jueves, 15 de noviembre de 2018
Se zarrapa la seda
Sin desistir de su necedad vive el cretino.
Calamidades de mansos.
Se zarrapa la seda con el jolgorio diario.
Vestales que no guardan el orden.
Órdenes que aturden a las vestales.
Miel trampa de moscas.
Miel que no saborea el asno.
La falta de rigor macera catástrofes.
lunes, 12 de noviembre de 2018
Daisy
Daisy, era una pretenciosa de ínfulas muy grandes, era una diva de pies de lodo, era una star muy embarrada. Arsenio Hugo Fernández de Montepicaza y Cerezo, era o quizás no era, un atormentado personaje que se desdoblaba en las sombras, para satisfacer desafueros complicados, para dar salida a riadas asoladoras, a hambres inconfesables de recios hombres.
Reina de las áreas de descanso, de los eriales de asfalto, en los que los mecheros y su chisporroteo, indicaban a la rubia Daisy, quien sentía el picor inconfesable de los labios de remostosa fresa, los labios de vicio, el vicio de un esfínter con una voracidad inconfesable, con una ingente voracidad.
Somos presa de los amores, somos reos de las filias, de las fobias, de las inclementes lluvias, de los charcos y la miseria que conlleva transitar los caminos que nos llevan a la efímera gloria, al álgido climas, a tórrido efluvio que nos penetra hondo, muy hondo, muy profundo, mienbros enormes que descargan su inconfesable torrencialidad en la cabina angosta de un camión, entre la espada que se hunde honda y el hiriente volante.
El sudor, derrite los afeites en el traqueteo, en el calor del galope. Ojos negros de sombras azules, de iridiscente nacar. Sudor de almizcle, de pestañas postizas que con la furia se despegan y en la penumbra de la cabina, añaden más comicidad aun si cabe, a la muecas del cabalgar ensartada en la acerada virilidad un macho que buscan el placer, en el borracho exotismo del travestido Arsenio. Un coito con Daisy, no era elegante, no era nada perrigalgo. Sólo era, ansia de perra, de área de descanso, de hombres que con remedos sacian el hambre, de hombre que sienten un supino placer ensartando con su soberbio e inflamado miembro a otros hombres.
sábado, 10 de noviembre de 2018
Monocorde
Llueve metralla.
Cae a plomo.
Rompe el silencio.
Con su monocorde coro.
Se anega el alma.
Y la fría estancia.
Huele a tierra.
A pólvora y viento.
Llueve y el silencio.
Sin mística se cimbrea.
Llueve sin desacarreo.
Llora el cielo.
jueves, 8 de noviembre de 2018
LA IGNORANCIA ES MUY OSADA, VUELVE ERÓSTRATO
La ignorancia es muy osada, y eso quiero retratar con esta denuncia.
El revisionismo de nuestra historia y la retirada de símbolos, pues eso es para España y para la Villa de Hoyos, el Obispo de Coria, Don Juan Álvarez de Castro Muñoz, mártir de la Guerra de la Independencia. Mártir que fue asesinado en Hoyos, por enfrentarse con la palabra, por ejercer una libertad de expresión incómoda para los invasores, y así lo muestran sus Pastorales. Este personaje que murió en Hoyos y que forma parte de nuestra historia y nos coloca en el mapa de la historia de España y en la narrativa histórica de esos Héroes que nos liberaron del invasor ejército napoleónico.
Pues según nuestro osado Alcalde, Don Juan no representa valores, creo que Don Óscar no sabe lo que es el valor, y por esta atrevida estulticia, sin encomendarse a nadie, retira un mural de azulejos talaveranos de grandes dimensiones, encargado en 2009 por un Alcalde socialista, como él, Don Marcelo Hernandez Lozano, y no sólo eso, dos de los miembros del Equipo de Gobierno actual, formaban parte del Equipo de Gobierno de entonces y que no emitieron en su momento ninguna queja, ni ningún reparo en honrar el bicentenario de su muerte, a este Obispo. Se le honró con una serie de actos, publicaciones y conferencias, con la implicación del alumnado del colegio de Hoyos, que tiene el nombre de este insigne Obispo y que realizó un comic. Y como colofón, con el hermanamiento con el pueblo natal de Don Juan, Mohedas de la Jara en Toledo.
Una comisión creada en el Ayuntamiento de Hoyos y presidida por Doña Olga Crespo, coordinó los actos que con motivo de los 200 años de este asesinato, actos que se celebraron en Cáceres, Coria y Hoyos, para ensalzar y honrar la memoria de este Mártir de la Guerra de la Independencia contra los invasores franceses.
Retratamos de este modo que en el pueblo somos muchos los que ni entendemos, ni respetamos este acto arbitrario de nuestro ignorante Alcalde, que ha padecido este arrebato patetico, propio del pastor Eróstrato.
sábado, 3 de noviembre de 2018
Alsasua el infierno de la libertad
Difícil construir futuro con el fétido aliento de los totalitarios en la nuca, aliento que recuerda la pólvora de los asesinos, sobre los que sustentan su primacía, odio de raza zafia, de zafios que se amparan en unos códigos genéticos, que son los códigos del odio de Caín, odiar al igual
Somos iguales, con los mismos derechos que el cercenador. que ejerce un derecho que no tiene, el falso derecho de silenciar al disidente, el derecho del que defiende que el todo es de todos y que sobre el todo opinan todos y deciden todos.
Alsasua es odio, de mezquinos que no soportan la libertad de expresión, la libertad que ampara manifestar que odiar no es ninguna solución.
La paz nunca es liberticida, la paz es respeto y distensión.
