No me rasgaré las vestiduras porque se cierre la puerta.
Me centraré en las mil abiertas.
En el sol que mañana alegrará mi nuevo día.
En la corte de ladridos de mis ángeles.
En el trino de los gorriones tendidos al sol.
En los lunares de Bernarda.
En el gatito amarillo que ha decidido quedarse a vivir en la casa que le quieren.
En mi casa, en la que reina el amor entre Ángeles.......................
Hay cosas que solo se pierden una vez.
Hay tesoros que pasan como relámpagos.
No son tan gentiles como el sol que todos los días vuelve.
Perder a veces es cerrar la puerta del recuperar.
Desaparecido el gran diamante de la corona.
Tendrás que lucir con gracia el culo de vidrio de una botella.
Me erosiona la espera.
Me desgasta la incertidumbre.
Las desatadas horas.
Donde hacia ningún lado precipito.
Filo de cortante navaja por el que como funambulista camino.
Días que llegan fuertes y desinflados se van.
Fe ciega que no ve nada.
Expectativas que se frustran no por el trabajo de mi parte.
Son los elementos los que pierden la nave que no arribará ya hoy.
La verdad no camina ni de la mano de la justicia, ni de la mano del éxito, a veces el que dice la verdad es el que lo ha perdido ya todo o nada le interesa ya conservar.
A la verdad solo se la pueda matizar con otra verdad............. Pero las mentiras solo enfrentan, en la fuerza bruta rinden, cierran en falso heridas y nunca ganan.
A veces en las contiendas entras limpio y sales sucio.
Te magulla y mancha el zafio que te agrede.
Todo se pega y se te pegan sus zafias maneras.
Costra de miseria, miserables que en la contienda te hacen costra.
De dientes de rata son las costuras de las mentiras.
Tirantes, mordientes, inclementes.
Sarga vulgar cosida con hilo de bramante.
Puntadas dadas para herir la carne.
Rastreras que con las manos llenas de pringue concursen heridas pero sin guantes.
Babas esputan las malolientes mientras amontonan trapos para taparte.
Siento que la claridad me aleja del mundo.
Siento que el mundo me aleja por mi claridad.
Es la verdad ofensiva.
Y chirría estridente como puerta no abierta.
Es la verdad espejo que refleja todo, todo el todo que no queremos ver.
Siento como la verdad me aísla.
Y siento como en la isla de la verdad decide vivir muy poca gente.
Repudia al claro el que se regodea y guarece en las sombras.
Lastima que tengas tanta fe en las murmuraciones.
Lastima que tu fortuna la cifres tanto en el cacareo.
Lastima que por ti derrame yo lagrimas.
Derribaré la cerca de ceguera.
Y saldré a hacer frente a las murmuraciones que han hecho que me desengañe de ti.
Es el ignorante tendente a las palabras gruesas.
Al pensamiento único.
Al totalitarismo.
Y se ensimisma y regodea en su mundo creyendo que todo lo que existe fuera de él es una torpeza, un error.
Llega así el ignorante a la conclusión de que debe redimir al "torpe" a punta de machete y con la palabra burda y soez.
Líbranos Dios mío de la dictadura del iletrado y de sus formas de imponer sus únicos e inválidos criterios.
Seré sagaz con el escurridizo cenutrio.
Mulas con aires de corcel.
Ubérrimas hienas.
Volatineras malhechoras diestras en el circo del engaño.
Trasquiladoras de vuestras hermanas las ratas para montar el paripé.
Burlesca familia que remeda al señor, buscando el brillo de las lamparillas del santísimo.
Mafiosas mondongas que he prometido, a los canes y gatos que murieron por vuestra nefandad, con mis palabras crucificar.
Es un malestar añadido al sufrimiento la indiferencia hacia el mismo.
Son tantos y algunos tan importantes, los que se parapetan en la teatral realidad de nuestro primer mundo, para no ver que somos actores de la desgracia del segundo.
Actores que no espectadores, porque ver la función y su dramático final no lo hacemos.
Actores ausentes en el estrepitoso fracaso.
Actores solo presentes en el desigual reparto.
Actores en las fiestas y en la bonanza.
Actores que con su no abucheo premian la calamitosa función del teatro del mundo.
Son tantos los que no quieren leer dramas.
Los que cierran los ojos para solo ver sus sueños.
Hace sufrir la inacción a los que cercados por el fuego no reciben auxilio.
Síndrome de calma labrada en la desinformación.
Filtrar la realidad para solo ver el mundo rosa.
Solo existe lo que no turba mi placer.
Tiros de caza, tiros a blancos inocente.
Miseria humana que encuentra placer en la violencia.
En la crueldad de abatir ángeles que sin perturbar a nadie son felices.
Asesina el cazador la belleza del monte.
Y se hace el silencio tras sus batidas.
Por el placer de matar yo a ellos también los mataría.
Almas blancas que mueren en manos de almas muy negras.
Camino de cabras y barro.
Ese ha sido hoy mi camino.
Vereda arañada por las lluvias.
Escorrentía que lava limos.
Y deja al aire raíces de roble que abrazan piedras.
Pendientes de llanto de saturado acuífero.
Caminar, resbalar y caer es el pedregal y zarzal del abandonado camino.
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