Patria

El humo rasante sobre los tejados, 

nos deja claro 

que aún no se ha ido el frío, 

el fuego ha estado encendido 

toda la noche. 

El calor del hogar 

que de desvelos acarrea. 

En la intemperie 

no se puede descansar 

porque todo nos acecha.

Es el fuego 

el que nos hace familia, 

compartir 

entorno a ese calor 

anhelos, 

proyectos, 

andanzas. 

Somos grey, 

somos sangre, 

que comparte 

el granero, 

el calor, 

la despensa, 

la defensa de los muros patrios, 

la tierra.

Divide y veceras, 

desúnete y date por vencido.

La división es un cáncer 

que socaba el hogar, 

el calor, 

el vinculo de la unidad, 

de la fe, 

de la patria. 

Tuertos

Jalea la calle, la falta de destreza, la falsa pena de la malvada coja, esa envidiosa que arrastra su lisiada pata, el zapato horrible que enfunda su muñón, la tara que no mengua la destreza zahína de su bífida lengua. 

Mundo de memos que rebosan ponzoña y zahieren corniveletos al níveo, que erguido y sin dobleces, por el centro de la calle pasea.

Microcosmo de ciegos que viven odiando, ansiando ser tuertos, alcanzar a ver, si quiera la luz que se cuela por las rendijas de su jerarquía de mediocridad.

Hacerse añicos

Nada nos devasta tanto 

como encajar 

en el corsé 

de la presencia. 

Envarar lo que 

natura nos legó, 

esas curvas 

que nos dan 

calor en el infierno, 

esas formas que 

nos impiden ser gráciles 

y volar como las envidiadas 

y ligeras mariposas.

Sólo a solas se puede llorar, 

desfallecer y hacerse añicos, 

romperse y lamentar 

las formas informes 

que nos legó 

el caprichoso destino.

Es difícil encontrar 

la elegancia 

en esos huesos anchos, 

en estas reservas 

para un pasar hambre 

que nunca llega.

Nada devasta tanto 

como no ser objeto de deseo,

como tener que estar 

constantemente metiendo panza.

Apolos imaginados

A la sombra de las plomizas nubes, 

el viento orea la ropa blanca, 

las sábanas blancas de ni desdicha, 

amores imaginarios de mi alcoba.

Amenazan las tormentas las flores del almendro,

el zumbido laborioso se la infatigable abeja,

soy yo un trapo blanco que ondea en el aire, 

un espectro casi transparente que ya se rinde.

La Parca siega hierba bajo mis pies, trunca primaveras,

esparce congoja por los prados 

y me recuerda grano a grano la malgastada arena.

Ha vuelto a cigüeña al mástil desarbolado de la centenaria palmera. 

A la sombra de las plomizas nubes, 

mi mano enreda con el cabello ensortijado 

de los Apolos imaginados, que mi lecho pueblan.

Se marchita el laurel de las gesta 

y se arquea rendido el torso bravo, 

vencido por el peso de tantos días, de tanta arena.

Patibularia y yerma explanada

Aguijonea, con saña mi pecho, 

tu insolente desprecio.

Más yo sigo, 

rendido a tu gélido aliento.

Hojalata orinada 

es la espuela 

con la que me zahieres.

Más yo sigo, 

y soporto 

la cruel matraca 

de tus palabras de hiel.

Estúpida es esta rendición esclava, 

este sin vivir sin fuego. 

Más yo sigo 

y mendigo 

una cercanía que me lacera.

Sin ti muero y tu desamor me mata, 

y es tal el desafuero 

que enredo con cuchillitos de plata, 

en este corazón mío y maltrecho,

que es el acerico 

de tus frívolos caprichos, 

que insensibles a mi infierno 

me abrazan y zarandean, 

me embaucan y me siembran de celos.

Más yo sigo, 

a tus labios de miel 

que me humillan altivos, 

en esta patibularia explanada.

Más yo sigo, 

robando y rogando 

una proximidad que me envenena 

y desencadena el torrente del llanto 

que acarcava de ira 

la tersura de una piel 

que tu diabólico acero rinde, 

con tu mirada de ámbar, 

con la bruma de tus negras pestañas,  

en esta patibularia y yerma explanada. 

Soy carnero enredado 

en la falsedad y el juego cruel

de la idealización de tus zarzas.

La muerte todo lo achatarra

Uno en la inmensidad. 

En la inmensidad, uno deja de ser.

Nos ahogamos en el infinito, 

partículas insignificantes 

que engulle el océano.

El viento borra nuestros pasos, 

la maleza nuestro camino, 

el olvido las proezas 

y el fuego nuestras letras.

Si yo no te quisiera no existirías 

en este maldito valle de tiempo finito.

La muerte todo lo achatarra.

Libres

Nos atropella la vida 

y no nos percibimos, 

nos destroza vivir 

y seguimos sin percibirnos.

Existen los espejos, 

pero no existe 

nuestra capacidad 

para percibir esa cruda realidad 

que es la destrucción.

Las estrellas brillan en la noche, 

pero no nos marcan ningún camino, 

somos libres para tropezar, 

libres para incendiar 

las naves de nuestro futuro.

Lo natural no necesita ser razonado

Abrazamos teorías para abarcarnos, cuando la aceptación, nada tiene de razonamiento. La plenitud es sólo asumir que todo lo que pide, demanda y siente nuestro cuerpo, es natural, y como natural, no necesita ser razonado, porque en la naturaleza no existe la perversión. La perversión, existe en la mente retrograda del que no asume, que no somos iguales, que somos diferentes en las formas de buscar la felicidad, el placer, la posteridad, el amor.

