Ebúrneo

¿Quién puede detener la tormenta de tus ojos grises, de la metralla de tu desdén?

En mis muñecas brotan amapolas.

En mi desbocado pecho la furia de la decepción.

Es altivo el amado cuando huele la debilidad,

cuando conoce la fatiga del alma, 

que rendida se arrastra, 

mendigando caricias.

El poder es cruel, 

y tú, poderoso David de ébano, 

sabes muy bien de ciudadelas arrasadas,

sabes de rendición.

sabes altas torres, 

que ante tu ebúrneo dulzor, 

se allanan.

Cimas que una vez allanadas, 

desprecias sin un ápice de conmiseración.

Perder la guerra del amor, 

es la derrota más amarga, 

es hiel que hiela, es desierto, 

es viento altano que seca el llanto perpetuo.

De mis pulsos brotan amapolas.

Y en el charco carmesí de mi desesperación, 

chapotea para salvar mi vida, quién a mi me ama 

y a quien no correspondo yo.

La trayectoria esquiva

La trayectoria esquiva de las miradas. 
Evitamos ser interceptados, 
evitamos interceptar.
Cruzar nuestro delator e iridiscente iris,
con el loco objeto de nuestra pulsión.
Guerras perdidas, por falta de oficio.
Guerras perdidas, por el calor.
Guerras perdidas, por no controlar el ángulo 
con el que dispara nuestra pasión.
Mirar de frente, es perder la guerra.
Enfrentar la flama, es perder amor.
Metralla en las alas de la mariposa, 
rendida mirada, que vuela encarcelada 
esquivando en el vértigo la hecatombe de la colisión.
Dardo que incendia el rubor.

No se encuentra disponible

"No se encuentra disponible"
Hay muchas frases malditas, pero esta, es la frase que resume los nuevos tiempos.
Unidos en la infinita distancia y a la vez tan distantes, conversaciones que sólo nos vinculan a un receptor, a un maldito receptor, que a veces está vinculado en exclusiva a otros. ¿Cómo son las conversaciones de los enquistantes nuevos tiempos? amores excluyentes, amores que nos excluyen de esos instantes de infidelidad, de infidelidad en la distancia, en esa distancia infinita, en la que demandamos un amor, que al estar ocupados nadie nos da.
Ya sé que no se encuentra disponible, ya sé que para mi, él, ahora no está

Cuchillito de pelar patatas

Es afilado mi ingenio.
Cuchillito de pelar patatas,
con el que me hiero.
Me desangro a borbotones,
en la palabras de mis anhelos.
No soy dócil,
pero tras mil amputaciones,
me ahormo al cubil de mi infierno.

El labrado sepelio

Me empalaga la tersura de tus escasos días.
El fresco sinsabor de tu indómito verano.
No hay proeza en la juventud sin cimas.
Sin las cimas que da el sobrevivir.
No es nacer teniendo, es conservar cuando todos ya lo han perdido.
No valoro la cuna, valoro el labrado sepelio.
La muerte la abrazamos.
Al nacer somos, sin elegir, abrazados.

Me desangro

Si hay presión
la herida no sangra,
sólo te anega por dentro,
es una maldita y silenciada
hemorragia interna.
Y el amor,
muere
entre endiablados espasmos,
muere
escondido tras la férrea coraza.
Deseos inconvenientes,
desviada trayectoria,
que al negarla,
nos comienza a aniquilar.
Me desangro
en los pasillos eternos,
galerías de vanidades etílicas,
desfile de esbeltas garzas.
El febril corazón,
bombea loco,
la sangre que brava,
nada riega.
Estroboscópico es morir,
en la iridiscente noche.
Soy mar rojo,
Mar, sin ti.
Soy martirio,
de necia sumisión.

Espinoso recuerdo

La palabra puede mentir, la mirada no.
Los envenenados vocablos hieren, pero nunca rematan.
Es la perfida pupila la que asesta la mortal puñalada.
Son múltiples las desdichas, múltiples los amores imaginados.
Miradas que ni nos rozan, porque nosotros no somos su blanco.
Transcurrido el instante, todo es espinoso recuerdo.

