Agujas de heno

Los segundos de las horas felices, 

los marcan agujas de heno, 

arden en el placer 

con la ligereza del pasto. 

Los segundos de las horas de angustia, 

los marcan agujas de plomo, 

arden en el desasosiego infinito 

con la lentitud 

con la que es lamido 

por la corriente 

un marro.

Si me amaras como yo te amo,

sólo habría un tiempo, 

un tiempo muy veloz, 

en el que no existiría 

este frío lecho de marros.

Mi reloj ha muerto

Mi reloj ha muerto, 

no quiero que marque el tiempo,

no quiero que mida mis pasos, 

la soga que me ata a la fatalidad.

Demasiadas cosas han dejado ya de existir, 

demasiadas cosas que no quiero recordar cuando las perdí, 

demasiadas perdidas que no quiero saber cuando vendrán.

No todo lo alcanza el comedimiento

Estoy a merced del viento gélido 

de los pensamientos devastadores, 

a merced del ruido 

y la prudencia sin gloria, 

a merced de las caracolas 

que me susurran tragedias.

Temo la calma, 

temo la velocidad, 

temo y me desordeno 

imaginando infortunios.

No todo lo alcanza el sosiego, 

las apuestas prudentes, 

el comedimiento.

Soy hojarasca 

a los pies de un roble 

que fenece.

Cuchillos

Son las noches claras 

como afilados cuchillos 

que hacen girones 

mi frágil calma.

Sólo alfileres me visten, 

todo prendido por agujas, 

el tiempo, la vida.

¿Qué es la paz? 

Un reino que no está en este mundo, 

un mundo que está muy distante de mi reino.

Despedaza el machete 

de la duda 

mis carnes escasas.

Me abrasa el tizón 

de la sombra en 

el lecho yermo 

de mi extraña casa.

Esclavo de  los afectos, 

derrotado por el amor y la espera, 

por el esperar 

que visiten mi casa las Parcas 

y desmantelen el orden 

de tanta rutina rancia.

Luna llena

La luna llena inunda la soledad de mi alcoba, la torridez de esta noche sin brisa. 

Absurdez

Todo es absurdez, 

tragedias cómicas 

que me hacen reír 

en este erial de desafección.

No temo a la afectación, 

temo a las lanzadas del mediocre 

que corniveleto campea 

por el valle de desorden e inacción. 

Mi mano redime idiotas 

y espera de ellos solamente,

que simplemente 

no me muerdan.

Demasiado es el sequito del zafio, 

la tropa de zamarros 

que arropan a la mondonga, 

la corte de hienas que sigue 

al iluminado trastornado, 

a la animadora de la escombrera 

que es esta plaza patibularia 

de cainitas calumniadores.

¿Dime dónde estás perdón?

¿Dime dónde habitas olvido?

Charcos de plata

Crece la luna 

en los charcos 

de plata, 

y cimbrea el viento 

la hojalata, 

es martirio el amar, 

el esperar caricias furtivas, 

que exponenciales 

hacen crecer la soledad. 

Desear no es amar, 

desear es penar.

Decepción

Se ha esfumado la armonía, 

y el infierno campa libérrimo 

por este erial. 

Nada borra la decepción, 

ni la música calma 

la quemazón del dolor. 

Te quisiera decir 

sin que te dieras cuenta, 

que ya has muerto 

en la linealidad 

de mi existencia. 

No soporto el hedor 

que arrastra la intrascendencia 

que yo magnifique.

Desamor.

El amor no redime, 

el amor condena. 

Corro tras el tiempo 

y destrozó el presente. 

No me redime el amor. 

Sé soportar tu desdén, 

sé que no hay simultaneidad, 

que es trágico amar 

y no sentir 

que ese amor vuelve a ti.

Sentir frío en el corazón 

y como es de lacerante tu desdén. 

El amor no redime, 

ni es salvación, 

sólo es tormenta 

de insatisfechos deseos 

que ruedan 

por la ladera arrasada 

de tu  desafección. 

El amor condena y no es salvación.

Patético

"Con excesiva frecuencia, olvidamos que todos somos o seremos patéticos, que todos dependiendo de los contextos podemos ser muy patéticos. Deberíamos reflexionar sobre la gratuidad y ligereza con la que juzgamos y nos reímos de los demás. Etiquetamos a los otros como gordos, viejos o locos, y olvidamos que nadie está libre de pecado, de tara o defecto." 

Irsia Carolain Sprimbol

Llegó

Y la colisión llegó 

y el cielo estuvo en mi mano 

y nada se esfumo, 

tu sabor, 

tu dulzura, 

tu risa, 

tu pasión. 

La colisión llegó 

y nada se esfumo.

No hay caricias en la urgencia

Cabalgo las urgencia, 

con el dolor 

de quien apuñalado 

se desangra.

No hay caricias 

en la sórdida oscuridad.

Es esquiva 

la suave mano 

en este lupanar 

de cuerpos 

que compiten 

buscando la álgida 

pasión.

Mi corazón 

rueda latiendo 

en la aridez 

del frío mármol.

No hay amor, 

ni futuro, 

ni caricias 

en la urgente 

satisfacción.

Me hace todo 

tanto mal, 

me desangro 

entre tanta frialdad.

Pulcritud

Me encierro en la claridad, 

en la pulcritud, 

en el infierno 

de la inexpugnable corrección, 

modales de infierno, 

de gélida cúspide de gloria mundana.

No busques en lo raso, 

porque no me vas a encontrar.

No existo en el llano 

donde corretean las urracas 

que roban las alhajas.

No me busques, 

porque tristemente 

no me vas a alcanzar 

en esta gelidez, 

en esta altivez 

de brillos glaciales.

Inmarcesible

A vuestra manera me amáis,

tras los cristales 

de este manoseado ventanal, 

fanal que me encapsula y marchita.

No sé desvestirme 

de esta tristeza inmarcesible. 

 

Dios no va venir a votarte.

Dios no te va a elegir.