Tierra quemada

Tierra quemada dejaré a mis espaldas.
Para impedirme volver.
Cerraré mi retorno con atroces delitos.
Me cerraré al amor.
Y abriré el odio.
Abriré la puerta al insulto.
A la palabra soez.
A la huida perenne.
Al elegido desamparo.
Al horizonte de cenizas.
A los pies cargados de barro.
A los sueños rotos.
A las esperanzas heridas.
A las alambradas de espino.
No volveré y lo sé, porque mi corazón ya se ha ido.

Valles de senectud

Se cierran los ciclos sin pedirnos ningún permiso.
Se cierran con el clarificador balance de lo estanco e inamovible.
Con el ansia de vació en las nuevas estancias.
Con el torturador despertar entre sabanas de espuma de mar.
Sobre un lecho de erizos y el frió oleaje de enorme océano.
Todo se cierra, capturando en la capsula del olvido inocencia.
Abriendo valles de senectud.
Cañones de áspera piel e hirsutas canas.

Montes de cenizas

Que sabor tan amargo tienen los disgustos.
Lagrimas no lloradas que empantanan el alma débil.
Letanía para conjurar fuerzas.
Quien tuviera la valentía de vivir siempre de noche.
Lejos de la vergüenza ajena.
Lejos de las trampas del amor.
De las trampas de la sangre.
Fuera de la nave de las duelos.
Alejado de los santos de color rosa chicle.
A obscuras donde no me ve y no me manosea la vejez recelosa.
Lejos de los bosques de lanzas.
Lejos de la notoriedad y las primeras filas.
Fuera de mi para no reconocerme ni en los espejos.
En el desmantelado coro de baldosas de barro que tiemblan.
Allí recé por última vez al Dios iracundo.
En el abigarrado ornato de los estípites y las columnas helicoidales.
Recé para perderme y no volverme a encontrar.
Para diluirme en los tronchados copetes.
En las montañas de cenizas.
Cementerio de los árboles pasto del fuego.

Entre ramos

El hombre sin espiritualidad no es hombre, es un animal.
Animal airado que hoy te alaba y mañana te odia.
Entre palmas entro la luz en la obscura ciudadela.
Y a empellones salio de ella.
Cambios de estado de los cantaros rotos.
De masa que se apacigua o enfervorece con la pirotecnia del oportunista.

Un manoseado paladar

Con fusca en los ojos va por la vida el intolerante.
Viendo en su perenne niebla solo un paso.
Pasos mal dados dando tumbos.
Su mundo es sesgado.
Chicle de mil salivas sin nada de dulzor.
Esa es su referencia de buen gusto.
Un manoseado paladar.
Una bulla de polvo.
Un caminar a tientas.
Denostando lo ignoto.

Los renglones de Dios

Todo lo que natura crea, en el mundo encaja.
Valle de productos y subproductos.
De chachas ilustradas, de señoras iletradas.
El imponente ave lira y la miserable garrapata.
Nichos para los santos, nichos para los muertos.
Todo lo turgente y sano a más tardar arribará a podrido.
Porque escondemos designios, porque tapamos el sino.
Ay de los que a Dios enmendáis la plana.
Ay de los que hablando en nombre de Dios. 
Denostáis a los adonis  de bello sexo.
Denostáis a las fornidas amazonas.
A los amores de jungla, rápidos y entre iguales.
Ser dignatario, no es tener dignidad.
No hay mejor testamento que el testamento vivo.
El testamento del creado a semejanza.
Iguales al Dios múltiple y trino.
Iguales en derechos, legitimidad y virtudes.
Templos vivos del Espíritu Santo.
Dios no yerra aunque los necios piensen que crea torcido.

Las manos

Que diferentes son las manos.
Que diferentes sus destrezas.
Que diferente su suavidad o aspereza.
Comparo los corazones.
Comparo los indices.
Comparo los compromisos de los anulares.
Comparo los imprescindibles pulgares.
Y comparo la falsa clase de algunos meñiques.
Comparo y es evidente que no todo me rinde.
Y es evidente el discurso de sus renglones.
Vivo de mano en mano.
Comparando manos.
Añorando perdidas manos.
Soñando con la fuerza esforzada.
Con la gracia y el ademán de la mano de ahora.
Con la mano que me salva.
Con la mano que me ahoga.
Con la mano que todo lo da.
Con las manos de sombra que roban.
Manos para amarte.
Manos para temerte.
¿Para qué sirven tus manos?
Manos que no hablan.
Porque solo con hechos cuentan.
En tus manos encomiendo mi espíritu.
Nada yo dejaría en tus manos.
Manos que laten como el corazón.
Manos que sanan heridas.
Manos que se hieren así mismas de tanto servir.
Manos curtidas en la entrega.
Curtidas en el cavar la tierra de todos que no trabaja nadie.
Curtidas en el sostener patrias.
En el sostener ingratos.
Curtidas por el agua fría de los ríos de lagrimas.
Si yo perdiera tus manos, de mi que sería.
Si mis manos perdieran tu aliento yo ya no viviría.
Beso las manos de los enemigos.
Y los amigos besan mis manos.
Hacer o deshacer está en tus manos.
Ayudar a vivir.
Ayudar a morir.
También a ellas les toca.
De mi mano a tu boca.
De tu boca a mi mano.
La boca crea palabras.
La mano cincela sillares.