Liberticidas
Los nuevos próceres patrios, los que se enjuagan la boca a todas horas con la palabra respetos, son como y se conducen como sexadores de pollos, desechando iniciativas porque no cumplen con sus estándares de engorden, o porque no van a engordar sus populistas filas de borregos adiestrados, a los que han adoctrinado en la contienda y por eso sólo saben y pueden, conducirse por la siniestra.
Patético resulta tanto regicida, tanto tirano enharinado de oveja, tanto ácrata enriquecido con regímenes que masacran y amasan fortunas de sangre reprimiendo a su pueblo, frutas podridas, regímenes maduros fraguados en el golpista proceder, que estos marmelos pudiente ordeñan y amparan, liberticidas que gritan libertad de parte, mientras apedrean al que ejerce la libertad, desde la sensata orilla en la que se encuentra.
No es nada respetable la opinión del sectario, ni su soflama de odio, ni su teatral falta de respeto a los credos de otros, sobre manera al credo católico, que es el que más les enerva, no hay que olvidar que estos sátrapas de Galapagar, hacen apología del genocida Stalin , del genocida Lenin, del genocidio de cristianos perpetrado por la Segunda República Comunista de España.
Sin originalidad
Galopare entre Titanes de acero.
Me perderé en los laberintos para conversar con Minotauros.
Haré que exista lo inexistente.
La vida sin originalidad no es vida.
En los estanques infinitos de agua y sal nadaré con Poseidón.
viernes, 2 de noviembre de 2018
Retener fragancias
Dormidos para siempre, dormidos esperando el olvido.
El recuerdo esta cimentado sobre las lágrimas de los fieles.
Montañas de arenas, donde la confusión entre tanto insignificante grano igual, termina por llegar.
Sin granos no hay montaña, pero generada la cima, ningún grano ya importa.
Esfuerzos de marchitas rosas, que tras cortadas intentan retener fragancia, pieles que un día fueron tersas y hoy son seda que destroza la pupa, que en el festín se metamorfosea.
Valle de crisálidas y cipreses, de trémulo mármol, de cera.
La presión
La presión distorsiona, la presión tuerce.
Carnes trémulas, que domadas por la furia,cambian hasta el punto de confundir.
Hormas que generan monstruos.
Monstruos, que huyen de su monstruosidad, sometiéndose al dictado de una horma.
jueves, 1 de noviembre de 2018
Que Dios te guarde
Que Dios te guarde querida Princesa,
que Dios te guarde de la envidia
y de la ira y el odio
que padece el del alma de lodo
del que se regodea en sus miserias.
Vivimos tiempos de peligrosas mareas
nada regias,
que quieren asolar,
esta España nuestra.
La belleza
Corren tiempos difíciles para la belleza.
Tiempos de modas de infierno.
Todo corre en contra de la delicadeza.
¿Quién habitará los nuevos páramos cubiertos de niebla?
Son muchos los Santos
Bañados por el inmenso mar de los que nos precedieron, de las proezas de los Santos Ignotos.
Nunca estamos solos, siempre estamos bañador por los afectos perdidos, esos que nos esperan en el remanso de Paz que es el Cielo.
En la Tierra de sinsabores y de alegrías, nos curtimos para alcanzar la Gloria, para abrazar a la ingente humanidad que habitó estos valles antes que nosotros, energia que no se destruye, que se almacena en el descanso eterno, en la próxima morada celeste.
Nacemos con un norte, con unos días en blanco, con las horas justas, con muchos renglones torcidos, que enderezamos escribiendo recto. Vida de pruebas, donde vamos comprobando lo insignificantes que somos y el significado de nuestra insignificante. Vida de sudores, de bellezas marchitas, de fuerzas que se evaporan con el correr de los días.
Santos de virtudes sin proezas, de proezas fáciles que entrañan renuncias, Santos de altares pequeños, Santos que se han sentado con nosotros a la mesa.
Santos mío, Santos de mi sangre, Santos que construyeron para mi, esta atalaya.
Santos que habitan en el mármol y en las flores de escarcha.
La bravura domada, por mercantil labranza.
martes, 30 de octubre de 2018
Difícil vivir sin joder
Difícil vivir sin joder, vivir sin importunar, es imposible pasar de puntillas por el lodazal que es vivir.
Demasiados ladrones de talento ajeno, rémoras que hacen largos viajes, que viajan hacia el éxito, sin pedalear nada, ascensos sin fatiga. Vivir es disputar, deshacerse de interesados, centrarse en los propios intereses, centrarse y no distraerse con las puertas entreabiertas, del que no sabe llegar a la cumbre y se instala en nuestra estela, esperando llegar a la cima y vernos caer.
domingo, 28 de octubre de 2018
Lo borrado
Personajes de pasados inexistentes.
Estelas retalladas por las ínfulas del insignificante.
Desmembrar para impedir que nadie rece por ellos.
Sesiones de ouija para hablar con los asesinados.
En los laberintos es imposible recobrar la memoria.
Lo borrado se diluye en la mente del que aun vive y recuerda.
lunes, 22 de octubre de 2018
Vestidos de oro matan su ira
Tan próximos y tan lejanos.
Tan distantes y bravos.
Furia enredada en hilo,
perdida sin un hilo,
vencida por desandar.
Sutil fiereza, finira que desgrana
y en las tardes de sol, roja ondea.
Arena de fuego donde el hierro rinde al asta.
Tirantes y distantes, pero amándose, danzan.
Danzan y se rinden.
Tan próximos y tan enemigos.
Que se necesitan, que se quieren,
con caricias de muerte.
Buscando y despistando al peligro.
Minotauros perdidos, que vestidos de oro matan su ira.
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