Generosidad tras la pasión de la lluvia.
Tras mi mano viene la recua.
Púberos que solo conocen el llano.
El serpenteo improductivo y ocioso.
Miedo da el futuro de los creyentes.
Sin el refugio de las montañas.
Se jalea la historia rota.
El libro sin paginas pares.
Las frases sin verbos de calma.
El rió de la única e impuesta orilla.
Los delitos recubiertos de almíbar.
Se retuercen los limos.
Se secuestran las ideas.
Tarascadas de hermanos.
En la tierra llana y sin puentes.
Deliciosas y envenenadas palabras.
Manos ásperas de envidioso necio.
Me obligarán a caminar por el callejón angosto.
Deseáis verme moribundo.
Extravertidos farsantes.
Que gozosos mecéis el insulto.
Se retrata el que acumula piedras.
Piedras para lapidar en la cacareada calumnia.
Si renunciara al rezo, renunciaría a mi alma.
Pediré la extremaunción en el instante de flaqueza.
Pero no cederé al sitio del áspero necio.
Diferencias irreconciliables acentuadas en la falta de respeto.
La razón no tiene dueño, solo sentido común y argumentos.
Es un río con dos orillas y entre las dos transcurre tranquilo y ajeno.
A ninguna deja de lamer por mucho que una de las orillas se empeñe.
Los dos lados son rozados, erosionados en sus despropósitos.
En sus intentos por quitar razón.
Por deslegitimar el legitimo derecho de estar en el bando contrario.
La vida no es monolítica, el pensamiento no es monolítico.
Por eso existen orillas, por eso deben coexistir orillas.
Por eso se deben trazar puentes.
Puentes de respeto y entendimiento.
Es mi vida mi capricho.
Es un capricho mi vida.
Es mi capricho.
Vivir despacio.
Vivir lento.
Sintiendo que tengo todo el tiempo.
Sintiendo que todo mi tiempo.
Es para poder pensar ti.
Es la soledad una defensa ante la predecible traición.
Es un cíngulo, cortafuegos de cautelas que salvaguarda la delicada fronda.
En multitud no se controlan las manos de las dagas.
Y es en vano interceder al cielo pues hizo a las manos libres.
Os ocupáis de mi consuelo y deberíais consolaros unos a otros.
No todos tenemos la piel tan dura.
Salid a buscar al frágil, al delicado y dadle amparo.
No se cerca lo inexpugnable.
Se amuralla lo que corre el riesgo de ser avasallado.
Avanza el manto negro.
Desdibujando cipreses.
Abriendo la puerta a la vigilia de temores.
A las campanadas de las horas.
A la lluvia obscura.
Al viento que choca contra los cristales.
Luto de estrellas.
Bruma de miedos.
Y torturadores verdugos.
Que danzan macabros.
Amparados en las sombras.
Densa selva de ébano de mi alcoba.
Crueles borrones, empastados y violentos.
Es para ti mi estilo.
Sombras solas en su unicidad.
Solas frente a un mundo de vacío.
Frente al derrotero elegido o forzado.
Luz ambarina que baña el cruel circo del desamparo.
El hambre esteparia.
La desierta penillanura de una gloria huidiza.
Soy el que ves, soy el que no ver.
Soy lo que elijo, soy lo que renuncio.
Soy lo que digo, soy lo que callo.
Soy borrón y trazo relamido.
Los muertos tienen memoria, pero no pueden hablar.
Construirán mis detractores con mis palabras un nuevo discurso.
Mentiras de plañideras beodas.
Cárcel donde torsionar los pensamientos que no amparan su crimen.
Es teatro la luz, con la luz haré teatro.
¿Qué me apasiona?
¿Qué me conmueve?
¿Qué me trastorna?
Los ojos cerrados que ven como si estuvieran abiertos.
Las manos que curtidas por el trabajo son suaves cuando acarician.
La belleza que nadie ve.
Porque no está hecha para ser vista.
Porque solo está hecha para el amado.
Porque solo está al alcance del amor.
Sin patrón y dominados por la ira.
Son las manos que recibieron mi caridad.
Las que controlaban mis rutinas.
A las que les resultaba fácil sorprenderme indefenso.
Escalones prohibidos para los que zona la vagancia.
Generan tormentas en el alma de quien sufre la mancha de la inferioridad.
Temer a quien subordina el demérito.
Es un patrón para defenderse de la ira.
Heridos en la belleza.
Heridos en la perfección.
Camino de tramperos.
De sombras desdentadas.
Esquivando zarzas.
Es imposible desdibujarse en este horizonte de amenazas.
Deseados en lozanía.
Odiados en altivez.
Forzar un uso no es poseer.
Siempre el muñón recuerda la amputación.
Cercenar al envidiado genera una ola de aplausos en el famélico vulgo.
Olían sus besos a leña.
A cálida lumbre.
A roble.
Olía a mi perdida infancia.
Eran besos de hogaza de pan.
Que cerca estaba el amor.
Y que lejos lo he estado buscando.
Para ti seré un constructor de nidos.
Exploraré el bosque para desde el cedro más robusto proclamar mi amor.
Son las ideas simples las inductoras de mi pasión.
Hogar de vínculos de futuro.
Leeré tus emociones para poderte complacer.
Amor adictivo y de libre albedrío.
Retumba el firmamento en la gris primavera.
Negro firmamento de desidia.
Temporada de inclementes lluvias.
La neblina se extiende.
Y los sapos temerarios cruzan las peligrosas carreteras.
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