Huele a fiebre

Huele a infierno, a macerado infierno, a arrasador invierno de desafectos, de alcohol, de bullir sin sentido, de hambre por sentir la grácil caricia de un ángel. 

Huele a lluvia, a fiebre, a soledad y miseria.

Ya no tengo nada, salvo los fríos brillos de la urraca, cristalitos cortantes que con su brillar me desangran.

Volátil

Mi vida carece de estabilizadoras rutinas. Por eso mi infierno es tan volátil y efervescente.

Hipocresía

Adorno mi fachada con guirnaldas de gloria.

Escondo mi trastienda tras pesadas cortinas de terciopelo carmesí.

Sumisión

Está la dicha en no pensar, en no ladrar, en lamer la vileza del vil.

Está mi mano pendiente de tu boca, de tu orden, te tu deseo que me arrastra a la dicha que es complacer.

Está mi mente abierta al azul del mar, del cielo, de la brisa, de la espuma que lame en la orilla de arena tus pies.

No quiero pensar, y amar sin norte y temer tu furia, y sentir la sumisión que es el placer.

 

Omerta

No, no quiero ser insensible ante esta lacerante farsa, ante el cinismo de tanto crecido farsante, ante la omerta de los que adulan al sátrapa.

No quiero que me distraiga el verano y que en el calor de su fiesta, me olvidé de sus tropelías y de sus arteras mañas. 

No quiero ser insensible ante su lacerante farsa, no quiero dejar de combatir  a su ejército de mercenarias garrapatas. 

La proeza que es volar

 Estar suspendido no es volar.

Sólo lo inconveniente

No es reflexivo el placer, 

es sólo una inflexión 

tras rozar uno de los tantos 

y vulgares cielos. 

El abismo, siempre está presto 

para devorar proezas. 

El humano, siempre está dispuesto 

a repetirlas. 

Días llenos de segundos, 

de últimos de la fila, 

y de intrascendencia.

Sólo el almíbar mortal 

congela la matraca 

del tictac constante. 

Sólo lo inconveniente 

suspende el computo 

de los segundos constantes.

Cúpula celeste

Es tan grande mi ego, 

que sólo puedo transitar 

por la sala de la altísima cúpula celeste.

El amor no me habita, 

porque el amor amputa las alas.

No abrazo cercos, 

no me encierro en ninguna cerca. 

Siempre tuyo

Siempre tuyo 

y abierto en canal, 

como paloma diseccionada 

por los arúspices. 

Libro de caligrafías de sangre.

Busco, 

en este bosque de ruidos, 

la mano que hurgue 

en mis carnes.

Como la araña tiende 

sus laboriosas telas, 

para que en su encaje 

componga música el rocío 

con sus frágiles cristales.

A si mi corazón 

se lanza a abrazar 

el filo del cuchillo 

de plata de los augures.

Me amo

Me amo en el azogado 

reflejo de la luna salvaje.

Tormentas de forzado soliloquio.

A mis devaneos me entrego,

A mi culto onanista me consagro.

No existo

No existo aunque locamente te quiero, 

aunque locamente cuando me miras 

me desordeno y me hago añicos.

No existo en ese rincón 

en el que tu desdén me coloca, 

en el que tu boca no me nombra, 

en el que tus ojos me arrinconan.

Prudencia

Me atenaza la prudencia y pierdo el tiempo divagando y desestimando librar batallas por una tibieza castrante, que me fuerza a vivir rasante y sin catar el placer que me niega mi vida conveniente. En el peligro está la victoria y en la conservadora cautela la sosegada derrota. 

Encalló

Sólo una tormenta 

me hizo naufragar. 

Un único rayo 

cambió mi destino.

Sólo tu destello 

a mi me cegó.

Y en tus carceleros escollos 

mi felicidad encalló.

Pinté

Pinté un corazón en tu pecho, 

pensando que por mi latiría.

Lloré lastimero y por mi nunca latió.

Nostalgia

Si mi vida fuera música, 

diría que estoy viviendo 

una marcha fúnebre, 

en la que gimen los violines 

torturados por la angustia. 

Me vapulea la nostalgia. 

Me aguijonea la tristeza. 

Soy mar de alcohol, 

en el que me ahogo 

y me salvo. 

He vivido tiempos mejores, 

pero hoy ya no libro batallas.

Presente de partidas 

y de horas 

que se escapan.

Ya nadie me redime.

Ya nadie me salva.