No te prodigues

"No te prodigues besando frías e insensibles piedras, cuando existen tantos y tan cálidos, receptivos y carnales bellos cuerpos."
Irsia Carolain Sprimbol

Lo cercano

Sólo en tu regazo existe la paz.
Sólo la pequeñez es cálida.
Sólo cuando pienso en ti, no estoy solo.
Lo cercano es cerrar los ojos y olvidar que he crecido.

La libertad de ser

"Existe la libertad de elegir, pero no existe la libertad de imponer."
Irsia Carolain Sprimbol

Libres y solos

No tenemos la obligación de abrazar a quien nos abraza, somos libres para deshacernos de determinados abrazos.
Libres para no compartir senda, libres para tomar el camino contrario.
La vida nos depara, pero nosotros podemos poner pies en polvorosa con lo que nos depara la vida.
Claro, que marchar implica aligerar equipaje, implica renuncias, implica pagar el peaje de la marcha.
El que parte abandona.
Somos las salidas que no estimamos, los besos que rechazamos, el calor al que renunciamos.
Somos los grilletes que nos quitamos, las alas que nos ponemos, el hambre y la necesidad que abrazamos, para ser libres, para volar ligeros.
Somos la soledad que elegimos.
Somos el séquito que nos apresa, somos la corte que con sus adulaciones nos encarcela.
No se puede abrazar todo a la vez, no abarcan nuestros brazos tanto, no podemos volar si con nuestras alas abrazamos.
Todo lo que pesa encadena.

Desfilamos por los desfiladeros de la necesidad

Envueltos en la brisa del invierno se exhiben muchos cuerpos en verano.
Brisa de sal que se va y nunca vuelve.
Es la tersura un tesoro perecedero.
Es la perfección una meta que no está en el cuerpo, en la cristalina superficie, tabula rasa que no necesita de afeites.
Presencias agostadas, porque el tiempo no perdona y la gravedad condena al ebúrneo a la ruina.
Nos mide la Parca, nos erosiona la vida, y curtidos, desfilamos por los desfiladeros de la necesidad, de la preeminencia, del pavoneo.
Polvo rendido, que se revela y rechina.
Chiria la calumnia ante la verdad, como el remendado paño ante el paño nuevo.
Brisa de invierno, que es vencida por el tórrido verano.

El corcel herido por tu desafección

Si llorase, por todo lo que me pasa,
sabes muy bien lo que habría a mis pies.
a mis pies, habría una laguna que tendría mi nombre.
El nombre del corazón que tu has ultrajado,
el nombre de los suspiros que he derramado por ti.
Tendría el nombre del dolor, que ha enterrado tu desdén en mi pecho.
El nombre del corcel herido por tu desafección.

Siphonáptera

La siphonáptera, que poco ejemplar y que circense es, que saltos tan mortales acomete, para chupar y medrar a costa del huésped.
Es la proeza del sublime, soportar ser vampirizado, soportar la estela de males que acarrear la maligna escoria, la malignidad del ser que es pulga, del ser que es vulgar y que sin pudor se instala en el logro ajeno, y lo fagocita como propio, sin haber sudado un ápice por él.
Padece la cumbre,el dolor de soportar la codicia del llano, en derredor.

Satanás

Satanás, habita en las cosas simples.
El odio enraiza en lo paleto.
Hienas que no son ni corte.
Caines que en manada, asedian a Abel.
Lo más bajo es multitud.
Nada sublime habita en la vulgaridad,
Huele a cieno la charca.
Mas es su gloria esa hediondez.

Veranos largos

Pequeños infantes que sienten los días eternos.
Todo es tan enorme en los veranos largos.
Soles que duran años, inviernos sin fin.
La proeza de ir cumpliendo años, que lentos e inexorables todo lo van acelerando.

El Palacio de Justicia

el Juzgado, era un edificio exento, a pocos metros del Ayuntamiento, en la acera de enfrente, y claro está en el eje vertebrador de la Calle Real. El Palacio de Justicia era sobrio, decimonónico, con fachada a tres calles. El frontispicio, más ornado y con balcón corrido, y con el escudo patrio campeando en el remate curvo. Las fachadas a Santa Gertrudis y a Santa Casilda, más planas y con hiladas de balcones sin resalte y con artísticos antepechos de forja. Y la trasera daba un patio al que se accedía por un portón grande para carruajes, por el Callejón de la Nava.
Don Atreo, era el Juez de Azabal, y tristemente no hay nada más injusto que un Juez que se malvende.

Mares en calma que huelen a amor

Sólo la imaginación habita en las pérdidas.
Vacíos que llenamos con delicadeza.
Lagunas de bello descuido.
Estanques de olvido.
Con ternura recomponemos los ausentes renglones.
Muralla vencida que abraza la hiedra.
Viradas en sepia, mordidas por el polvo y el tiempo.
Recuerdos que sólo con mucha imaginación podemos rememorar.
Mares en calma que huelen a amor.

