Funesta procesión entre rayos de sol.
Entre trinos que nada hacen pues mueren sofocados en el clamor de campanas.
Corujas de último instante, corte de malas hijas y de raleas estridentes de aculturados vástagos.
Llantos remedados en el desmantelamiento de los nimios tesoros de un pobre hogar.
Filas de orugas procesionarias, toxicas, artificiales, faltas de estética y ética, de tacto y gloria.
Coronas baratas de urgencia, raquíticas de belleza, raquíticas en el sentir, raquíticas en el aprecio y la honra.
Bandas de lucimiento y de barrabasadas dictadas por la incultura y la poca vida social que hace de la muerte un chismoso festejo.
Son irregulares los besos del traidor.
Las caricias del que con caricias plata persigue.
No te supe ver, no te supe calar.
Me empapo tu engaño y hoy lloro en la llanura.
La llanura que impone la tabula rasa.
Cimentación de estafa que avoca el derribo.
Que impone la perdida de solidez por la desconfianza.
Besos que no colmatan, caricias en las que nada fragua.
Es mi desaliño bandera de libertad.
Libertad de hojas renovadas de roble.
Cansancio de días intensos.
De soles de belleza en la raíz de mi ser.
Tierra de olivos que mueren dando vida.
Caminos de cabras por los que no te sigue la oportunista zorra.
Mañana entre alcornoques que se duelen de las lanzadas del pirómano.
Mundo de portillos y colonizadoras zarzas.
De linderos enemigos que en el dolor de la inferioridad secan nogales.
Manos de envidia que salan con frustración las fuentes claras donde beben los verderones.
Camino entre siluetas, perfiles bajos.
Dibujos sucios, flores secas.
Saboteadores de alturas en la más extrema de las bajuras.
Provincia de luces obsolescentes.
Instantes de amores no correspondidos que duelen.
Que metas tan altas consigue el servil.
Que de cumbres corona el ser más vil.
Como el lamer erosiona la base de la soberbia corona.
Rinde el burdo en la adulación, lo que nunca alcanza la valía.
Rodeados de escombros, rodeados de morralla.
Se paga muy bien a quien no proyecta sombra.
Lo que el tesón nunca consigue.
El tesón de la ignorada valía.
Altivez implacable de indómitos cabestros.
Carne de nuestra carne sazonada con prodigalidad.
Empapado en el temor a lo cercano.
A los hermanos que ansían libre disposición y mejora.
Legítimos que todo lo quieren en su legítima.
Siniestras destrezas de pregoneros.
Cola de filas que suben a la cumbre como espuma, destrozando mansos corderos.
Alimañas dañinas que aderezan medias verdades, con tropeles de calumnias.
Difusores de vidas ajenas, porque la ramplona y propia nada da, nada rinde.
Sombras de actos inexistentes, sombras diabólicas, de urdidores de cárceles de zarzas.
El resto de la noche y el resto de nuestras vidas.
Son los limites una lona que nos ampara en el infinito que no nos atrevemos a tener.
Tierra fresca que no queremos rendir y disfrutar.
Conversación que nos zambulle en el océano del amor y la calma.
Dejaré que me dispares al corazón para en la muerte eterna formar parte de tu tierra.
Uno se quema muy rápido en el escaparate.
La racionalización del éxito.
Hace que no se rinda el fruto efímero.
Que el dolor de la obsolescencia no llegue.
No olvidar es no volver a tropezar.
Solo los fantásticos atraviesan los desiertos sin signos de fatiga.
Es el llanto interior designio de rey de la caridad.
Sentiré tu frió y te haré creer que hace calor.
Veleidades de día de sol.
De hortensias de primavera en invierno.
De trinos infinitos en la claridad que invita a vivir.
Patio de vida, de sabanas secas al sol que seca mi alma.
Con un sofisticado punto muy vulgar, caminando por la pasarela de la vida.
Alaridos de impostura, de chupa de eskay, de tacones chinos, de azul metálico de hambre.
Ese es el sino de la pordiosera de caricias.
Caricias a hurtadillas.
Robadas a padres aburridos de la misma mesa, con el mismo mantel.
Vicio de ajadas y apuntaladas ruinas que hacen creer que fueron acabadas, consagradas y abandonadas en el más álgido de los esplendores.
Ilusiones de gallinero con ínfulas de palacio real.
El estrecho puente que une cordura y sin razón.
Lagrimas de necedad, de inútil y recompuesta ruina.
Yemas de roble abortadas por una tardía helada.
El duende de lo fácil y vulgar.
Hambre de cielo, saciada en el más vulgar de los infiernos.
Siempre hay fisuras en la certeza.
Toda estelar presencia provoca sombras.
Hasta Dios escribe torcido.
Como no sentir el tropiezo como parte de mi trayecto.
Como no sentir las fisuras del tropiezo.
No existe la talla perfecta.
Y la luz más potente provoca ceguera.
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