Reino de nubes

Pancartas para difundir el confort del pozo.
Cacareos de desesperanza.
Se esparce cizaña sobre el sol.
Nublados para perpetuar miserias.
Para que el desequilibrio rece como centro de fiel.
Arena arrojada a los ojos de los que ven más allá.
Sin sombra, la sombra es la ley.
Reino de nubes.
Reino de cavernas.
Reino sin referencias.

Camina por donde quieras y deja en paz mi camino

Vírgenes de candelero desnudas sin manto.
Mostrando la sencillez que el humano envuelve con riqueza.
Testas de cielo aun sin llevar corona.
En libertad he elegido vestir santos.
Es mi fe una elección.
Es mi renuncia un camino.
No mires lo que para tu criterio pierdo.
Mírame y veras todo lo que gano y tengo.
Es la comparación un acto de odio. 
Sigue tu senda sin fe.
No te distraigas de tu dicha conmigo.
Camina por donde quieras y deja en paz mi camino.

La sin fe del artero

Que desgracia existir en la confrontación.
Remedo de renglones malditos.
Negativo de mi positivo.
Especular farsa.
Solo el existe el vil en la negación de mi fe.
En la guerra contra mi cielo.
Y yo solo le doy presencia como molesta alimaña.
Pues mi gloria obstinado empaña.
En la burda campaña que contra mi Dios teje.
Prohibirme anhela la felicidad de mi iglesia.
La unión de mi grey.
El canto de dicha de mis oficios.
El repiqueteo de campanas de mi espadaña.
Ignorante incendiario.
Amputador de dichas.
Sembrador de miserias.
Molesta mi libertad al libertino.
Que se extralimita artero.
Se mofa de mis Santos.
Pero no le temo.
Más bien le compadezco.
Por su pobreza.
Y por su erostratismo y desacarreo.

Es un entente el talento

Es mi fuerza teatro.
Es fachada con ventanas. 
Protegidas con rejas de plomo.
Pesada y escasa es mi defensa.
Más el fingir me salva.
Y la treta a día de hoy me parapeta.
No todo es poseer.
Hay mucho de fingir posesión.
Es un entente el talento.
Entre luz que emana de dentro
Y la luz que te viene del sol.

El pasado es presente

En la escombrera terminará la capa pluvial.
De la seda y el oro se deshace el ignorante.
Olvidando que el pasado es presente.
Que la cruz hoy ausente en su corazón es urticante.
Que mi jaculatoria es estilete que marca su frente.
Celosías de confesionario bajo las viejas bigas.
Quien peca en exceso poco confiesa.
El que algo intenta borrar. 
Para la historia lo subraya dos veces.

Casas fuertes huecas

Me bañaré en el río de las aguas prohibidas.

En el caudal de las inexistentes sirenas.

Las de los cantos seductores como la noche.

Noche donde el alma blanca se pierde.

Me bañaré bajo la luna santa de la semana de duelos.

En las aguas de los siete puñales.

En el naciente de las aguas de zarzas.

Me bañaré para quitarme las costras de las pedradas de amigos.

La roña que se me pego en la ciudadela de fachadas.

Casas fuertes huecas que nada digno guardan.

Casas de mercadeo y negocios sobrevenidos.

Me lavaré los pies para deshacerme de todo tu polvo.

Polvo y motas que ya no son mi presente.

Me bañaré y se diluirá como un terrón de azuzar  la memoria de la ciudadela ausente.

Intervenir

Todo existe previamente a nosotros.
Nosotros nos instalamos en este mundo roturándolo, interviniéndolo, adaptándolo a nuestras necesidades y conveniencias.
Intervenir es un verbo de acción, es un verbo que deja huella, es un verbo que tilda y habla del sujeto que interviene.
Así dejamos constancia de nuestro paso por el mundo instalándonos y expresándonos sobre lo preexistente, sobre lo existente, sobre el trabajo o la obra de otros.
Seres culturales con un universo a cuestas, revisable y a revisar por los nuevos, por los que llegan ahora o por los que se van a marchar.
Una nueva lectura para la piedra acarreada en el valle, para el hueso que nos dará fuerza en las cacerías venideras, un hueso en el que a partir de muescas invocamos a la suerte, a esos imponderables que se nos escapan en este infinito horizonte que no abarcamos y que con la creatividad y la intervención intentamos abarcar.
Belleza y practicad se dan la mano en el acarreo y en el santuario del color.

Nadie olvida, pero solo algunos perdonan

Se infectan las esquirlas de la deflagración en mis manos.
Metralla para aniquilar rosales.
Llora el corazón del rico en piedades.
Y el pobre incendiario festeja el delito y la pena.
Es mi sino el ayudar.
Es mi sino tener heridas las manos.
Es mi sino sentir piedad del corazón herido.
Por eso corro al valle de los caídos.
De los que rinde el fuego.
Campo de segadas rosas.
Campo infierno.
Campos que mañana con el sudor del herido.
Campos que entre metralla.
Producirán mañana para todos trigo.