Desordenaré las lluvias.
La escorrentía arrastrará los ruidos, las imágenes, tus palabras...
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viernes, 24 de marzo de 2017
Ir muriendo
¿Dónde iría yo sin ti?
Llueve gélido hielo.
Son frías las campanadas del adiós.
Madejas que dan por finiquitadas las Parcas.
¿Que es vivir? Sino ir muriendo.
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