Cuerpos estúpidos, cuerpos de imbéciles

Es una estrategia recurrente del imbécil, tatuar en su cuerpo idioteces.
Si grabaran en su mente frases, no serían felices, pero le ahorrarían a su cuerpo, mil tatuadas estupideces.

¿Qué es el dolor?
sino gélido desprecio,
en el calor asfixiante del verano.
Me abraza la soledad de modo perenne.
Me mece la aturdidora ira de mis días infelices.
Abrazo desdichas y sonrío.
Sonrío a la crueldad del necio.
Dispenso gratitud al dardo de la envidia.
Me dejo zaherir por la zahinidad del mediocre que está próximo.
Vericuetos de alma sucia,
que me aguijonea
desde la ignominia de la otorgada corta distancia.
Volver a creer es letal.

Agotamiento

Es muy extraño morir entre las sonrisas de los próximos,
en el erial de su extrañamiento,
en la tóxica frialdad de sus frases de conmiseración,
hacia lo que no abarcan,
hacia el mar en el que tu furia les ahoga.
Ser sublime mata, estrangula.
Ser discordante enfurece,
y despierta la tormenta del odio al disidente.
Raras avis,
que se cansan
de ser ave fenix,
y deciden por agotamiento
desaparecer.

Arena

Son demasiado sencillos los asuntos complejos.
Aparente facilidad que obnubila a los necios.
Torre basáltica que criba imbeciles.
Desde el amor es fácil mentir.
No me mires, que si me miras, puedes mentirme.
Todo sigue y el imprescindible no existe.
Reinas sin reino, faros sin mar.
El océano todo lo puede,
todo lo anega,
todo lo borra,
testamentos en la arena,
que borra la pleamar.
Nada existe si el amor ha decidido olvidar.
El infinito no existe, es un paranoico estado de nuestra egocéntrica mente.
Torre de virtudes inexistente.

De rodillas

Los indelebles sabores etéreos.

Son el martirio de los días postrimeros.

El perenne regusto, 

que enturbia los momentos sin brío.

Las fauces del cocodrilo, 

que con presteza devora los postrantes segundos.

De rodillas gime el aroma, 

cercado por el frío sudor de la sombra.

 

Bólidos sin pereza

El infierno genera velocidad,
buscar el amor vértigo.
El calor,
es perderse en el abismo de la mirada deseada.
Asteroides que brillan con el roce,
y son fuego al colisionar.
Labios de palabras sublimes y malditas.
Corazones,
que al latir al unísono,
son un volcán.
El infierno acaba con el invierno.
No siento vértigo,
si en tus brazos, padezco la velocidad.
Soy un jardín,
que ha sobrevivido
a las llamas del amor.
Bólidos sin pereza,
diligentes cometas.

Pelos de tormenta

Pelos de tormenta, era de melena pobre, pero muy atusada. Óscar, siempre hizo lo que pudo, para componer aquella raquítica urdimbre, donde los difuntos pelos enmarañados con los aún vivos, conformaban una absurda cabellera. Aquella pobreza, para ocultar aquella carencia, aquella rala melena, que menguaba con las lunas y no se reponía ni tan siquiera un poco, con los soles del iracundo verano.

Atusar aquella vampírica pobreza atormentaba los sueños de Os, las lunas y los soles del irredento sarasa de Momelín, del cretino alfeñique que imaginaba brillar en un Olimpo, que no le correspondía ni por ingenio o talento, ni por ralea o casa.

La trastienda

El placer, habita en el compartimento oculto y estanco, que escapa al control de la razón.

No es lo conveniente lo que me hace vibrar, es más bien lo inconveniente lo que cimbrea mis instintos.

Gloria pacata que embriaga, la catástrofe de mis horas.

No temo el martirio, temo no merecerlo, no habérmelo ganado, en la alcoba del vil fornicio.