No es ser deseado

De pringosa manteca es tu amor, ese cacareo cansino y pedigüeño, que exige palabras preñadas de vacuidad, palabras que distraigan del vulgar norte, niebla para ocultar la ramplona debilidad de tu confianza. El sexo no es amor, quien ama de verdad no exige permanentemente sexo. El amor no es deseo, y menos aún obsesionarse con ser deseado.

La última misa

Aun recuerdo el brioso corcel 

que cabalgaba en tu pecho.

Nos diluimos en los párrafos 

que nunca nos atrevimos a narrar.

Nos hacemos invisibles

cuando nos acartona el tiempo.

Nos volvemos huraños 

tras los trágicos zarpazos.

Es el sino de un corazón 

que bombea arena, 

arena que se escapa 

de entre las manos.

Manos resecos sarmientos, 

que ayer fueron parra fecunda.

Nos hacemos pobres 

y nos volvemos invisibles.

El labriego mercar nos borra 

porque ya no construimos proezas.

Pobres olvidados, 

viejos arrinconados, 

que esperan la última misa 

con la que los despedirán.

Espina

"No se ama a la espina, en la plata del pie, que te impide caminar erguido."

Irsia Carolain Sprimbol

Instantáneas

Ya de todos olvidadas, 

descansan las instantáneas, 

de tu perdida gloria, 

en el fondo de un cajón. 

La vida, 

nos entierra muchas veces,

 pero la ultima es la peor. 

Se borra nuestro nombre, 

se olvida nuestra imagen, 

y arde nuestra perdida juventud 

en la pira que consume toda vanidad.

Humo, sólo hay humo, 

tras las vidas lineales, 

sin proezas.

Sólo los perros fieles

Cuando uno, 

se hunde 

en el olvido. 

Cuando uno,

pierde el presente.

 

Y pierde los vínculos 

con los afectos.

Cuando uno, 

ya no reconoce, 

ni distingue, 

la mano amiga, 

de la zarpa. 

Y ya,

no somos conscientes 

ni de nuestra 

insignificancia. 

Sólo los perros fieles, 

soportan ese desdén, 

ese cruel olvido, 

ese inintencionado desprecio, 

que es ahogarse 

y fenecer 

en el miasma 

que es no saber 

ni quienes 

éramos, 

somos, 

hemos sido.

Nada

 

Te sobreestimas 

y me desestimas, 

en este juego ridículo 

que es querer 

para después 

aborrecer. 

Nada necesito, 

porque de este mundo, 

en mi partida, 

no me llevaré nada.

No es amar

No es amor 

demandar amor. 

No es amar forzar 

que esa palabra 

brote de los labios 

del amado. 

No es amor 

necesitar.

No es amor 

poseer, 

avasallar, 

calcinar, 

someter, 

subyugar. 

En las diferencias 

está la libertad. 

Ámame 

con mis contornos, 

dentro de mis limites, 

con mis aristas, 

con el dolor 

de mis cicatrices.

Encerrar en una cárcel 

al amado, 

no es amar.

Llega tarde

El tesón merma la frescura, opaca el brillo y el brío que nos embarga cuando se corona la cima a la primera vez. 

La puerta que se abre con excesiva demora, no es que no sea gloriosa su rendición, es que se llega a ella, rendido y tras traspasarla no se siente amor, se siente furia y unas ganas infinitas de saquear y tomar por la fuerza, todo aquello que tras mil vilezas, por fin, se rindió.

Se muere al amar

Se desordena la espesura 

y me hiere la saeta.

Se derrite el ingenio 

en la fiebre de mis noches, 

sabores que se atropellan 

en las travesuras de la luna. 

No hay faro 

que me salve 

de los escollos, 

de los meandros, 

donde el calor 

nubla las exigencias 

y derriba el aprisco 

que impedía 

que los chacales dispersen 

la loca ambición 

que persigue proezas. 

El arrepentimiento 

es un infierno, 

que llega con el alba. 

Calcino palabras 

buscando la paz.

