Arrianápolis

El Abanderado, era el journal de la ciudad, en él se retrataba la vida culta de la urbe, los conciertos en El Imperial, las obras de beneficencia de La Casa Pía, los funerales y el obituario de crespones y excelentísimas parentales, las puestas de largo, las pedidas, las comuniones, los sermones del Cardenal Verdugo, todo lo elevado de la Villa y su noble corte, además de la columna semanal de Don Porfirio y la sección de moda de Bárbara Pimentel de Castelflorit.
Era una ciudad de gracia si no te salías del perímetro de la decencia, de las calles de la Villa Vieja, si no atravesaban los dos puentes que unían lo elevado con el inframundo.
La Villa Vieja, era un reducto perfectamente acotado por el barranco de Guiniguada, que se bifurcaba para abrazar el baluarte del casco antiguo de Arrianápolis, así rodeada de descarnados surcos de escorrentía, secos cauces que limitaban la Ciudadela de las casonas, la catedral y palacios, del circundante arrabal. Arrianápolis era un bello torso pétreo y sin miembros, que púvicamente moría lamido por en el mar y amputado de sus barrios, por las abruptas barranqueras que cortaban el Puente de Piedra y el Puente de Palo.

No hay nada más infecto que la dentellada de un varano, así era el juego sucio de intoxicar las calles con libelos. Para eso servía La Repu, para calumniar y difamar a quien se opusiera a los intereses mezquinos y particulares de la casta Portiño. Desoficiada y sin otro oficio que cacarear calle arriba y calle abajo, y cruzar los puentes y adentrarse donde ni siquiera era bien recibida, pero su nulo pudor y su nula conciencia de su estulticia hacían de ella el ariete perfecto pues nada la paraba en barras. La Repugnancia aquella mañana había acudido a un velorio principal donde no había sido convidada, pero allí de vulgar luto riguroso se presentó, con un ramito de gerberas y gladiolos con una cinta que rezaba " El Ayuntamiento de Arrianápolis se suma al dolor de esta irreparable pérdida." sin reparo se abrió paso taconeando metalicamente, por el enlosado en damero de negro basalto y blanco mármol, y a los pies del catafalco lo colocó de forma preeminente, desando tres pasos y se acomodo en uno de los sillones preeminentes dispuestos para que la familia velara al finado.

Sentir sin sentir

Trae la noche luces de desesperación.
Titilar de estrellas fugaces que no traen deseos.
Mengua la vida al ritmo de las lunas de sangre.
Corceles heridos que sangran rubíes.
Qué es descansar en este galope perenne de ideas de catástrofe.
Apocalipsis de coronas de hojalata.
Ser sin ser, sentir sin sentir.
Luces que agonizar sin que nadie las espabile.
Bordo pesadillas en las sábanas del frío tálamo.
Chispas de sin gloria, de sin calma.
Ser y presentir y no olvidar.

Matar es un instinto primario

Hay veces, muchas veces, que hay que ser una zorra de altos vuelos para sobrevivir.
Hay veces, muchas veces, que ser una puta es a lo único que se puede agarrar una mujer para tener éxito.
Matar es un instinto primario. Cualquiera puede, si se dan las circunstancias, matar.
Matar no necesita de un gran plan para acontecer, sólo necesita de hartazgo, de desesperación, de ira, de rabia.
Accidentes ocurren a diario, todos los días mueren maridos al volver de casa de sus amantes.
Todos los días la muerte de unos, abre a otros la puerta de la felicidad.
Estorbos que dejan de estorbar.

La pleamar del odio

En la pleamar del odio,
sintiendo como su tóxica salinidad arrasa con el verdor del valle,
sintiendo su flama.
Droga que en la inferioridad concita adeptos.
Pavesas que nada son y nublan el cielo.
Ruidos de lupanar.
Sarna que llena de alaridos el viento.

El abrazo eterno

Soñamos con las moradas eternas.
Anhelamos el dorado recuerdo que vence el olvido.
Tesoros que dispersan en segundos las arpías.
La altura no espanta la tragedia que es desaparecer.
Sólo el abrazo de la tierra nos será fiel.
Sólo en ese abrazo seguiremos existiendo.
Sólo dejando de existir podremos empezar a sentir el abrazo eterno de la tierra.

Testas vacías, viciadas testas

De pasiones relamidas y vacías.
De amores que sólo son árida fricción.
Bandas sonoras que ofician tinieblas.
Muere uno mucho más rápido cuando siente que pierde el tiempo.
Cuando corremos buscando luz, decepciona mucho celebrar con harapos la insípida fiesta.

No ver

La popularidad llega más fácilmente de la mano de la sombra, que por el camino de la virtud.
La sombra nos permite sortear la ceguera doloroso que provoca el sol.
No ver genera tranquilidad, sosiego, inacción.

Vahos saturnales

La pureza originaria siempres se desvanece.
Ni parpadeando se dispersa la niebla de la decepción.
Saturnales vahos pueblan mi alcoba.
Errores que derriban el misterio de la inocencia.
A tientas no encuentro mi ánimo.
A oscuras no existe la luz.

Al cruel no se le da piedad

El vulgo que jalea a los nuevos próceres no tiene piedad.
Sólo dan calor los ángeles, los cándidos ángeles que comparten el confort de su intemperie.
Ángeles que aún abrigan vida en su corazón.
No me pidáis piedad, porque al cruel no se la sé dar.

Atlantes

No todos los Atlantes son tenentes.
No todos los Atlantes son de piedra.
No todos los Atlantes son impertérritos.
Son pocos, pero algunos Atlantes saben utilizar su fuerza.

Nada inusual

El principio suele ser una lección desatendida.
La flexibilidad de los comienzos nos permite sortear muchos dardos.
Precisión que llega cuando ya no hay latidos.
Es la desacertada suerte, que elimina el riego cuando ya ha desaparecido el peligro.
Muertos que quizás, sólo quizás en la nueva vida resucitarán.

Deseos infernales

"El deseo se nos resiste, y nosotros somos irresistibles al nutrido universo que nos desea. Disarmonía, nada celeste. Es el infierno, que nos crea desear a quien nada nos desea, uvas inalcanzables que nos traen de cabeza, y no podemos quitar de nuestra mente, ni aun diciendo que están verdes."
Irsia Carolain Sprimbol

Bastardos y genética

"Dime con que fulanas alternas y te diré la genética de tus bastardos."
Dervik Tro´men

Atortoladores de oficio

Vivo en el terrario de las tarántulas.
En el cubil de las víboras.
Fosa donde se descomponen los cadáveres.
Valle de pestilencias y hedores rancios.
Cuentas pendientes cuyos dígitos ya ha borrado el viento.
Sumas de vicios, de odios.
Círculos de buitres, que vuelan haciendo círculos.
Estercolero de abortos, de malparidas alimañas retorcidas y que se retuercen.
Calles torcidas, de traseras, cagaderos.
Hiere la luz que baña la miseria, que desampara al miserable.
Encerradero para el esquileo.
Lobas de babas infectas.
Lobas que mascullan calumnias.
Ira de pobres de ingenio.
Hijos de putas, de abuelas putas.
Herencia de miasmas.
Hijos de las esquinas de la urgencia.
Hijos forjados en las oscuras esquinas de los cagaderos.
Viles engendros que nada bueno engendran.

Maquiavélico Príncipe

Sólo el cretino subestima al rival. 
Nada distrae menos en la lucha que estar solo. 
La mejores estrategias son fruto del onanismo. 
Uno puede vencer al todo. 
Solamente siendo un maquiavélico príncipe.