Vacíos de piedad

Colmados de cólera y vacíos de piedad.
Firmamento que arde en los días sin gloria.
Amanece tan pronto en este valle de infierno.
En esta húmeda y mohosa soledad.
Presos del tiempo.
Esposados por la desidia de esta prisión.

Es lenta mi torpeza

Los días no son lentos, es lenta mi torpeza.
Nunca se tiene una salud envidiable, siempre se termina envidiando lo que daña a la salud.
Abismos amigos, amigos que nos citan en el abismo.
Colisiones fatídicas, colisiones estériles, amigos que nos abren la puerta de la deflagración.
Difícil seguir las cuentas del desorden.
Difícil sistematizar el caos.
Miel sin labios.
Labios de infierno.

El vicio genera desorden

Todo se enreda y se desenreda a merced del interés.
Es el interesado el que teje y desteje.
Laberintos en los que queda preso el incauto.
El vicio genera desorden.
El desorden apresa víctimas.
Las víctimas pierden la batalla cegadas por el interés.

El cuerpo como soporte

El cuerpo como soporte.
El cuerpo no todo lo soporta.
Garabatos que emborronan la nívea piel.
Corazones que no laten.
Alas de ángeles rendidos.
Sueños rotos, que el verdín los orinará.
El alma no es ajena a tanta mancha.
A tanta rotura.
A tantas palabras que mañana ningún sentido tendrán.

Abel nunca hubiera matado a Caín

Los inocentes casi nunca tienen coartada.
Los sinceros nunca argumentan sus acciones.
Los valientes no se pierden en justificaciones.
Los limpios no tienen dobleces.
Abel nunca hubiera matado a Caín.

Cerrada en falso

No existen las cámaras herméticas.
Hasta los cadáveres enterrados a muchisima profundidad, terminan por aflorar.
Heridas cerradas en falso.
Secretas estancias, donde creemos estar a salvo.
Habitaciones del pánico, en las que sin que nadie nos oiga, podemos gritar.
La seguridad es una falacia.
La perfección una quimera.
Fingir es el verbo perenne.
Teatro para que pueda la pacotilla brillar.
Si no ves la puerta es porque está lejos, pero no olvides que la puerta está.

Si no hay calvario, no hay tormento

Latidos carmesíes, latidos de soberbio cobalto.
Cuidados y atenciones delicadas que nos hacen sentir culpables.
Sin vicisitudes está el que surca el bravo mar, solo.
La soledad es inmensa calma.
No hay bravura en la autosuficiencia.
Paz y felicidad que no demanda ninguna prenda.
Rocas aterciopeladas por el musgo en las que es imposible encallar.
No hay tormento si no hay calvario.
Ebrio sin amor.
Aparte está el que no siente que le falta una parte.

Tirma

Cuando la mirada se va, se pierde, se desvanece.
Cuando la rigidez nos vence.
Cuando la frialdad nos cerca.
Cuando el dolor nos vence.
Seres efímeros que jugamos a ser inmortales.
Seres mortales que creemos que no somos efímeros.
La sombra vence a la vida.
Vivir tiene demasiadas sombras.

Adiós Tirma

El infierno hunde sus raíces en las pérdidas.
Desarraigo de afectos.
Desierto sin caricias, sin el beso de mis ángeles.
Cada vez soy menos.
Menguo segun los voy perdiendo.
Mil besos Tirma.
Amor que buscaba mis manos.
Manos que reciben todo tu amor.
Siento hielo en mi alma.
Siento plomo en mi corazón.
Una pérdida más.
Un ángel menos.
Compañera que dormía sobre mi pecho.
Pecho que no volverá a sentir tu calor.

Mudar hasta dejar de ser

Apuntar muy alto.
Apretar los puños.
Contar las pérdidas.
Los instantes sin fruto.
Los desiertos.
Los días en blanco.
El hambre.
El sueño.
El conformismo.
La sensación de soledad.
La soledad.
El fin.
El olvido.
Mudamos hasta dejar de existir.

Trapos rojos de sangre

Siempre ha salido gratis ofender.
Decapitar Santos.
Mancharse las manos con nivea sangre.
Palomas de la paz ametralladas por baladrones.
Siempre ha sido recurrente en los que ondeaban trapos rojos, hacer brotar la sangre de los pechos de los justos, de los que fueron masacrados por el hecho de profesar una fe.

Ser

Para los que piensan que me han amedrentado.
Sin un ápice de remordimiento, seguiré con lo que estoy haciendo.
Impresión de perfección que es victoria.
La vida real es intensidad.
No temo vuestras amenazas.
Todo está ya escrito.
Y vuestro odio os matará.
El tiempo para vosotros transcurre en balde.

Deshonrará

"Las Reinas mueren, pero no se llevan a la tumba sus joyas. Siempre habrá algún heredero que luciéndolas las deshonrará."

Irsia Carolain Sprimbol

Dulces entierros

Cuántos dulces entierros tenemos que regalarnos.
Cuánta toxicidad debemos enterrar.
Falsos amigos.
Falsos perfectos.
Señaladores de imperfecciones.
Expertos en desanimar.
Seres que disfrutan añadiendo más granitos de arena, al montón que te terminará de hundir.
Alimañas próximas.
Carias ponzoñosas.
Besos de Judas.
Traidores.
Famélicos envidiosos, que muerden y no comen.
Seres amarillos, pardos, negros.
A quemarropa te dispara el que está cerca.
Manos que te ahogan.
Plomo en las alas del ingenio.
Plañideras bien pagadas.
Escorrentía.
Secarral.

Célibes

Célibes,
sin pulsiones,
con los instintos domados,
castrados,
castrados por autoimposición.
Elecciones que subliman, las fuerzas que a ninguna parte van.
Satisfacer con demasiada frecuencia es una pérdida de tiempo.
Es un tiempo que resta brío a la vocación.
Nuestros logros están supeditados al control.
Derrochar mengua victorias.
Malgastar malogra el éxito.
Libres,
disponibles,
entregados,
a un pueblo,
a la grey,
a la sangre.
La pasión es un laberinto.
Evitarla es la salvación.
Obreros de la obra común.
Siervos de la comuna.
Sin ataduras, no hay atajos.
Sin pasión todo es rectitud.
Entregados.
Pastores.
Disponibles y dispuestos.
Estar libres es una abrazada bendición.