Caliento mis manos 

abrazando el brebaje 

que me hará olvidad 

que se muere al amar.

Tropieza la nieve

Tropieza el blanco 

con la sombra.

La ira se desmorona 

en la arena 

de la playa.

Puedo entrever 

las fisuras 

que desbaratan 

tu templanza.

Yo sólo quiero 

descansar 

en la torridez 

de tu cárcel, 

en el amanecer 

de tu desprecio, 

en el amor

que sé 

que no sientes.

Se retira el mar 

y afloran 

los escoyos, 

los sargazos.

Tropieza la nieve 

con la ruda bota 

de la abrupta 

crueldad.

La virginidad 

es una estancia 

que el primero 

en entrar 

avasalla.

Te quiero

Te quiero, 

y con tu maldito querer 

abrazo una fiera piedra 

que me hunde 

en este helado y profundo 

mar que es desear. 

Te quiero, 

y me desordeno y lio 

en la cinta roja del desvelo,

de la falta de sueños 

que me hace 

zaherirme y pecar. 

Te quiero, 

en este angosto callejón 

donde ladran mil perros

que me impiden 

la claridad. 

Te quiero, 

y en este maldito mar 

que no me permite respirar, 

me desespero 

por volverte a gozar. 

Te quiero, 

y no lo puedo 

soportar.

No estoy mejor solo

Ser sin tenerte,

es desfallecer 

en estas mañanas 

de niebla, 

donde la frialdad 

hiere mis yemas, 

que te buscan 

palmo a palmo, 

en la yerma 

ausencia. 

Agua salada 

que brota 

de mi desolación, 

fiebre que tú 

no calmas, 

soledad,

traición.

No estoy 

mejor solo.

No, nunca aprenderé 

a estar solo.

Solo, 

sin ti.

Sé lo que quiero, 

pero no sin ti.

La maldad germina en el pedregal que abona la tara

Te delatan tus tobillos distantes, 

tus tobillos que no se rozan. 

Te delatan tus rodillas, 

que se juntan y rozan.

Taras arraigadas cuando eras virgen, 

cuando nadie atendía tus urgencias.

Te delata tu farfulla, tu verbo pobre.

Te delata tu boca de ansia puta.

Todo lo que natura te negó, 

te retrata y delata.

Las reglas

En las reglas, 

finas líneas 

que contienen 

el brío 

de mi sangre, 

caudal carmesí 

que tu roce 

desboca.

Me hiere 

la lanza 

de tu verbo 

y no sangro, 

la dolorosa 

hemorragia 

contengo. 

Armado

con la inculcada 

norma, 

que me impide

mostrar 

en publico 

mis fisuras.

Mostrar

las heridas 

de tu desdén, 

el desprecio 

de tu mirada, 

que me castiga 

por el mero 

capricho 

de probar 

mi fidelidad, 

mi  esclavo 

vasallaje.

Y mi 

contención 

insolente, 

impasiva, 

te altera. 

Y la derrota 

de tu hiel, 

acentúa 

tu aguijoneo, 

que busca 

mi sangre.

Pero el ejercito 

de mis normas 

recorre 

sin descanso 

mis adarves 

y frena 

toda fisura, 

toda debilidad, 

toda visible 

derrota.

Y tú, 

sin mi sangre 

mueres.

Porque 

en tus reglas 

no hay victoria 

sin heridas, 

que mortalmente 

sangren.

Ser para ti

Quiero ser como tú, 

herido por las mismas zarpas.

Quiero que el infortunio 

escribas sobre mi piel 

los mismos malditos reglones 

que a ti te atormentan.

Quiero que la mala vida 

are mis carnes 

y siembre 

en tus surcos, 

en mis surcos 

la semilla de la desdicha 

que nos hace colisionar 

en las noches de las Parcas.

Quiero porque te quiero.

Sufro porque tu sufres, 

y fundirme contigo, conmigo 

tanto anhelo, 

que me replico

para en el onanismo 

colmar aun en tu ausencia 

mi fatal desvelo.