más bellas estancias.

Yacer es ir muriendo, ir sembrando, ir fingiendo, es transacción de hambre, de angustia y desdicha.

Plenos por un instantes, acicalados por el rubor de la gesta, por esa lucha fratricida con las quijadas de asno que nos regala la envidia.

Soy yo quien todo lo teme, soy yo el que soporta esta lluvia, el que tiene negado guarecerse.

Mi mano es ya áspera y el brillo celeste de mi mirada de gloria se llena de líquenes con esta perenne batalla. 

Es imposible prohibir a la riada que quiera ir a morir en el mar.

El hijo de Nicanor

Cuando la noche caía y terminaba tomando los últimos tragos en el bar de la Genara, Kiko, según bebía se iba cambiando de bolsillo unos guijarros, así la harpía de la tabernera, que apuntaba las rondas  rayando con un tenedor, no lo podía engañar y si tragaba Kiko, con el engaño, era después de haber soltado sobre el remostoso mostrador los guijarros de cuarzo rosa del Matón de Arsenio, la finca donde pastoreaba las cabras de los Fuentemayor.

Todo lo que nos  dijo y se nos olvido, porque no lo queríamos recordar, construía la larga historia de Nicanor, la historia sin saldar que legó a su hijo, y que a este, atormentó hasta el fin de sus días.

Beber y morir es una elección simultánea.

Kiko, había elegido beber para poder vivir.

Negación

Mi vida siempre ha transcurrido por las puertas que me dejaban abiertas, las voces interiores que me decían, esto no te conviene. Siempre me he visto forzado a transcurrir por los terrenos que mi pusilánime moral no me vetaba. Aprendí muy pronto a decir que no, aprendí muy pronto a negarme el placer, a huir del futuro fácil, porque reprimir es difícil y extrañamente gratificante. Soy mis renuncias, soy el fruto de la cárcel le los inoculados modales, de una estúpida exquisitez que me forzaba a pasar hambre, a disfrutar del éxito de la contención, de una pureza alambicada que me ocasionaba mil tormentos.

Soy días de negación, de confortable cárcel de autosuficiencia.