Hay cosas que no importa que vayan mal.
Que no es grave que se estropeen.
Que no importa que dejen de ser.
Hay cosas que no son necesarias y no lo sabemos.
No todo es sumar, restar también está bien.
Es bello el gris.
Son útiles los días grises.
Son validos los baches negros.
No hay que buscar la perfección.
Hay que pulir lo imperfecto.
Que las metas sean altas.
Pero que no tengan día.
Que la vida sea caminar sin pausa.
Caminar sin pausa hacia la alta meta.
La efectividad de lo simple.
Lo compleja que es la batalla para poder vencerle.
Organismos elementales que usan en función propia, la complejidad del otro.
Pandemias que se propagan mortiferamente si nadie las para.
Es el virus tan resistente, tan extenuante.
Virus de nombres temibles.
Vencidos en la unión de fuerzas.
Unamonos y venzamos al atroz simple.
Al dolor que provoca la muerte en manos de virulento EBOLA.
Por las manos comienza el verdadero amor.
Por las manos que dan.
Por la caricia que sana.
Por las manos que estrechan los lazos necesarios para amar.
Hablamos del aborto como si fuera una piedra lo que está alojado en nuestras entrañas.
Nos tildamos de inteligentes y sin ninguna inteligencia actuamos.
La vida es vida desde el primer instante.
Hablamos del vulnerable y al ser más vulnerable, que es la madre en apuros.
Le proponemos una atroz y única solución.
Desembarazarse del ser que en el seno materno crece.
No es una piedra el futuro.
No es una piedra la vida.
El ángel que crece es la esperanza.
Es el porvenir.
Es el genio de mañana.
Es un ser irrepetible que asesinado antes de nacer.
Nunca podrá fuera del útero de su madre vivir.
Un hijo no es una piedra y sabemos perfectamente como en nuestras entrañas se aloja.
Evita ser fecundado si has decidido no parir.
Llueve a mis espaldas.
Hay liquen en mi nuca.
De hostigo viene el agua.
De hostigo el enemigo.
De hostigo el que roba mi calma.
Siempre, siempre llueve en mi encharcada alma.
Cuando la belleza nada entre dos aguas,
porque en ninguna corriente se siente cómoda,
porque las agresivas orillas la hieren,
y sola y bella flota aunque sabe que no sirve de nada.
Piedras que vienen y van.
Soga con dos extremos que se tensa si tiramos.
Más si suelto la soga y me voy a otra cosa, se acabo la tensión.
Hay prerrogativas de dominio público que todos pueden tomar.
No te sorprendas porque donde las dan, las toman.
Es zigzagueante el camino y con otros intersecta.
Di siempre hasta luego porque siempre nos volvemos a cruzar.
Impregnada de alcohol camina la desnortada en la amenaza.
Mezcla de sinrazón y ansiolíticos.
Violenta ansia que medra en la imposición.
Es risible tu existencia, más para que reírse de quien no da pie.
Mezcla la incultura, frases de bulla en la marmita.
Sopa boba de nada bobos, que en la mediocridad brillan.
Sois sal gorda sobre las cosechas.
Sois hiel sobre el aroma de las rosas.
Cardos que en el circulo de la asesinada tersura, dicen ser suaves.
Reyes de ninguna parte.
Ataviados para en todas partes reinar.
Reyes de un día.
Reyes de un instante.
Instantáneas de efímeros reyes.
El estratega lidera desde la retaguardia.
Nunca encabeza la campal batalla.
Carne de líder.
Carne de cañón.
Debes simultanear el uso de la cabeza y el corazón.
Al corazón fácilmente se le engaña, a la cabeza no.
El hueco que dejas alguien lo llenará.
Has huido con el candor del ingenuo.
Con el candor del insensato que se cree pieza única.
Aire es el mundo y llena el vació dejado, entrando por cualquier rendija.
Sentir que algo falta, fuerza a cubrir esa carencia.
Turbios y onerosos ojos.
Exasperación de famélico.
Sarpullido que obedece a tu poder urticante.
Respuestas a tu labriego mercar.
Ara la sarna del desdén del amado.
Amados que no aman.
Amados que envenenan.
Fúnebre entierro donde el cadáver soy yo.
El que nada teme, plácidamente duerme, y ni en sueños blande espada.
Hay heridas que en silencio arden.
Quemazón interior.
Brasa alojada en los entraña.
En el vericueto más recóndito.
El el laberinto de las sueños.
En las yemas de los dedos al acariciar.
Brama el mal de amor cuando sale el lucero del alba.
Que ocurrirá cuando se apergamine la tersura.
Y muten los escritos de tu torso.
Y la bella caligrafía se torne esperpento satánico.
Dura más un libro que un cuerpo.
Arde mejor el alma que un poema.
Muta más nuestra lengua que lo escrito.
Si no escribes te olvidarán.
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