La lengua para hablar con Dios

"Sólo desmontará el circo de Babel, el condotiero que hable con la perfecta lengua, la lengua con la que el Emperador Carlos I, hablaba a Dios."

Yoransel de Omatog

Tanagras

La fatalidad cae sobre mi y me apresa como un cepo cruel.
Camino de curvas trazado por mis malas acciones.
Maldición, que mi tesón en el vil juego, trajo a mi puerta.
Tardo, lento es el infortunio, pero a la postre llega.
Tanagras que adornaran mi duro lecho, musas de barro para mi sueño eterno.

Procusto-Eróstrato

"Que destructivos son los perfiles falsos, los cainitas engendros que se esconden para ametrallar. Ni Eróstrato sería peor, alimañas que atormentadas por el síndrome de Procusto solo saben rabiosamente morder y ladrar."
Irsia Carolain Sprimbol

Idólatras

En el lodo de los tontos intentos,
se ahoga la fulera progresía de los arribistas, 
que buscan medrar, 
arrimándose al caballo que creen ganador. 
Estrategias de vulgar ganado, 
de idólatras de pelones de pies de barro

Nieblas de Febrero

He amanecido en febrero, encharcado de tristeza.
Anegado por el imposible retorno, que traen las irreparables perdidas.
Febrero de nieblas en el corazón.
Nieblas saturnales, que me señalan el fin de un ciclo.
Perdida la clave del arco, sólo espero el derrumbe.

Los témpanos

Llegará el deshielo de los témpanos,
que cierran los caminos de las almas,
que se han dormido,
que estando vivas,
decidieron sumirse en el letargo de vivir sin caricias,
en el invierno que es, no amar.
Almas que han decidido no soñar más,
con encontrar unos labios cálidos,
sobre los que depositar nuestros besos,
los besos de la pasión,
que desencadena mirar a los ojos a un igual,
ver en la finura de un gesto de acero,
ademán que grácil corta el aire,
hiriendonos con la certera estocada,
de la febril ansiedad.
Llegará el deshielo,
llegará el sol,
llegará el tiempo,
en el que el puente del amor,
embriague de dicha,
nuestro aletargado corazón.

El humo del bullir de la urbe

Se recortan en el cielo, las grúas que levantan con urgencia, los cubiles que habitará el futuro.
Infimos cosmos, en los que es imposible atesorar belleza.
Raquíticos metros cuadrados, cárceles dormitorio.
Son muchos los que voluntariosos, se prestan a habitar estas celdas.
Habitar en las colmenas que diseña la usura, que diseña el falso progreso.
Precipicios inundados de ausencia.
Celdas de estanqueidad y anonimato.
Cubiles para obreros y zánganos.
Palomares de la alienación.
Vivimos de espaldas al monte y oteándolo tras las nubes de humo, que genera el bullir de la urbe.

Adiós Sara

He sentido su último aliento, he sentido como con el último estertor, se escapaba su espiritu.
Se evaporó su furia, su temperamento dominante, en la fría madrugada de un dos de enero.
Se marcho Sarita, la dominante Sara, se libero de la terrenalidad de su cansado cuerpo.
Dieciséis años a mi lado, dándonos compañía, durmiendo a mi lado, sintiendo últimamente su cansada respiración de invierno.
Sara ha volado, para habitar el cielo al que yo quiero ir, el cielo de mis canes, de mis adorados canidos, el cielo de su divino calor, el cielo donde están ya Diana, Claris, Pepe, Tomasa, Dorotea, Cuki, Buddy, Baltasar, Bruto, Alarico.
Son muchos los ángeles que habitan el cielo que me espera, el cielo en el que espero descansar, entre salvíficos ladridos, entre sanadores lametones.
Sarita duerme eternamente ya a los pies de la alta pared del huerto, a los pies de la hiedra, a brazada por la parda tierra.
Mi niña descansa ya, despues de haberme hecho feliz con su temperamento cascarrabias, con su dulce fiereza, con su rubia belleza.
Descansa mi dulce Sara, que habitarás siempre en mi alma.

Marat

Mascarada lisergica.
Quien dejará caer el peso muerto.
El fardo de la miseria moral.
Procesos imparables.
Riadas de miseria.
Miserables que jalean miserias.
En los bandos cainitas florece la discordia.
Jardines de cicuta.
Valles de cizaña.
Marasmos de miserables y la mas soez de las miserias.
Comites patibularios que quieren resucitar a Marat.
La ira del pueblo.

La funcionalidad del engaño

La cobardia no genera Reyes.
Los Reyes habitan en los páramos valientes.
Temo desfallecer y en ese temer, ya estoy desfallecido.
Abnegados que ansían lo mejor.
Resignados que nada ansían.
Hay engaños que no funcionan.
Es dudosa la funcionalidad del engaño.
Impredecible es la erupción del volcán de las patrañas.

Atenuar

Restar surcos, surcos del arado del dolor.
Atenuar la escorrentía de las lágrimas.
El acarcavado paisaje de mi sonrisa.
Vivir envejece.
Envejecer es vivir.
Me nutro de la ira de tus insultos.
Me apuntala tu maligno oleaje.
Mi firmeza es tu fiera oposición.

Vaciando cajones

Jugando a ganar construimos las perdidas, las irreparables perdidas. Vaciamos cajones para hacer hueco a nuevas sensaciones y comenzamos a desarraigamos y sin las raíces comenzamos a secarnos, con el dolor de la añoranza del náufrago que no hace pie, que se ahoga porque no tiene un firme en el que hacer pie.

Despajar

Se enjuagan las bocas de herrumbre.
Es duro despajar cuando no hay grano.
Hechiceros sin plan.
Yermo es el páramo tras el despedazamiento.
No crecen por esquejes, los miembros del noble.
Fementida es la patraña.
En la sinuosidad de la mentira, se embosca el ladrón.

Artificio

Somos las alhajas que atesoramos.
Somos los brillos que derrochamos.
Somos las joyas que malgastamos.
El brillo es efímera pirotecnia.
Erupción que con sus cenizas opaca toda rivalidad.
Somos lo que intrigamos.
Somos las reuniones en las corralas.
Las alianzas turbias.
Los brillos vulgares de las callejuelas.
El vicio que compra preeminencia en la oscuridad.

Líneas rojas

En la sangre navega la tragedia.
Habita en la vida, el dolor.
Duelen los latidos, el pulso de los días.
El amanecer es un reto.
La noche es balance, juicio infernal.
Líneas rojas que van a morir en la mar.