En el estante del polvo

La vida nos obsequia con tanto regalo embreado.
Almacenamos tanto en el polvorín del silencio.
Episodios doblados en los últimos estantes.
En el estante del polvo.
Estante que atenúa el filo.
Que aterciopela el daño.

Se desploma el centenario roble

Sin miedos no hay limites.
Es tan reflexiva la cautela que atenaza.
Contra el viento hostil.
Contra el aire de cenizas.
Se desploma el centenario roble.
Minado por el fuego que socava su base.
Salvadores de la parte amiga.
Redentores de solo una parte.
picaresca en las tragedias.
Es la tragedia un foco de lucrativos negocios.

Sin focos

Son demasiadas las veces que la ausencia de testimonios gráficos hacen que nos mostremos incrédulos hacia la realidad narrada y no retratada, no todo acontece bajo los focos, de hecho sin focos está el director y el que urde el aparatoso guión. Todos los edificios antes de ser acabados han estado rodeados de un complejo andamiaje.
Yoransel de Omatog

Cuando las llamas devoran tu rutina

Cuando las llamas devoran tu pequeño mundo.
Devoran tu rutina.
Devoran tu cotidianidad.
Devoran tu casa, tu huerto, tus ovejas, tu perro.
El manzano de tu corral.
Está perdido y necesitas ayuda para volverte a encontrar.

Destripar

"Nos perdemos en el mundo grande porque no hemos aprendido a orientarnos en los recodos de las tripas del mundo pequeño. Debemos destripar el mundo."
Irsia Carolain Sprimbol

Flashazo de claridad liberadora

En décimas de segundo se tuerce el destino.
Y tras el imponente flashazo de claridad liberadora.
Ves que no era derrota la puerta de la huida.
Solo me mantenía en pie, en esta garita de desvencijado castillo, la obstinación.

Quizás sea purgatorio

"Todo se ha quemado, todo ha ardido, y el incendio nos fuerza a mudar. Quizás no sea infierno si no purgatorio, que nos permita cambiar y caminar hacia la salvación."

Yoransel de Omatog

El así era no borra el funesto hoy

No se va a los duelos a decirle a la madre, no llores que te quedan tres hijos, ni a silenciar su queja, diciéndole que le quedan ovejas que no están perdidas. A toda la sierra no la ha devorado el fuego, pero si tres pueblos lo han perdido todo y han sido pasto de las arrasadoras llamas.
Las cenizas mañana serán verde pasto, pero mientras son cenizas y hay incendiaros rescoldos, déjame llorar la devastación.

Ni Dante Hubiera imaginado un infierno peor

Sobrevuelas los pájaros de acero las cenizas del averno.
Intentan sofocar la calcinadora horda de llamas saturnales.
No hay Perseidas si no incendiarias pavesas.
Extrañas estrellas, nada fugaces que riegan el monte de nuevos focos de virulencia.
Lagrimas de San Lorenzo que nos recuerdan su martirio, su pira.
Fiestas de fuego, de forzada mudanza.
Atentado de iracundos desalmados que nada pierden y su rencor e inquina con este dolor colectivo calman.
Ni Dante hubiera imaginado un infierno peor.

Arde el monte

Que osado es el pirómano que incendia el futuro.
Que arrasa con el frescor y calcina la fronda, aire fresco de sus hijos.
Humo de odios y de afrentas asentadas y rancias.
Arde el monte y mi corazón en el arde.

En las estrecheces

"El amigo que mejor te sienta es aquel que se ciñe a tu cuerpo en las estrecheces."


Irsia Carolain Sprimbol

Errático y nuciente deambular

La pólvora en vuestras manos os retrata.
Disparos de odio en el pudridero de vuestras redes.
No dormís tranquilos con tanta carga delictual.
Ni una recia acémila podría con tan pesada miseria.
Camino de desfiladeros y precipicios.
Rastro de migas por el que nunca al estado primigenio regresareis.
Reguero de insultos que os despeñará.
Me empapa la calma porque vuestros lodos hieden lejos.
Ladráis a la inalcanzable luna que retrata vuestro errático y nuciente debambular

Dominus omnipotens

Monstruos parricidas.
Marea de vulgaridad saturnal que devora a sus hijos.
Dominus omnipotens, enséñame el temor.
Porque sólo el que teme se salva.
Porque sólo el que teme, de los ataques se guarece.

Bellezas extrañas

"La belleza es tan extraña como la variedad de vida que hay en la jungla del bullicioso mundo."
Irsia Carolain Sprimbol

In aetérnum

Es durísimo sentir como desean mi muerte.
Como la confabulación de plantas rastreras quiere asfixiar el ebano de macasar de mi valía.
Creen en el número poder, pero no podrán.
Aun siendo un erguido esqueleto, sobre mi no treparán.
Mis albaceas impedirán tras mi muerte tal osadía.
El espectro de mis letras recordará, in aetérnum el rencor del raso valle.