Don Hilarión Centeno

Don Hilarión Centeno Yébenes, era el Alcalde y era el propietario del Gran Colmado de la Milagrosa, unos almacenes donde se vendía casi de todo, colmado que regentaba su mujer, Milagrosa Juto Fuenseco, que era hija de los dueños de la tahona, Tomás Juto y Damiana Fuenseco. La panadería ahora estaba en manos de su hermano Teófilo, de El Colorao, que era como lo llamaban en el pueblo.
Milagrosa era seca como una tarma, ojerosa y de aspecto cerúleo, nada que ver con sus tres hijos, que eran como el padre, enormes, gordos, grandes, vamos tres escuerzos. Los chavales en edad de merecer, trabajaban los tres con la madre en el negocio familiar, atendían las distintas secciones del colmado, Melchor estaba al frente de la ferretería, Gaspar se ocupaba de merceria, ropa y menaje, y Baltasar llevaba con su madre la zona de comestibles. La verdad es que los Tres Reyes Magos de los Centeno, eran responsables y trabajadores. Así con esta tropa en casa y con la lúntriga de su mujer, él se ocupaba de las cuentas de oficina y atendía el Ayuntamiento, un edificio polvoriento a mitad de la Calle Real que no le caía nada lejos del colmado. Don Hilarión, era Alcalde por la dignidad que le daba el cargo y porque era el que sufragaba los convites del día de San Andrés, del día del Carmen y de San Bernabé, el sabia que lo que derramaba por un lado siendo Alcalde, lo recogía por otro por ser el Alcalde.

Puerta de Palma

La Sisi, no solo regenta el Burdel de Candiles, también era suyo, uno más modesto, pero no menos transitado, en la Calleja de la Nubla, justo detrás del principal, compartían un enorme patio, que los separaba y a la vez les permitía una comunicación interior, y como a todas las casas de dos puertas, convertía a los burdeles de La Sisi, en difíciles de guardar, permitiendo a los Señores entrar sin ser vistos y salir por la puerta de atrás si los buscaban.
Las putas más viejas terminaban en la Nubla, tambien paraban allí las menos finas o las más zafias, las de las cotizaciones más bajas. La Nubla, era más de marinería, de obreros y de toda la patulea mondonga.
Era La Rijosa, la decana de las niñas, aunque ella ya de niña poco tenía, la que controlaba el burdel del callejón, la que gozaba de la confianza de La Sisi, se conocían de largo, entraron juntas en este oficio, hace la friolera de más de veinte años, en el Burdel de la Fosca.

Azabal de Reina

Azabal era un pueblo largo, arrancaba del espigón del puerto y se vertebrara por la calle de San Bernabé, que tras pasar por la Iglesia que le daba nombre avanzaba hasta Puerta de Palma y el nudo de calles que de ella salían, luego ese eje corría por el Despoblado de la Era, terreno sin casas que separaba la Villa del Arrabal, y cuanto más ascendía en el valle la Calle Real, más noble se hacía, más señorial. hasta llegar a las casas altas, las casas de los Solís, los Linares, los de la Cal, los Almirante y al final en lo más roqueño, las tres plazas y la Iglesia Grande, la principal, la de San Andrés y rodeandola, el caserío bonito, casitas bajas de campesinos que no se alquilaban por un jornal, que trabajaban lo suyo, sus pequeños huertos, sus pequeños prados, sus tapaos, su pequeño olivar.

Petra Marquina

En los burdeles de Puerta de Palma, está claro que no todo era marinería, allí también acudían peones, labriegos remudaos, los mineritos del Poblado, riquillos de los pueblos de alrededor y claro está los señoritos de Azabal. Una buena mezcolanza, que muchas veces era explosiva.
Azabal era un pueblo de concurrencia por su pequeño puerto, por el apeadero del tren y por ser cabeza de partido de la Sierra de la Culebra. A todo lo expuesto se debía el bullicio del pueblo grande, del pueblo pacato, capital de la cerrada Sierra.
En los pueblos todas las trayectorias se cruzan y de tanto cruzarse, se enmarañan.
Catorce años tenía Petra Marquina cuando se quedó preñada de la Mari, preñada por su padre, que abusaba de ella desde que ella podía recordar. La casaron de urgencia con su primo Modesto Echeverría, una tarde de fuego y aire muy seco, eran las tres de la tarde en la Ermita de Cruces, los casó el padre Ángel. Todos miraban para otro lado, nadie se atrevía articular estos dramas. Fue una liberación para Petra, casar con el simple de su primo. Salió de casa y dejó de soportar el aliento de aguardiente de los jadeos de su padre, sus manos ásperas, su peso muerto, sus ronquidos tras dormirse abrazándola.