Sin alas de cielo

Ni siquiera hay ya respeto en la cámara de los cadáveres.
En la cámara donde se profanan los templos que contuvieron vida.
Dormidos y mal velados, desvelados por los ultrajes a la memoria marchita.
Sin defensa, rendidos sobre el frío acero.
Metálico fulgor de hielo.
Ayer furia de proezas, hoy inerte materia que huele aun a vida.
Ya nada se respeta, ya nada respetan los que descuartizan la elegancia.
Y nada se respeta en este drama de pataletas de pusilánimes y arribistas revanchistas.
Dormidos para siempre, privados para siempre de su inteligencia.
Se diluyen sus letras en el mar de ignorancia.
Se diluye su gesto en el revuelo de buitres.
Ángeles que son despojos.
Ángeles despojados de sus alas de cielo.

Lo radical

Lo radical vende porque se escora y retrata, 
porque huye de la tibieza, 
de la molicie, 
de la indolencia, 
del letargo añejado que confundimos con buena educación. 
Nos pierden las buenas formas y nos perdemos en los ambages.
Damos rodeos para definir y nos perdemos en el rodeo.
Al pan, pan y al vino, vino.
Palabras que buscando no herir, nos desorientan y nos despeñan.
Muerte a lo políticamente correcto y al discurso de la sutileza.
Llámame por mi nombre que en la claridad los iguales sin fisuras se atraen, entienden y reconocen.

Pierde la batalla

El verbo sincero

siempre da en la llaga, 
siempre hace blanco, 
pero con excesiva frecuencia,
pierde la batalla.

Las palabras incandescentes

Me azoro con las palabras incandescentes que brotan de mi pluma.
Es la llaneza algo sobrevalorado.
Yo soy semilla que solo germina en el pedregal.
Barrunto tormentas de otoño inflamado.
Flashazos de mi que mi yo no entiende.
Para que decir lo siento si nada se siente.

Valgo

Sé para lo que no valgo.
Sé para lo que puedo valer.
Sé para lo que no tengo valor.
Valoro lo que sé.
Sé lo que valoro.
Parcelado pero sin cercar.

Agria es la sinceridad para el hipócrita

"La verdad no tiene mala leche, la mala leche la tiene el que no soporta su verdad. Que agria se le hace la sinceridad al hipócrita."

Irsia Carolain Sprimbol

Amoralidad

Sin valor todo es entelequia.
Con temor no hay libertad.
Masas guiadas.
Masas ahormadas a la amoralidad.

Desenmascarar

Cercar a las mentiras es una labor complicada.
Abordarlas y desenmascararlas es una batalla de pobre victoria.
Orillas de perdidos donde las refriegas siempre enlodan.
Sin celeridad se vence a la infamia.
Flores del mal ricamente enjoyadas.
Sólo la desnudez es sencillamente abordable. 

Engaño piramidal

Todo termina por dejar de existir.
Se diluye la inteligencia, pero con que dificultad se diluyen los tontos.
Tontos que sin limites dejan un fecundo sembrado de sandeces.
Engaño piramidal.

Piro Sánchez-Ocaña

Floraciones en el inmaculado blanco.
Nubes de flores en un cielo níveo.
Rostros de nieve surcados por pensamientos florales.
No es fácil tener talento.
No es nada fácil hacerlo florecer tan pronto.

Invertida cumbre que orada el llano

Se adorna la calamidad con la filigrana del interés.
Satánicas gemas que con sus reflejos pulidos reclaman adeptos.
Felicidad que parece no pedir nada a cambio.
Invertida cumbre que orada el llano.
Por eso en esa cúspide no hay nieves perpetuas.
Solo restos de los que rodaron cegados a ese abismo.
Hoyo donde es fácil caer e imposible salir.

Articúlame el olvido

Cuéntame para que pueda olvidar.
Relátame el drama.
Dime cual es el origen de la zozobra.
Articúlame el olvido.
El castillo de las desgracias.
El foso de los fantasmas.
Porque solo lo que se pone en pie se puede dinamitar.

Sauvásticas

Enraizará el empoderamiento de la subversión.
Enraizará en el tajo de las discordias.
En el circo de los vagos.
En el talud donde gimen las motosierras.
No solo soy yo, el que siente zozobra.
El que siente ansia ante el tiempo que huye.
Ante el tiempo de viento que lleva repiques de incendio.
Repiques de duelo, de muertes necesarias para sanear.
Para aliviar un mundo preñado en esceso de demandas.
La subversión Ángel Exterminador recorrerá el valle.
Y se cebará en las casas marcadas.
Vuelven las esvásticas.
Las cruces gamadas.
Las estrellas de David.
Borregos marcados que se arremolinan en los precipicios.
Corren las cunetas con la sangre del mártir.
Con la sangre del visionario que ayer vocifero la catástrofe.

El acicate de la euforia

EL RECUERDO DEBE ESTAR MUY PRESENTE.

"En la guerra se juega con el acicate de la euforia, pero en la posguerra no hay euforia, solo división y balance de perdidas."

Irsia Carolain Sprimbol

La peor tumba

" No hay peor tumba que la que uno asimismo se cava.
Esclavos de nuestros recuerdos, señores de nuestro olvido. "
Yoransel de Omatog