Los errores

Lloran los Santos las tristes caídas.
Los errores de los habitantes de este valle de lágrimas.
Somos caídas.
Somos como nos volvemos a poner en pie.
Llueve y la precipitación borra tropiezos.
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Dipsomanía

"Cifro mi éxito en la dipsomanía, cifro mi éxito en la loba euforia que encuentro en el bar."
Irsia Carolain Sprimbol

Exaltadas con pellejo de zorra

Cuanto cretino exaltado.
Que monda es la exaltación del cretino.
Rabizas devotas.
Devotas que son muy rabizas.
Almas, trapos sucios que se esconden bajo los abrigos de pellejo de zorra.
Desfila la iniquidad, desfila a comulgar.

Hay más pájaros que nidos

Hay más gallinas que zorras.
Hay más piñas que pinos.
Hay más pájaros que nidos.
Hay más naranjas que naranjos.
Hay más amantes que amores.
Hay más solos que amados.
Hay amantes que siempre estarán solos.
Tiempos de tragedia.
Dicha que está hilvanada al despecho.
Hay más pechos que corazones.
Hay corazones que son de hielo.

El tálamo en llamas

Tras la coraza de la cautela se esconden muy bellos presentes.
Corazones inflamados, que flamígeros ansían el calor hermano.
Corazas de orfandad que aprietan, la única fila que es la soledad.
El temor ordena, el temor apresa, el temor y su estela de cautelas.
Crea una férrea rutina, una férrea empalizada que nos impide crecer.
Crecer y anexionar reinos amados, crecer y buscar la explosión conjunta.
Y así inmolados en el tálamo de llamas, desnudos y sin escudos,
luchar y vivir.

Masivo fraude

Seguimos siendo segundos porque la estulticia nos niega ser los primeros.
La falta de sentido común convierte nuestro sentido común en burda trivialidad.
Clamores triviales que que definen la trivialidad de los vulgares comunes.
Seres independientes que se quejan de la sectaria independencia.
Paraísos fiscales que hacen ricos a los seres amorales.
No es ingenio, es estafa.
No sólo es estafa, sino burdo ingenio.
La urgencia de lo inminente.

Odio

" Nunca se odia al inferior, el odio es fruto del temor. Odiamos y desacreditamos a quien sabemos que en el juego limpio siempre ganará."
Irsia Carolain Sprimbol

Ilusión

La ilusión es un fogonazo.
Es una promesa.
Es un engaño.
Es un abrazo de destellos.
Miles de destellos que prometen abrazos.

Amante delicado

Soy un amante delicado.
Soy muy delicado con mis amantes.
Poeta del lecho.
Modelo con destreza los cuerpos de mi tálamo
.

MrGranbomba

A veces el tonto se lleva una torta.
A veces el listillo desestima que sus tonterias acarrean una guantá.
Osadías de cretinos que tienen premio.
Al tonto no sólo se le frena con el verbo.
A veces hay que recurrir a la palma y arrearle una sonora bofetá.

Fusca

Tiene el farsante ojos de alimaña.
Brillo metálico de aguijón de alacrán.
Llena la calumnia las esquinas de falsas pruebas.
Las esquinas de las corroblas.
Las callejuelas de las alcahuetas.
Fuscas que arremolina el viento de parte.
El brabucon aire del maledicente.

La mano áspera

La suavidad de la mano
con la que sueño,
es la hacedora de la felicidad
de mi día.
Adocenada es la envidia,
la mano áspera,
que arremete furiosa
contra mi dicha.

Odiar, guillotinar

En el hoy hay tanta turba que basa su fuerza en el odio. Que cifra su éxito en guillotinar, en amputar la cabeza a los seres pensantes, a los humanos que disienten, a los ciudadanos que no aprueban la imposición, la corriente que a la fuerza se quiere que sea la imperante. Totalitarios que presionan, coaccionan, acosan e insultan, con el único fin de amedrentar e imponer su mezquino interés de sectaria parte.

Yoransel de Omatog

El pie

El mes de noviembre siempre fue un mes de catástrofe para la familia Gayarre.
Arcadio Gayarre empeoró ostensiblemente el día trece, la inicialmente pequeña herida que se hizo hace meses en el pie, definió entorno a ella una mancha violácea cada vez mayor.
Los Gayarre vivían en una casona en el olivar maldito, así llamaban en el pueblo a ese paraje de las afueras de San Carlos, y hasta allí se trasladó don Pelayo esa tarde a requerimiento de Victoria de Gayarre, que veía el pie de su marido, con un amoratamiento e inflamación muy preocupantes.
Arcadio era de poco quejarse, era un hombre sufrido, que a pesar de su rudeza, veía que el olor que desprendía su pie y el espeso y viscoso supurar de la llaga eran muy alarmantes.
Arcadio, esperaba al médico en la sala, con el pie hinchado como un bote y en alto. lo esperaba intranquilo, aquello no pintaba bien y el hedor era feo. Cuando entraron en la sala Victoria y don Pelayo, Arcadio cerró los ojos, como quien no quiere ver la cara de asombro que imagina que pondría el doctor. Arcadio Gayarre sabía que era tarde para salvar su pie, quizás era hasta tarde para salvar su pierna, lo sano estaba muy arriba y por allí seguro tendrían que cortar.

Tierra de invierno

Volvemos a la tierra a la que pertenecemos, 
somos dias contados, 
días que perdemos sin darnos cuenta, 
somos cuentas aliñadas con mucho cuento.