Soy urraca, picaza, picaraza, marica y pega.....

Soy príncipe sin tinieblas que ya saborea la insípida eternidad. 

Está bañada de luz muy fría mi desesperación, 

ese jardín arrasado por la estampida de los recuerdos, 

por esa manada que deambula en mis noches destrozando rosas. 

Soy desigual, de bordes cortantes, de interior lacerante, de estulta pasión. 

Soy, y me temo, en ese remolino de color y demencia, que mancha con ridículo tino. 

Soy y no olvido, aunque olvidar quisiera 

para descansar de esta guerra de afrentas pendientes, de carceleras deudas.

Soy reino de urticantes fresas, de relamida violencia, 

de espasmos y noches plagadas de curvas que me aturden y envenenan.

Soy sin querer serlo, y tanto soy, que desbordo el tablero de mi partida 

y en incursiones y razias rapiño torres y alfiles en los dameros olvidados 

de los que ya han perdido hacienda y vida.

Soy hurraca, picaza, picaraza, marica y pega.

Soy ladrona astuta que atesora olvido, que llena su casa del calor de los que ya se han ido.

Soy camino de destellos, que voy jalonando de dadivas que impidan mi olvido.

¿Quién se acordará de mi cuando ya este muerto?

Príncipe sin tinieblas por atesorar destellos,

Deambula

Vivimos 

soportando la vida, 

bebiendo 

para poder vivir. 

Tragos amargos 

que nada endulzan 

y si algo restaña, 

es precipitar el olvido. 

Un olvido narcótico, 

donde la mano 

deambula 

por cuerpos 

de idéntica fatalidad.

Yo muero

Igual, si llueve. 

Igual, aunque hace sol, llueve.

Nuestro tiempo 

está tasado,

medido al extremo. 

Reseca la brisa 

de este infernal tiempo, 

las briznas 

de lo que ansia ser.

Quisiera dejar de amarte, 

quisiera no sentir nada.

Las montañas, 

no saben refrescar su frente, 

no saben dejar de ser montañas.

Jamás, sopese el tormento 

que es amar, 

la angustia, que es desear 

y deambular por las curvas del infierno.

Viento majestuoso,

 que mece a los grandes robles, 

seca las lágrimas de mi desconsuelo, 

que los labios que yo quiero, 

no me besan, 

y sin sus besos, 

yo, muero.

De nada sirve

Vivir es rodar 

por los brazos fatídicos 

de los errores elegidos.

Vivir es suspirar 

y temblar 

cuando no has sido 

aún abrazado 

por los erróneos brazos.

De nada sirve tropezar, 

el tropiezo no resiente la ilusión, 

ese latir veloz que nos ruboriza 

al sentir el primer roce.

Mil veces me apuñalan

y mil veces no lo veo venir.

No hay milagros

En este maldito pueblo, acostarse con alguien no es un pecado, es un milagro.

Que estemos juntos es un fatalidad fruto de la ausencia de otra posibilidad, estamos infinitamente solos, predestinados y forzados a la vez a amarnos y a ser nuestra única compañía. Nuestro amor no excluye a nadie, es simplemente que no hay nadie a quien excluir. No hay milagros en este maldito pueblo de sombras y anodinos grises.

En su propia fosa caerá

No entiendo porque he pasado toda la vida obsesionado con la autosuficiencia, empeñado en no depender de nadie, en deber lo mínimo, en no enamorarme, y en aborrecer esa sensación de necesitar a otro para calmar mis ansias. 

La verdad, es que son muy pocas las cosas que entiendo de mi infancia, ese pasado inamovible, esas piezas que encajan soldadas y que arquitraban mi personalidad, que son el cimiento de mi hoy, y que me afano en comprender, para explicar la soledad de mi presente.

No entiendo esa manera mía por reusar el contacto fisico, ese temor a la caricia, esa intranquilidad que me anega cuando percibo que comienzo a depender de alguien. 

Soy infeliz, es una maldita infelicidad que yo propicio, en la que incluso se podría decir que me regodeo, en la que malditamente me complazco, como quien alcanza una cima sin ayuda de nadie y su éxito a nadie se lo debe y con nadie lo comparte.

Hace muchísimos años que decidí estar solo, hace muchos años que soy desagradable con los pocos que se me acercan. 

Estoy haciendo balance de mi vida, forzado porque soy infeliz y porque me encuentro en un punto de imposible retorno. Estoy desencadenando esta catarsis, empachándome de vidas de otros, de conflictos de otros, para poder abarcar los míos y atisbar por esa puerta entreabierta que es imaginar, como hubiera sido mi vida si no me hubiera obsesionado con no amar.

"El que extravía a los hombre rectos por el mal camino, en su propia fosa caerá." Proverbios.

He rechazado tanto, que ahora me rechazo a mi mismo.

Letal

 

Es letal la mirada cándida, 

esa sin razón que nubla el cielo radiante.

El infante inteligente maquina en sueños.

Somos los días que recordamos, 

los sorbos que nos precipitan a la locura.

Es letal abrazar la escamosa perfidia.

Es sublime olvidar los borrones 

que hacen amarga la espera.

Maquina en sueños 

el que logra fácilmente la proeza.

No está el placer en las calles principales, 

en el alambicado destello de los días de fiesta.

No llores al atardecer tras malgastar otro día.

Es letal besar la inocencia, 

el suelo virgen que no tiene aun cenizas.