Los cristalitos para El Alba de Aliste

Las arteras artes con las que con el dinero de todos solo pesca una parte.
Fondos para los amigos o colocando la obra de los amigos con cargo a los fondos comunes.
Como no buscarse la vida en lo alternativo si nos tienen cerrada toda alternativa.
Sorprende lo fácil que aflora el caudal para colocar conocidos, para dar parte del todo al gracioso y bien avenido.
Sin enjuagues y sin cautela, pero con mucha trampa se reparte mucha tela.
Algunos con las armas del sátrapa estado de provincias, donde el brillo del cristal pasa por diamante, ganan la guerra, la guerra por la que se pasa a la historia, cerrando la puerta al que no se vende, al que al poder no lame las botas, no lame las alpargatas del ignorante y cateto que arriba a gestionar una hacienda, que ni le duele, ni es suya y despilfarra en fanfarrias de calidad deplorable, en ferias de vanidades y estelas de gloria para mediocres arrimados a los que la grasa se arrima, arrimada por el refrendado gestor de todos que gestiona nocivamente para una sola parte. 

Colisión

Son trágicos los viajes sin noticias. 
Los viajes buscando la fatídica información.
Los viajes con las esperanzas rotas.
Con la fe quebrantada.
Buscando el dolor.
Remontando el río de sangre.
Es el futuro un campo minado.
Es una fortuita colisión.
Es la sorpresa del drama.
Cometas que en el cielo limpio buscan la caída última.
El postrimero destello que precede el apagón.

Para quien

Si hablas para todos se enteran todos, 

Si hablas de parte solo se percata una contratante parte. 

Porque como todo se paga, los discursos se venden.

Portezuelas

Trazado de infalibilidad.
Retícula para los pobres diablos malditos.
Es viejo leer y comprender.
Ahora ni se lee, ni se comprende.
Portezuelas traseras para los que se enroscan en las alcobas.
Esos son los monstruos, los del oficio antiguo.
Los del corazón apergaminado.
Mundo acuático donde todo es roce e inmersión.
Mundo de piedra donde todo es duro.
Reino donde si estás vestido de ética no puedes nadar.

La pluma del grajo vendido

Está el engaño en el enfoque, en el angulo cerrado que discrimina vació.
Discrimina ausencia, que denota escasa concurrencia.
Mentiras televisadas que podan ramas inconvenientes.
Es el sectarismo de la información.
Es el sectarismo y su teledirigido mundo de noticias.
Periodistas a los que se les ve el plumero, las plumas de grajo vendido.
Si no te doy presencia eres un gran ausente.
Televisiones de sátrapas.
Sátrapa que venden imagen televisando sus mediocres algarabías.

Luces

Luces que no embaucan.
Que por la satinada piel se deslizan desvelando beldad.
Es tan importante la orientación.
Tan importante para la verdad.
Que solo mirando de frente a la luz.
Se desvela pura la pulcra suavidad.
Luces para no deslumbrar.
Luces para con claridad mostrar.

Cuando coinciden las lluvias

Cuando coinciden las lluvias y llueve dentro y fuera.
Y te sientes tan empapado que pensar sin tristeza cuesta.
Hay tantos días en los que mi andamiaje sonríe.
Y yo en la soledad en compañía me siento así.
Demasiados y prefiero no contarlos porque su porcentaje asusta.
Hecho el cierre a otro día, porque mientras duermo no suelo llorar.

Color de guerra

Si me borrara el color de mi semblante.
Verías que estoy muy triste.
No se ganan batallas con la pena.
Si no luciendo los colores de la guerra.

Celo

Como se sufre en el celo.
Como se pena estando encelado.
En ese ansia de sentir constante.
El placer que dura solo un instante.
Segundos de gloria que borran horas de agonía.

Los politicos se venden

Si hablas para todos se enteran todos, si hablas de parte solo se percata una contratante parte. Porque como todo se paga, los discursos se venden.

Peace

Batallas perdidas de solemnidad ridícula.
Extraño olor a carroñeras gaviotas.
Salvaje y solitaria agonía en la dispepsia. 
Todo es ignoto en este hangar de muertos.
En esta fosa común de descanso perdido y eterno.
Abatimiento mudo en el que la heroicidad se olvida.
Peones al servicio de los espurios intereses del coronel.

Nos edulcorará el futuro

No son dichosos los que mueren en la guerra.
Solo son carne ultrajada al servicio de fines poco nobles.
Huelen mal, sin poesía y sin lagrimas, solo alaridos de desesperación. 
Solo ira por no entender que no tiene nada de elevado matar, dejarse matar.
Morir en la flor de la vida, sin sentir el calor de la mano suave.
El beso de la madre fiel.
El miedo es ya una erosionada roca, es arena de pecados.
Es una tormenta de sinsentidos que atenaza y ahoga.
Si fuéramos heroes nos recordaría la historia, nos edulcoraría el futuro

Pasos al borde

Me pesan los pies porque tengo empapada el alma.
Doy pasos cortos y entumecidos.
Pasos temerosos al filo de la caverna donde habitan mis enemigos.
Al borde del mundo de sombras.
Soy blanco fácil, amor fácil.
Sé que quieren hacerme saltar por los aires.
Por eso a pesar de estar mojado he aprendió a volar.

Corrientes subterráneas

Pensar no sale gratis.
Expresar lo que se piensa se paga caro.
Nuestro mundo llama prudente al que guarda silencio.
Llama sensato al que no actúa.
Mundo de tibios espectadores.
Mundo de frígidos que no saben amar.
Que sólo se mueven a golpe de querer, de querer medrar.
Corrientes de aguas subterráneas que socavan cuando nadie las ve.

Versalles

Domados para dar impresión, para impresionar nos domamos.
Todo miente, pero la mentira falsamente atrae y termina por defraudar. 
Los cuerpos miente, incluso más que las palabras.
Porque modelamos nuestros cuerpos no para ser, si no para parecer.
El hoy es un mundo de afeites y cuerpos afeitados.
Los sentimientos son visceral química para crear vástagos fuertes, no para elevar el espíritu.
Es la química la primera que miente, miente a la etérea alma que ante lo implacable se rinde.
No es tener es sugerir que se tiene.
Deja que el mundo amueble tus silencios que lo hará con sus mejores muebles.
Deja que el vulgo deseque tus lagunas que en ellas levantará un Versalles.