Complacer

"No es una destreza desear, la destreza es contener. Si dejas libres tus deseos tendrás un con placer complicado."
Irsia Carolain Sprimbol

Los Buddenbrook

"Todas familias decaen, todas las familias son decadentes.
Unas son decadentes en la galería y otras entre bambalinas decaen."
Irsia Carolain Sprimbol

Si occidente no se muestra unido y armado, será aniquilado

Animales astados.
Derrochando en defensas. 
Porque lamentablemente se tienen que defender. 
Es el sino de este mundo, no ser el débil.
No mostrar debilidad.
Y mostrar amenazantes armas.
Guerra fría.
Pavoneo y exhibición del costoso y pesado armamento.
Si el animal astado se mide, nosotros también nos medimos.
Estar sin defensas es ser presa fácil, es ser fácilmente apresado.
Es reprimirse y anularse para no ser avasallado.
Es guardar silencio o emboscarse para no ser aniquilado.

Tiempo de porcelana

Segundos de graciosa porcelana.
Horas de agujas de plata.
Días de esmalte cloisoné.
No sé si el tiempo es mejor.
Pero la vida bellamente contada tiene otro color.
Cuento segundos perdidos.
Pierdo segundos contados.

No sabemos la arena que tenemos

Cuando no te da tiempo a despedirte, porque no imaginabas que se iba.
Cuando no te has despedido haciendo las paces y sabes que ya no va a volver.
No se puede caminar por la vida con cuentas pendientes con el amor.
El amor aun sin tener culpa pide perdón.
Aun teniendo razón entiende las causas de la cerrazón del otro.
Urge resolver contiendas con el afecto, pues no tenemos tanta arena y sobre todo no sabemos la arena que tenemos.

Azuzado por el temor

Que poca armonía tiene la corriente heladora de la decepción.
Ese fío que atenaza cuando cruzas desiertos.
Los desiertos donde ni los que están cerca te tienden la mano.
Solo se acercan los amigos leñadores a hacer astillas del árbol caído.
Es una banda sonora de tragedia a la sombra de las nubes de los ansiosos cuervos.
Como no temer, si el temor me azuza a levantarme y correr.
Correr a un exilio que veo como mi única salvación.

La intensidad acorta el recorrido

Giros demasiado rápidos que nos centrifugan la vida.
Es la intensidad de los impacientes.
Fogonazos de vidas de Gloria urgente.
No es dorada la muerte.
Pero los cometas no piensan en la muerte.
Giros demasiado rápidos de un reloj que decide que su tiempo es ese.
Rápido y joven.
Bello y efímero.
Y un día sin más la obsolescencia programada llega.
Pero llega sin sorpresas, porque esa luz la estaba esperando.

Atados para volar a la grandeza

Que variadas son las estrategias que nos brinda el empréstito.
Alhajas por pagar, brillos de empeño.
No somos lo que alcanzamos.
Somos lo que con el sudor de mañana el usurero nos alanza.
Empeñados en pequeñeces, estamos atados para volar a la grandeza.

Crear ahoga

Ser creativo ahoga y permanentemente hay que estar achicando, el bravo mar del ingenio.
Porque dejar de achicar es zozobra, y a día de hoy ese no es aun mi empeño.

La perfección es tendencia

"¿Qué es la perfección? La perfección de hoy, la perfección de ayer, la de anteayer.
La perfección es una tendencia cifrada en la apariencia, la perfección es solo percepción. Estándar dominante que esclaviza sin ninguna lógica y aparente razón, salvo el capricho humano de a través de la estética y con poca ética, crear clases."
Yoransel de Omatog

No cumplían el canon

Es corta la vida de los príncipes.
Corta, para pasar a tener una larga existencia de sapos.
Estatuas caídas del pedestal.
Estatuas que solo por nuestro querer ver, cumplían el canon.
Sin grandeza de miras, al sapo quien lo ve.

Las manos llenas no hacen ruido

"Es el pedigüeño por norma desagradecido, cacarea que tiene las manos vacías, pero silencia todo ruido cuando las tiene llenas."
Dervik Tro`men

Pan y cicatrices

Caridad que es miseria. 
Pagada con gemas y oro.
Pan y cicatrices.
Una vida cansada de morir.
Sin envejecer.
Pero sintiendo los estragos.
Del vertigo y la velocidad

El segundo el pesar

Tiene infinita memoria el reproche.
Dañinos menosprecios de silencio.
Sé que esperáis mi paseo por el precipicio.
Por el borde del abismo de mi ingenio.
Tormenta que día y noche me tiene empapado de malestar.
No es nada fácil caminar aturdido por este bullir. 
Por la algarabía de palabras que se agolpan sin que nadie las quiera escuchar.
Vapor evanescente que luego precipita sin eco en decepción.
Días sin horas, horas en las que lo primero es martirizar el ingenio y el segundo el pesar.

Bicho amado

"Que es el olvido, si no perdonar las faltas del bicho amado. Y tras el perdón el bucle vuelve a empezar."
Irsia Carolain Sprimbol