Dejar pasar.
Dejar pasar sin castigo.
Permitir que se refocilen en este escarnio.
Debo permitirlo, pero es duro dejarlo pasar.
Visiones de futuro.
Hambre asentada que tengo que guardar y asentar más.
Estilete que me desangra mientras escondo y presiono en mi palma.
Palma se martirio.
Estigmas en mis palmas.
Los ciclos del infortunio.
Cada cuatro años tropezamos.
Con los mismos necios, con los mismos cretinos.
Travestidas de corderos permitimos que nos gobiernen las zorras.
Amasijo de mentiras molidas, fermentadas y maceradas en asentados odios.
Interés por robar.
Interés por trepar.
Escalar en la escala social, sin tener escala de valores.
Amoral es el ansia.
Alhajas de guerra.
Botín de crimen.
Ya se ha roto el último sello.
Y la plaga de heredipetas diezma y ultraja tesoros.
Y la plaga de prevaricadores vicia aun más la ya viciada justicia.
Anuncia el cataclismo el fin de los días.
Las adulteras en procesión sacarán a la Virgen del Sagrario, sin haber limpiado aun las miasmas de sus hipervisitadas grutas.
Tufo de malhechoras que ni siquiera tapa el incienso que con dotes de mayorette esparce por el aire la sarasa.
Como no temer el caos de esta postrimera guerra.
Las señales de colapso preceden a la proximidad.
Hordas de sapos parteros invadirán el asfalto tras la hemorragia celestial del rojo granizo.
E indolente la electa con su varita de plástico presidirá el cortejo que pretende decapitar a los últimos ángeles.
Perrunillas y magdalenas se repartirán en las plaza, regadas con peleón vino para celebrar la victoria de zafio.
Ya sin puerto, ya sin nao, ya sin puentes me rendiré a la roja marea de segadores de belleza.
Valijas de rencor.Estancas a la luz.A salvo de las corrientes.Quietas, muy quietas.Sin que nadie pueda mecerlas.Esperando su floración.
Flores del mal.
En su despertar todo lo atarán.
Todo lo desatarán.
Tempestad contenida en un pequeño morral.
Sorbos de color, de color de calor, guarecido del sol.
Con los frescos, en la casa de la jauría de incompetentes.
En las antesalas de las salas.
Donde echan sal a mis heridas.
Sin cohesión en la cueva de ladrones.
A la colocación del propio.
A la propina cuantiosa del mandato.
Solo cuatro años para llenar bolsillos, para vaciar las gavetas de la viuda, de los parados, del que no ve salida al túnel del latrocinio.
Ciclos de robos, de creerse importante, de mentir a rabiar y de salir en fotos.
Prensa, prensa y más prensa.
Fotos, fotitos y más fotos.
Gestores de si mismos y de sus propias arcas.
Farfulla de vacía bolsillos.
Siento una pasión soberbia.
Aunque solo por cautela.
Me lamo a solas las heridas del día.
Por cautela solo, muy solo y sin pagar aranceles.
Aranceles de cárcel de amor.
Peajes por la tropelía de la traición.
Soy pasión, pasión a solas.
Sollozos y gozos a solas.
Más nada pierdo, más todo encuentro.
Sin limarones, sanguijuelas y mucilagos.
Solo, a solas, conmigo y con mis ángeles.
Y con el elenco de mis santos.
Esos a los que pocos o nadie reza, los de segunda fila en las iglesias, los de los coros y los bajo teja.
Los que cagan las palomas y muerde el polvo del olvido.
Ante ellos me desnudo, y en su desoficio confío.
Pasión soberbia por lo que hago, por como vivo, por el leitmotiv de mi aparentemente vida sin sentido.
Cochifrito, Frite y Caldereta velan por nosotros.
Y nosotros en vela, ante el poco celo de la troupe.
Vuelva Santiago apóstol para expulsar este circo de la casa consistorial.
Gastaré en botica el salario de mi sudor, para evitar el perenne, de cabeza, dolor.
El dolor del visionario.
El estrepitoso tropiezo.
El torturador grillete.
La lapidaria frase, demoledora, tildante, llagante y engangrenadora.
Losa de anuladoras proporciones, sin nombre, ni señal que permita localizar al sepultado vivo.
Mis carceleras son las mostrencas a las que desde la mamarracha ramplonería creéis.
La lógica aplastante de lo vulgar.
El gimiqueo del zafio.
Ruido de mondongas que se tiran de los pelos en el hueco de escaleras.
Y los próceres de la patria, los que viven hoy el futuro, bajo losas de desafección.
Me encadenan grilletes oxidados por los ácidos orines de mis carceleras.
Ni llorar puedo para no perder tiempo.
Mañana, con el nuevo sol mientras labro mi salida, me desahogaré.
Tormenta de sal que ulcera mis ojos.
Toros que sin descanso me cornean.
Y sin amparo de burladero me rindo y relajo porque se que tras tanta agresión me pondré en pie.
El mañana existe, y en el está mi botín.
El peso del desengaño arrastró la perfidia, arañando el damero de mármol y pizarra de la planta basilical donde está en tela de juicio tu honradez.
No estoy solo, solamente soy discreto en mis compañías.
Rémoras plomizas e infértiles donde vais si en ninguna parte seréis bien recibidas.
Ver para sentir el dolo de traición, exceso de cautelas, de mesuras, para conmigo, solo para conmigo.
Arrastra mi alma la túnica por el camino de piedras.Se que mañana con tanta pedrada me construiré un castillo.Hoy.Solo. Con ellas tropiezo.
Quien dará fe de vuestro óbito.
Zarzales de maldad.
Manteca repleta de enormes espinas.
Sebo toxico que no sirve ni para alumbrar.
Las más bellas flores nos alegran la vida solo un día.
Y el zarzal de odios nos cerca toda la vida.
Cartilaginoso se ha vuelto el aire que me envuelve.
Costra que me agarrota.
Coraza que me inmoviliza y nada me defiende.
Mar de ballenas de odio.
Voces altisonantes en el silencio sin canes de mi casa.
Vertiginosos virajes que me atontan en la velocidad de estas repentinas curvas.
Acoso, más que acoso en este indebido estado de soledad.
El odio mece la cuna de mis ángeles con satánica violencia.
Ventarrón de injurias.
Alma mía recobra tu calma que mañana ganaras la nada provisional batalla.
Es el filo de una cortante navaja el que separa la felicidad de la desdicha.
Fácil cambiar de estado, para mi y los demás.
Vuestra dicha mañana será desdicha.
Mi desdicha mañana será mi dicha.
Cortantes estados, filos de acero de las horas de gloria, precipicio sin baranda.
Bordes de terciopelo de los caóticos estados.
Nada es eterno, nada es perenne.
Toda floración perece, todo plantón de cardos se agosta.
Toda vereda ancha en algún punto se hace angosta.
Rodar en los ciclos, los ciclos de rodar, rotación y traslación entorno a la gloria y haciendo girar las ruedas dentadas de la demoledora desdicha.
Sarasas, fulanitas enanas, zopencos y buches de grasa.
Como no temer.
Como no sentirse morir.
Como no volverse loco encerrado en este cíngulo de trastornos.
Gorilones que nunca brillasteis, que envidia tan grande al brillo de los otros tenéis.
Asesinas de tocino, que el talento de otros en manteca ahogáis.
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