Besos

"Si quieres dar besos, besa la realidad, que los besos que se pierden besando fantasias, no se recuperan jamás."

Irsia Carolain Sprimbol

Postergar

"Que gran error, postergar propósitos, pensando que los propósitos tienen un tiempo, sin saber que la loca pulsión de vivir la juventud, no se puede postergar."

Irsia Carolain Sprimbol

Narcisismo ilustrado

Narcisismo ilustrado, es el síndrome propiciado por las nuevas guerras, por las batallas aparentemente pacificas de un mundo saturado de imagenes. 

Ya no escribimos diarios, nos retratamos y subimos estados, estados que exhibimos a todos los vientos, que dejamos que los vientos esparzan y siembren con la imagen del día todo el llano.

Torres de ensimismamiento, de fiebres y calenturas, de pedantería y candidez, de soberbia y altanería, de complejos.

Estados que son un libelo, que quieren generar melifluas empatías. Estados de torridez, de poses alambicadas. Estados que remedan los envidiados y seguidos estados. 

Tiempos para seguir y ser seguidos, para pulsar corazones y sumar adeptos a nuestro culto narciso e iniciático. 

Selfies, para crear un personaje, para generar una visión. Autofotos teatrales para percibirnos en el lago de la uniformidad y enamorarnos de nuestro reflejo, ese reflejo que es el ilustrado mundo de la sensible pantalla en la que palpita nuestro ego y nuestro pequeño y frágil corazón.

La metralla

Nos mata la metralla 

que nos alcanza, 

la que hace blanco 

y nos cubre de sangre, 

y mancha la nieve 

y la bandera de la rendición.

No sólo es asumir la derrota, 

es padecer el vapuleo del ganador.

Nuestras mujeres albergar sus frutos, 

son reses sometidas 

al nuevo dueño de los pastos.

Laceraciones

Bajo la piel habitan los peores tormentos, 

las tormentas que prenden la mecha de la deflagración.

Somos, 

cuerpos llenos de laceraciones, 

piel lacerada por las caricias 

que no nos han dado, 

por las caricias negadas, 

por las caricias soñadas 

y que nunca llegaron.

Latigazos de desamor.

Años separados

No me duele tu vida, me duele la mía, esa cantidad tan grande de días de los que decidiste no formar parte.

El amor es complejo, amarte fue una proeza, soportar días amargos, semanas de infierno, compensados solamente por algunos segundos de gloria. De nada servía estar al corriente de tus deambulaciones, cuando mis horas sin ti, nada te importaban, horas vacías por tus celos, por mi temor a no quererte según tus insanas directrices.

Me duele esta distancia de años separados, esta distancia que es un océano de saladas lagrimas.

Me duele mirar atrás y sentir que no he vuelto a sentir esa explosión que sentía contigo, esa deflagración acrecentada por los vacíos, veredas de temores.

Recuerdo y me desordeno, se desordena mi vida, y se desordenan sin yo quererlo, todas las lluvias.

Hombre solo

Morir, 

no es 

haber decidido 

dejar de vivir. 

Morir, 

es en espinoso camino 

que se resiste, 

que se hace infinito, 

interminable, 

meandrinoso. 

Un camino 

de tinieblas 

y sombras 

donde no podemos 

ni ser felices, 

ni sonreír.

Desear morir, no es conseguir atravesar el umbral de la deseada muerte.

Borbotones de nostalgia

Los recuerdos 

son borbotones de nostalgia, 

sangre en blanco y negro.

Decepción, 

laguna Estigia, 

en la que se pierde el barquero.

Se pierde y nos enreda 

en la marea infecta 

del pequeño cauce 

que nos separa del salvífico averno.

Se deshilvana lo cotidiano, ese sencillo nudo que nos ata a puerto.

Se desatan las mareas de la infelicidad 

y perdidos abrazamos escollos 

que laceran nuestro cuerpo.

Acicalados e impecables.

Teatrales y divinos, 

interpretamos, distantes, entre artificio, 

el fatídico rol 

que es fingir 

esa fortaleza inexistente 

que creemos que nos libra 

de ser vulnerables.

Pero en el fondo, 

entre las cenizas 

de los rescoldos de la pasión 

que ya se ha ido, 

deseamos morir, 

desvanecernos, 

evaporarnos 

como los charcos 

de las tormentas de verano, 

de esos veranos de sol y risas, 

en los que ahogamos el sofocante deseo, 

el deseo urgente, 

fácil, 

ese que sabemos 

que vamos a olvidar.

Desamor y muerte, 

hermanas siamesas.

Hombres solos, 

forzados a una soledad maldita, 

forzados a vivir entre mil brazos, 

que no desean abrazarnos. 

Humanidad, selva, infierno.

Y tras tanto desear morir, la muerte llega, y nos sorprende con su casuística, con su socarrona inoportunidad. Llega y nos abraza gélida, álgida, brutal.

Amar y morir

 

Cuando uno deja de ser amado, comienza a morir.

Ayer

Existo y desisto.

No puedo abracar 

la tragedia que es vivir 

y perder caricia y abrazos.

De nada vale el tiempo 

si la tragedia habita 

todos los segundos.

Quisiera abrazar 

todas las colisiones perdidas, 

los roces esquivados, 

el amor que no supe ver 

y perdí.

Existo y desisto 

en esta árida soledad elegida 

que me aniquila 

en la eternidad sin amor 

que es sobrevivir 

a la deflagración que es permitir 

que se acerquen las caricias,

a un ayer inamovible y estanco 

que ya no puede ser.

Nostalgia

Los rayos del sol me despiertan 

y yo encharcado de nostalgia,

salgo a la ventana 

a que me oree el viento, 

que acaricia hojas de roble 

que saborean sus primeras albas.

Alhajas de reina en desgracia 

que al amanecer orina en sol.

Noches de infierno y brillos de refulgente pacotilla.

Mil manos me manosearon ayer, 

y hoy me despierta la luz solo, 

anegado por la ausencia, 

por la falta de una mano fiel 

que me muestre su herida palma.

 

Manos suaves

Los más crueles asesinatos, 

los cometen las suaves manos, 

crímenes intencionadamente imperfectos, 

intencionadamente plagados de calumnias. 

No hace falta mojarse, pisar el barro.

 

El tiempo

Cumplir años 

no es dejar de amar, 

de sentir, 

de vibrar.

El tiempo nos aja, 

pero no aniquila 

la virginal sensación 

que es despertar al amor, 

volver a amar.

El amor no compara caricias,

el amor es caricia,

y en eso sólo se centra,

en sentir amor.

Un roce

El viento nos arrebata días, 

arranca paginas 

de nuestro calendario, 

días de Santos, 

días que a veces 

y por unos segundos, 

rozamos el cielo, 

días de interminables esperar, 

días devorados 

por la impaciencia, 

por en loco empeño 

en volver a sentir 

un roce, 

un fortuito roce, 

que desvió nuestra trayectoria, 

y decidió, 

que ya no queríamos, 

hacer blanco 

en la preestablecida diana. 

El viento arranca días 

de un santoral de mártires, 

como nosotros, 

mártires de un arrebatado amor, 

como el que nosotros sentimos ahora, 

un amor cimentado en un roce, 

en una decima de segundo, 

en una mirada que nos traspasó, 

cuando de frente y sin parpadear, 

nos dijo: 

- Pase primero usted.