Que frecuente es que el cobarde se ampare en el general, que diluya la culpa diciéndote, es lo que dicen de ti, ellos te llaman así, y en la corriente de la mofa dice defenderte soltando todos los crudos improperios, que con gran talento de víbora a memorizado.
Exquisita valentía para parapetado en el zafio castillo de las frases de otros, sacar toda la miseria de las miles de bocas que sin color, partido, credo o estamento piensan pero no articulan.
Pero el no denuncia nombrando el exabrupto del particular con su nombre, credo e ideología. No, no lo hace y solo habla del montón sin nombre, al que todo se le puede encasquetar, porque el montón no se defiende, porque el montón es un indolente e insensible mar.
Al igual que no hay embarazo sin progenitores,no hay ruina sin arruinadores. Pero si el progenitor macho se desentiende se le reclama, pues cuando al pueblo se le arruina, sin demoras a los arruinadores se les deberían expropiar todos sus bienes y se les debería encarcelar. Así debería ser, pero desgraciadamente no es.
Si el tiempo no ordena, habrá que ayudar al tiempo.
Si el tiempo no sana, habrá que sanar sin contar con el tiempo.
Si los jueces no hacen justicia, habrá que hacer justicia al margen de este contubernio.
Si sin ayuda nada camina, habrá que hacer caminar al parado con un poco de nuestro aliento.
Solo, solamente pasa e tiempo, pero para que pasen las cosas hay que trabajar a destajo y olvidando las inclemencias del tiempo.
Cuando declares la guerra cuida que no la pierdas tu.
El que recibe a tiros, a tiros termina huyendo en estampida.
Si no todos te apoyan, no busque en la guerra tu apoyo.
El rendido hoy es el vencedor de mañana.
Pergeña la victoria el sometido con la calma del que con inteligencia venga.
"Si no crees que Dios haga milagros, como esperas que los haga un cantamañanas. Si no crees en lo que no ves, que no te engañe el que ves."
Dervik Tro´men
Son mis intereses los que marcan la faena.
Son mis redes las que faenan en mi interés.
Yo marcaré las horas, yo marcaré los tiempos.
Yo supeditaré a mi pueblo en mi propio y mezquino interés.
Damas sin boletas y sin camelias.
Damas arribadas a la cúspide por la cercanía al líder y las manchas del anterior faenar y proceder.
"Buscando lo relamido es muy fácil caer en el tropiezo, sobre todo porque al igual que no todos valen para lamer, son menos los que sirven y cumplen bien la función de relamer. No siempre es lo más neto y acicalado los más bello."
Irsia Carolain Sprimbol
Huyo del daño colateral y de frente choco con mi daño.
En este estanque hasta el gracioso aspaviento perturba y agita.
Por mi gesto me conocerás y si reprimo mi gesto me dañaré.
Y si no reprimo mi grácil ademan.
Las hondas de la charca tu pacata mente dañarán.
Nos dolemos enredados en nuestros malos Estados.
Nos dolemos por nuestro Estado.
Nos torturamos como si el Estado nos atara.
Y nada ata, porque las lazadas de las ataduras de nuestro Estado en las urnas y entre todos han sido atadas.
Tengo que pensar sentado y debo pensar donde me siento. Es la silla arte mueble de muy pretérito origen, es arte para descansar, crear hogar y crear Estado. Dime donde te sientas y te diré quien eres.
Por sus sillas les conoceréis, desde sus cátedras os aleccionarán.
Es la silla más que un útil objeto, es un símbolo, un artefacto de dominio, un chistoso divertimento o un cruel artilugio de zonación social.
Pero si al asiento le introducimos la palabra autor, se trastorna más aun si cabe el juego de clases y clasista, porque el autor es marca, marco y con su teatral invento da un star de fulgurante estrella a quien con monedero, herencia, belleza o talento necesita el regio asiento de un sin par trono, silla de poder que va unida y ligada al orbe, al cetro y a la espinosa y diamantina corona.
Hay sillas que para nada sirven y solo dan su brillo a angostos pasillos, a borrachas entradas o a fríos hangares de arte inabordable y conceptual.
Hay tantas sillas como invitados, hay tantas sillas que son torturadores potros, potros ebrios de sin comodidad, de sin estética, de sin ética y de política.
Si viene el Rey tendrá el mejor asiento, si viene el enemigo con la silla inútil le forzare a estar de pie
Aplacando el ardor del oráculo.
El dolor del miedo del llanto.
Del llanto del infante sofocado con morfina.
Corrientes que exigen la inmolación del carnero.
Exigente turba que hay que aplacar.
Con el sacrificio de la cabeza de turco.
Es voraz la sed de sangre de la ola del populacho.
Lector de machas, de cartas escritas sin percatarse, de epístolas de manos que roban a otros su pan.
Es cuando el color ha desaparecido a causa del dolor, es cuando caminamos con las manos cosidas a la espalda, rendidos, sin volar, engullendo metralla que pesa y nos agarrota desde nuestros estómagos. No nos ata el corazón, nos ata el hambre, el hambre nos rinde y nos llena de plomo. Quien controla la necesidad controla las lineas aéreas de la imaginación. Quien controla el hambre de nuestro hermano, nos fuerza a imaginar, a hacernos silentes lectores de manchas, a hacernos las victimas para que al vernos rendidos no nos golpeen más. No hay futuro pero los que fingimos estar derrotados lo tendremos que inventar.
"Los frutos de la cosecha no solo dependen de la imponderable climatología, si no de nuestra capacidad para laborear, negociar y proteger."
Dervik Tro´men
"De macros y de micros, Cuando se está en las alturas uno olvida que a la cúspide la sostiene la base, necios con síndrome de estar en las nubes. Desde arriba, desde abajo."
Yoransel e Omatog
"ENANOS SOBRE ZANCOS QUE VAN DE GIGANTES, PATÉTICO.
Se igual de exigente contigo, exígete lo que tu exiges. Solo el sin mancha se puede dedicar a recriminar manchas."
Yoransel de Omatog
Entradas
