Es la cruda realidad y creo que me he estrellado contra ella.
Siempre pensé que la política era algo elevado, generoso, altruista y que si nunca habías robado y no tenias intención de entrar en ella para medrar y robar, te tratarían con unos mínimos de amabilidad y reconocimiento a tu valía y a lo que al bien de tu pueblo puedes aportar.
Pero no es así, por lo menos en mi pueblo. Llevo meses, desde la precampaña, soportando todo tipo de descalificaciones, insultos en las redes sociales, calumnias, campañas de difamación, humillación y escarnio: En el colegio; En Cáritas Diocesana, organización que abandone por no dar crédito a las acusaciones sin probanza que se me hacían, en la casa de Dios, en terreno sagrado, en la sacristía; Intento de escarnio en un pleno con un concurrido número de publico hostil convocado para tal efecto en el ayuntamiento, Petición de mi dimisión......Etc, etc.
Y cuando creía que se iba amainando todo, vuelta a empezar, vuelta a retorcer mis frases, mis textos, buscando en ellos en el desmembrarlos, ofensas, insultos o vete tu a saber que.
Viva la política del hostigamiento, de las amenazas y del amedrentar a la oposición, porque soy oposición, no concejal de gobierno.
Era complicado que se retrataran pero al final se están retratando hasta en mis redes sociales, con tal de azuzar el odio vale todo, incluso decir que ofendo a una familia que pasa por unos momentos dolorosos, y a los que les van con infundios en unos momentos tan delicados. Y aun así comprueban que el poema no va con ellos, si no que es un tributo a una perdida irreparable y personal mía, argumento que abalo con un articulo en el Periódico Extremadura del martes 28 de este mes de julio, articulo sobre mi exposición "Pastor de Infantes" en Belle Artes en Cáceres.
Pero de nada sirve, la campaña ya corre como yesca y las amenazas también.
Cansa desmentir, lo que no se ha dicho, explicar que los poemas o mis textos son abiertos, frases sin dueño, reflexiones que lanzo al publico que me sabe leer, no al que me quiere descuartizar. Y que lo que publico son conversaciones con mis amigos, no con los ladrones que entran arrobar palabras arrojadizas, que esputan entre babas de rencor en redes cerradas, en sus cuarteles de inquina.
Y me pregunto mil y mil veces, ¿Qué mal he hecho? ¿Por qué se ha creado este remolino de infamias y infames difamadores?
Esto no es política, esto es de todo, pero todo ello nada bueno.
Está mi éxito en la luz.
En las perfectas formas que sobre mi define.
En el calor que en mi cuerpo infunde.
Soy la luz que me baña.
Soy el magnifico angulo bañado.
A veces los modernos son los que nos llevan al precipicio, con su afán de insana modernidad.
No se abraza con tanta reverencia lo foráneo y se desprende uno de la maroma que te ancla frente a los desconocidos precipicios.
Asumidores de formas que descuidan el contenido.
Pinceladas a groso modo que nada definen.
Cárceles de extrañamiento y extrañezas.
Vértigo da quien luce en en su camiseta banderas de otros y se caga en la propia.
El árbol que aborrece sus raíces termina seco.
"Amar lo que nos une y no lo que nos divide, es lo que hace fuerte a un pueblo.
Pocos y mal avenidos, pocos y sembrando cizaña.
Nacemos iguales, cada cual con sus talentos.
Moriremos igual, dejando aquí todo lo alcanzado.
Restar nunca da como resultado un número mayor."
Hosky de Sarasuas
Hay algunos que de tanto querer ver y buscar faltas, se convierten en faltones.
Trastorno nada edificante que suele padecer el intrascendente.
Dime a quien criticas y te diré a quien envidias.
"Las reflexiones son un bucle, que termina encallando en los mismos escoyos."
Irsia Carolain Sprimbol
Lo fortuito es azar, es devenir, carambola, casualidad, es un sino que a veces ya está escrito o marcado.
No se puede a nadie culpar del destino, de que la combinación ganadora coincida con el único boleto que has comprado en tu vida, de que dos aviones se estrellen el mismo día, de que el azar haga que dos puentes se despidan a la vez.
Hay gente que muere el día de su Santo, la hay que se casa y muere el día de su cumpleaños, hay parejas que cruzan el arcoiris a la vez. Casualidades de la vida, que no causalidades.
No son delito los números capicúas, ni los números con todos los dígitos iguales, ni que dos personas digan la misma palabra a la vez.
Mentes mezquinas que ven delito en el azar, pero no lo ven en que la suerte lo agasaje a uno con fortuna, y digo fortuna que no intelecto. Mentes calenturientas de alimañas enfermas de inferioridad, seres rastreros que se arrastran por el lodo del charco pequeñito que es su ramplona vida de pueblito de provincias.
Existe la causalidad y esa con frecuencia se calcula, acciones que tienen una reacción, reacciones que se podían haber evitado no poniendo en pie la mala y malvada acción.
"A veces el devenir, hace carambolas y se confabula para dar guantazos sin manos. Todo es superable, menos la verdad que desnuda e insuperable es. Fisuras en las formas, firmeza en el contenido."
Dervik Tro´men
"Jugamos a ser múltiples, porque nuestra condena es ser únicos."
"Hay demasiados creídos, que en todos los textos se dan por aludidos.
Si los textos no van dedicados, no te des por mencionado."
Irsia Carolain Sprimbol
"Rodeados de bellezas cercanas y anónimas, nos perdemos anhelando la distante y televisiva. No busque colisionar con bólidos que no corren en tu pista, no pierdas el placer de colisionar con el bello que corre a tu lado"
Irsia Carolain Sprimbol
Mis palabras no son mis palabras,
son las palabras del que ha partido,
son las palabras del que sufre,
del que está herido.
Me encharco de su pena,
su pena me encharca.
Y mis renglones solo son trasponer su pesar,
articular su decepción.
No hablo yo,
no escribo yo,
son ellos los que por mi boca hablan,
son ellos los que por mi puño escriben.
http://www.elperiodicoextremadura.com/noticias/caceres/pastor-infantes-muestra-mas-eclectica-sotomayor_883787.html
Espinas quebradas, mezquinos seres.
Amparados en la pena.
Parapetados en el dolor ajeno.
Soldaditos del mal y de toda su corte de torpezas.
Que infecto es el mordisco humano.
Que infectas son sus babas.
Retuercen brazos, renglones y vidas.
Sino de ramas tuertas.
Los días son largos, pero para el porrero muy cortos.
Aplasta la envidia el aplanado cerebro.
Del torpe que ansia el merito del diestro.
No saltan al vacío las babosas.
Esas saben trepar reptando a las cucañas del espanto.
Para otear y envidiar desde lo más alto.
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