Mentir a sabiendas.
Sabedores de que mienten.
Son mis amigos secretos.
Son secretos mis amigos.
Son tan secretos que ni ellos saben que amigos míos son.
Amigos de postín.
Amigos muy prebostes.
Vínculos inexistentes.
Vínculos de mentiras.
Vínculos de secreta verdad.
Lucimiento para arañar.
Arañazos para lucir.
Bochorno de tormenta que en torrencialidad se extingue.
Se seca el suelo entre la algarada de trinos.
Se pierde el sol entre los ramajes del bosque.
Desangrándose tras la lanzada de Longinos.
Borracho crepúsculo de gloria y adiós.
Por el camino de los calcinados eucaliptos.
Que como esperpénticos gigantes ya no paran ninguna epidemia.
Sombras ahumadas que no termina de vencer el rayo.
Cuarteado y viejo asfalto flanqueado de zarzas.
Siento un profundo extrañamiento y estoy aquí sin estar.
Intento solapar mi recuerdo con lo que ahora veo y muy poco coincide.
Se ha evaporado tanta belleza.
Se ha instalado en el paisaje tanta desidia.
Que tengo ganas de marcharme otra vez.
Abrazados a la venganza.
Abrazados a la tea de brea.
Abrazando el peor de los ideales.
Abrazados al peor de los odios.
Abrazando al hermano con un abrazo mortal.
Incendia el alma del ingenio el desalmado incendiario.
Arde la calle como yesca seca.
Pavesas que hacen gris el día, la noche.
Humo negro que hace irrespirable el viciado aire.
Te baña la luz de almíbar de la tarde.
Dorada y huidiza caricia de día que se duerme.
Se va la luz que mordía tu belleza.
Y viene la noche que en la corta distancia me fuerza a valorarte.
Te veo ya en aroma, en esencia, en la corta distancia del deseado beso.
Sabor de almíbar.
Estrellas de estrenada noche.
Donde no llega el talento llega el descaro.
No es el ingenioso el que más puertas abre.
Es la osadía del carente de pudor.
Es el atrevimiento del que no tiene llave, pero a la puerta llama.
El mundo no es del tímido.
Es mundo es de la ignorancia lanzada.
No olvides amigo amante.
Que tras la pleamar viene la bajamar.
No olvides que toda riqueza es caduca.
Todos los que te arroparon te dejarán desnudo al pie de los caballos.
Es el aplauso una inercia, un gesto mimético.
Solo razonan tres, pero marcan la pauta de la marea los que nada razonan.
Los que hoy levantan el pulgar, mañana sin complicaciones lo bajarán.
Mayo de flores y sol.
De verdes pastos.
Mayo de garrapatas.
Todo no es bueno.
Todo no es elevado.
Siempre hay algo que le baja el tono y el nivel.
Ya están aquí las garrapatas, quizás nunca se hayan ido.
Ellas, su fealdad y su estela de daños.
Infestos parásitos que agazapados en la verde hierba, esperan el momento para asirse y chupar.
Todo es un deja vu, me suena a mi mundo real, no al campo, si no a los trepas que pueblan sobre todo este valle de vacuidad.
El surco de la lagrima.
Su pequeñísima estela.
Cauce delicado en la suave mejilla.
Hilo de cristalitos de sal.
Quien llora descansa.
El que está descansado.
Puede ya volver a caminar.
La mácula propia.
La distraída macula.
No hay nada como saber donde está.
No hay nada como que no sepan donde está.
Experto tipificador de manchas.
Experto en ver manchas ocultas.
Escondidas manchas.
Nada esta mucho tiempo impoluto.
La vida mancha.
Vivir mancha.
Sudar deja mancha.
Y la vida es sudar.
Poner en pie nuestros sueños no asegura que alguien quiera seguir soñándolos.
Fieras pétreas que a veces se ven obligadas a dormir eternamente.
Quien heredará mi valía.
Quien heredará mi talento.
Quien heredara mi trastorno.
Quien cuidara mis aposentos.
Sin quien, estoy perdido.
Sin quien, mi legado se pierde.
Sin el infante propicio, delfín de mis reinos.
Mi castillo, quedará sumido en el perenne invierno.
Es tu proximidad la que ahuyenta mis miedos.
Es tu mano la que espanta los fantasmas de mis sueños.
Es el aire que acaba de salir de tus pulmones y ahora entra en los míos.
Es el aire que da calor a mis días.
Sin sentirte no siento nada.
Sin tenerte no tengo nada.
Busco en ti mi olor.
Quiero que busques en mí tu olor.
Hace días que ella dejo abandonada su lectura en el anaquel.
Para que crecer en un mundo que mengua.
Para que pensar en esta pesadilla en la que tienes atadas las manos.
Que decir en este bullicio que amordaza y nada quiere oír.
Tantos pensamientos duermen.
Tantos libelos corren por las calles.
Envenenando infantes.
Intoxicando palomas.
Hiriendo en las alas con plomizos perdigones al pequeño gorrión.
Se llenan de polvo los pensamientos.
Se olvida a los pensadores.
Pero es yesca en la calle la soflama y el grito cuartelero que llama a formar.
Ejércitos de iletrados obreros.
Alzados en armas.
Con el riego de la invención.
Con el abono del olvido.
Con la azuzante plaga de tábanos.
Nacida en la laguna infecta.
Que ayer fue cima de sapiencia.
Tu jubilo es mi desagrado.
Estoy cansado de reprimir mi opinión sobre tus bufonadas.
Bufones que alcanzan las primeras filas.
Bufones que viven como reyes.
Bufones que mandan como virreyes.
Vulgares palos que intentan hacer astillas al colosal roble añoso.
Prolongadas cuitas entre maledicentes que detestan estar a la sombra.
El regio termina sirviendo.
El servil termina reinando.
Hay muchas razones para llorar.
Hay muchos tipos de llanto.
Hay mucho estúpido que llora.
Hay mucho dolorido que no muestra nunca su llanto.
Lagrimas de valiente.
Lagrimas de cobarde.
Lagrimas de doliente.
Lagrimas de risa entre dientes.
Llorar no dice nada.
Pero un llanto sincero lo dice todo.
Lagrimas de santo.
Lagrimas de limpio.
Lagrimas sucias que saber a orín.
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