Agobia el salón de los espejos.
Que multiplica nuestra vulgaridad.
El oro siempre es oro.
Pero no luce igual sobre la la superficie neta.
Que sobre la zafia superficie.
El que esta en la cumbre para hacerse entender baja al llano.
El que solo esta encaramado en el montículo de las mondas.
Jamas se desapea, porque no busca entender, ni ser entendido.
Solo busca ser visto y verse en el mediocre reflejo de los espejos.
En el reflejo de los ojos vidriosos de los ebrios y pagados de si mismos.
Corte de aplausos prestados.
Corte de adulados en el circulo de un cosmos don de una misera brasa es el sol.
Que agotador es pensar para el que se autodefine como objetivo.
El que es blanco de la molicie.
El que es blanco de la vagancia.
El que es fruto de la ausencia de espejos.
Es el vivo ejemplo de la intolerancia.
Es el exponente máximo de la incultura.
De la disarmonía.
Del atropellar lo que los otros fueren.
Del menospreciar lo que son otros.
Dejando claro que tu no lo respetas.
Solo porque no lo eres tu.
Los talantes intolerantes.
Los talantes delincuentes.
Los talantes insultantes.
Como puede el agresor pedir respeto tras agredir al de enfrente.
No somos hijos de los mismos dioses.
No somos hijos de los mismos padres.
No hemos estado sentados nunca en la misma mesa.
Mas coexistimos y con respeto nos disfrutamos.
El mundo no es de nadie.
El mundo es de todos.
La vida transcurre con el ruido de todos.
Los más numerosos haciendo más ruido.
Los más escasos como más silenciosos.
Sin imposiciones.
Sin anulaciones.
Sin amputaciones.
Sin mutilaciones.
Todo cabe, todo tiene cabida.
Perder a quien amamos es devastador.
Perder es una noche oscura.
Es un torrencial rió frío y sin orillas.
Agota nadar entre el llanto y la impotencia.
Agota nadar y nadar hasta el mar.
Puerto de aceptación donde está el descanso.
Es su mayor victoria permitir que muera la palabra.
Si no muere la palabra todo esta vivo.
Si no muere la cultura todo esta unido.
Diluidos en el mar de la victoriosa uniformidad como reconocernos.
Como vamos a vivir si no tenemos raíces.
De abuelo a padre, de padre a hijo................. y así remontándose muy a tras.
Que no muera la voz que está escrita en los libros.
Que no silencien los renglones que te dicen quien eres, quien soy...............
Es mi resistencia saber que tu y yo hablamos con las mismas palabras.
No es la politica hacerse fotos mientras vas de charco en charco.
Ni lucir modelitos para que te llamen guapa.
Es gestionar esa caja común donde ponemos el dinero todos.
Es evitar que en esa caja común metan la mano unos pocos.
Es solventar nuestros charcos, charcos reales, no saraos.
Es hacer que la luz nos resulte más barata.
Es hacer que en el agua, en la factura del agua no nos roben.
Es hacer más con memos.
Es hacer más aunque no estés tan guapa.
Porque tu belleza no nos llena el puchero.
Es ser alcalde de todos, incluso de los que no te han votado.
Es en fin ser eficiente, aunque trabajando se te olvide teñirte las negras raíces.
Es rodearse de los mejores y no buscar el consejo de los interesados y caros asesores.
Es gobernar como a ti te gustaria que te gobernaran.
Es gastar como tu madre gastaría el dinero que para comer entra en casa.
Y es repartir entre todos el trabajo que desde el ayuntamiento dais, que se ve claramente que se lo dais solo a unos pocos...................
Hasta a las más bellas araucarias a veces las parte un rayo.
Líbrame Santa Barbara de las despiadadas tormenta.
Líbrame del infortunio del fogonazo de luz.
Líbrame de los que envidian mi altura.
Sálvame de la mano y el hacha.
Protégeme del hacedor de astillas.
Silencia al de la boca de huracán.
Calla sus mentiras y frena el rédito de la indesmontable calumnia.
En el ara de la cruz nuestra muerte amén Jesús.
Es la sombra una privación.
Es la sombra un descanso buscado.
La sombra da sus frutos.
Pero sin olvidar que sigue dependiendo del sol.
A la sombra de lo caduco.
A la sombra de lo perenne.
Las sombras son refugios.
Las sombras son condenas.
Hasta el zaherido hasta que no está muerto no esta privado.
Rinde el talento hasta en el más adverso de los infortunios.
Estar a la sombra no es estar tullido.
Se mojan los gorriones con la fina lluvia.
Se llena el lomo del gato de oro de una siembra de diamantes.
Se hace más verde el verde carnoso de la verde higuera.
Se hace hogareño el mundo en su corto horizonte de niebla.
En el humo de las chimeneas del lluvioso abril me siento niño de musgo.
Y siento como lloran tristes los dragones de la pétrea cornisa.
Ya se oculto el sol tras los aguaceros.
Ya se perdió el sol en la densa niebla.
El que puede no quiere dañar.
Es su superioridad gravitar.
El que quiere no puede dañar.
Es su inferioridad reptar.
Que inclemente es el improductivo.
Como se afana buscando fisuras.
Que frivolamente critica el tesón.
E intenta agriar la memoria, de quien en vida nunca ataco.
Repasa el erial con una lupa, la grandeza del productivo llano.
Pregona retahílas de motas, que el pueblo nunca vio.
Revisionistas de estelas.
Sembradores de cizaña.
Son un quemón los devanaros del queríndongo.
Sarpullido de desafección.
Triste postre de traqueteo.
Nos llenan la boca de sal para impedir que gritemos.
Corrientes de derrotas.
Frías, arrasadoras.
Como duele la traición del amante.
Como duele que cuente nuestra mediocre talla.
Y el teatro que el hacia para complacernos en la alcoba.
Esquivando malentendidos.
Esquivando intenciones de malentender.
Avanza la sombra al dictado del sol.
Avanza el tapado sin que le de el sol.
Todos somos sustituibles.
Y a algunos se le busca sustitución.
No confíes en tu sombra.
Ten cuidado porque el que entra en tu dormitorio te hará la cama.
Prolijos pensionados que baten el cobre de los patronos.
Nombres emparentados, parientes de los altos nombres.
Es fácil que en el pequeño patio todas las gallinas sean hermanas.
Cerco de pedernal donde preservar rancios estatus.
Bóvedas de panderete para cobijar del chaparrón a los idiotas.
Sé que despotrico desde la intemperie.
Sé que tras mis palabras hay envidia.
Envidio el techo que tiene el memo.
Por ser memo de ciudadela de toda la vida.
Creo solo en el prestigio que uno labra.
No creo en legar prestigios.
No creo en pagar pensionados que a los patronos el prestigio les labran.
Siento el aleteo de una paloma en el pecho.
Siento celo por cuidar mi nido.
Siento la bravura de mis uñas y dientes.
Siento que alguien se acerca por los ángulos muertos.
Por mi espalda, por la sombra.
Siento que ya no me puedo acurrucar tranquilo.
Siento que la amenaza ha traído la guerra.
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