Con locura soy odiado

Soy lo que me puedo permitir.
Soy las puertas que he cerrado.
Soy las puertas que si quisiera podría volver a abrir.
Soy las puertas que nunca abriré.
Soy las mil puertas que mi inteligencia abre.
Soy el aborrecido.
Soy la alargada sombra.
Soy odiado pedante.
Soy manzana de discordia sana, sanísima y para la gran mayoría inalcanzable.
Nunca he robado besos.
Amo con locura y con locura por el que no me alcanza, soy odiado.

Del cuento

"Cuando se vive del cuento, interesa que se descuadren las cuentas."
Dervik Tro´men

No sienten frío las estatuas de bronce

No sienten frío las estatuas de bronce.

Coraza de nieves perpetuas.

En el jardín de insultos y salivazos.

Desnudez broncínea para soportar el ser ultrajado.

Lapidas que impiden el olvido.

Cuerpos que el amoral ya ha olvidado.

Buscáis llenar las cunetas con otros muertos.

Con vivos que vuestros muertos no han matado.

Odiáis, pensando que con odio podréis reescribir la historia.

Pero el odio solo siembra de minas el futuro.

Y vuestro odio el hoy ya lo ha sembrado.

No se heredan los delitos.

Y vosotros nos forzáis a heredar delitos.

Que nuestros padre no han realizado.

Cabras hartas de comer papeles

Reina de tumultos.
Dama de los enjambre.
Halitosis de ignorancia.
Peste bubónica de la lectora de los trompicones.
Fuera de la realidad están las uvas verdes.
Catafalcos para la clase muerta.
Para el apuntador del receptor de la varita.
Balcón de las pepitorias.
Del pollo frito y la ración de torreznos.
Vivan los calamares y las mondas de patatas.
Vaivenes de carruaje circense.
De cabras hartas de comer papeles.

Margarita en el más allá es consciente

Sin reglas en nuestra guerra todo vale.
Es la elasticidad de nuestro relajado o ausente código ético. 
Desfilando sólo para que nos vean.
Sin sentir el adiós y rezar por el muerto.
Momento que jamás se repetirá y desperdiciamos de palique en los soportales.
Representamos al pueblo pero que poco sentimos el cargo.
Carga que fácilmente descargamos.
Es lo poco que creemos en todo
Es nuestra creencia en la vulgar nada.
Sin fe no se mueve el mundo sin proyecto no hay futuro.
Somos la imagen que proyectamos.
Margarita, es un ángel, que es consciente de quien finge que la siente.

Las sabanas sucias hablan

Sin identidad creen llegar algunos al Olimpo.
Al monte donde todo en derredor es precipicio.
Orden y constancia posponen la caída.
Veras en mi las joyas que te atormentan.
Pasado y firme creen tener algunos.
Firmeza y destreza sueñan ejercer.
Parece lejano el valle donde están aparcadas las manchas.
Pero el rumor fácil asciende y llega para hacernos cosquillas en la planta.
Para hacer espinosas las maniobras en la cima.
Se puede averiguar devanando la madeja, el origen del hilo del delito.
El escondite del trapo sucio.
Abierta la puerta de la alcoba las sabanas sucias hablan.

Libertad

"La igualdad es el alma de la libertad, sin respeto al otro, al igual no existe una sociedad libre. Ninguna de las partes debe invadir la libertad del próximo, la libertad es el respeto del diferente. Iguales que no homogéneos, libres que no liberticidas."
Yoransel de Omatog

Elegantes e inteligentes

"Lo no elegido es un accidente, demasiado tonto tildado por el fortuito rayo.
Bellos que no inteligentes, bellos que no elegantes.
Lo elevado es saber retratarse en el elegir.
Envidiados por lo que nos viste.
Deseados para con celeridad ser desvestidos."
Irsia Carolain Sprimbol

Odio

"Quien maneja el odio domina el tablero de la guerra. Predicadores del odio que confían con este arma, ganar la cainita batalla."
Irsia Carolain Sprimbol

El aliento del suicida

Jeribeques para silenciarnos.
Se está tan lejos de Dios.
Se siente tan próximo el aliento del suicida.
Del temerario que sin cubrirse la cabeza empuñará el hacha. 
Difícil mantener la serenidad en este tiempo violento.
Tras los insultos no se esconden mensajes, solo se esconde el odio.
El odio inoculado para ganar esta contienda.
El odio del suicida que antes de inmolarse todo lo quiere aniquilar.

El sol

El sol sale y pasea las calles secando charcos.
Llamando a los trinos, silenciado aullidos.
El sol ha salido para poner luz sobre las faltas.
Para enjugar con su calor las lagrimas de las bellas caras.

El mal camino

"Hay cosas bellas paridas por el crimen, oropel pagado con sangre, nacido de las manos del sanguinario. Atajos que hacen de la cumbre privativo paraíso, cercado de espino. No envidies tanto, porque envidiar a veces es aplaudir el mal camino."
Irsia Carolain Sprimbol

Ojos con grava

"Siento y padezco, como algunos no sólo miran el mundo con arena en los ojos, sino que lo miran con los ojos llenos de grava. Miradas llenas de zahorra que la percepción agravan."
Irsia Carolain Sprimbol

La no salvación

A veces el camino de la salvación está en no salvarse.
En no caminar por el camino de la mundana victoria.
Si no en afrontar con brío el camino del precipicio de la verdad.
Porque la verdad es incomoda, y son miles las manos que la tapan.
Son miles los feligreses de la algarabía, del circo, del circo de los nuevos Nerones.
Panorama de tachones y faltas garrafales.
Bosque de alabarderos de mentes recocidas en el jugo de la inferioridad.
En el caldo infecto de este régimen clientelar.

Res

"No solo del abandono vive el buitre, cuando escasea la carroña hay que empujar a la res al precipicio, para una vez despeñada por la cuadrilla de las acosadoras hienas, ser nuestro pasto y pitanza."
Irsia Carolain Sprimbol