No hay delito en el azar

Lo fortuito es azar, es devenir, carambola, casualidad, es un sino que a veces ya está escrito o marcado.
No se puede a nadie culpar del destino, de que la combinación ganadora coincida con el único boleto que has comprado en tu vida, de que dos aviones se estrellen el mismo día, de que el azar haga que dos puentes se despidan a la vez.
Hay gente que muere el día de su Santo, la hay que se casa y muere el día de su cumpleaños, hay parejas que cruzan el arcoiris a la vez. Casualidades de la vida, que no causalidades.
No son delito los números capicúas, ni los números con todos los dígitos iguales, ni que dos personas digan la misma palabra a la vez.
Mentes mezquinas que ven delito en el azar, pero no lo ven en que la suerte lo agasaje a uno con fortuna, y digo fortuna que no intelecto. Mentes calenturientas de alimañas enfermas de inferioridad, seres rastreros que se arrastran por el lodo del charco pequeñito que es su ramplona vida de pueblito de provincias.
Existe la causalidad y esa con frecuencia se calcula, acciones que tienen una reacción, reacciones que se podían haber evitado no poniendo en pie la mala y malvada acción.

Firmeza en el contenido

"A veces el devenir, hace carambolas y se confabula para dar guantazos sin manos. Todo es superable, menos la verdad que desnuda e insuperable es. Fisuras en las formas, firmeza en el contenido." 
Dervik Tro´men

Únicos

"Jugamos a ser múltiples, porque nuestra condena es ser únicos."

No te des por aludido si no has sido mencionado

"Hay demasiados creídos, que en todos los textos se dan por aludidos. 
Si los textos no van dedicados, no te des por mencionado."
Irsia Carolain Sprimbol

Bólidos cercanos

"Rodeados de bellezas cercanas y anónimas, nos perdemos anhelando la distante y televisiva. No busque colisionar con bólidos que no corren en tu pista, no pierdas el placer de colisionar con el bello que corre a tu lado"
Irsia Carolain Sprimbol

Ellos por mi puño hablan

Mis palabras no son mis palabras, 
son las palabras del que ha partido, 
son las palabras del que sufre, 
del que está herido.
Me encharco de su pena,
su pena me encharca.
Y mis renglones solo son trasponer su pesar, 
articular su decepción.
No hablo yo, 
no escribo yo, 
son ellos los que por mi boca hablan,
son ellos los que por mi puño escriben.

Pastor de infantes

http://www.elperiodicoextremadura.com/noticias/caceres/pastor-infantes-muestra-mas-eclectica-sotomayor_883787.html

Las cucañas del espanto

Espinas quebradas, mezquinos seres.
Amparados en la pena.
Parapetados en el dolor ajeno.
Soldaditos del mal y de toda su corte de torpezas.     
Que infecto es el mordisco humano.
Que infectas son sus babas.  
Retuercen brazos, renglones y vidas. 
Sino de ramas tuertas.  
Los días son largos, pero para el porrero muy cortos.
Aplasta la envidia el aplanado cerebro. 
Del torpe que ansia el merito del diestro.
No saltan al vacío las babosas.
Esas saben trepar reptando a las cucañas del espanto. 
Para otear y envidiar desde lo más alto.                        

No está en el hoy

"Escribir es hablar al futuro, porque el que escribe siente que su interlocutor no está en el hoy."
Irsia Carolain Sprimbol

Las manos de mármol

La caricia de las manos de mármol.
La dureza de ser un ser delicado.
Permeable a la tragedia.
Maldición de débil.
De sobrio que busca la destrucción de estar ebrio.
Morir en los brazos imperfectos de los aturdidores placeres.
En los rincones que me deja libres el escaparate de la moral.
Son muchos los que mecen mis pesares.
Pesares de sincero, pesar de distinto.
Pesar de pieza que sin presión en ningún hueco encaja.
No soy un mercenario. 
Libro esta guerra ante tantos espectadores que de mis tormentos no me libran.
Me ahoga la arena de muchas playas.
Son tantos los mares de vuestras bagatelas, de cristalitos romos.
Todo termina pulido y el diferente con vuestra indiferencia mortalmente herido.

Puentes para olvidar

¿Por qué buscamos puentes?
Puentes para olvidar.
Puentes para huir.
Puentes en los que creemos que está nuestra salvación.
Nuestra última salvación.
Lecho de piedras duras.
Sin agua.
Sin caudal.
Perdemos los puentes del alma.
Los puentes del amado.
Los puentes del corazón.
Y borrachos de decepción.
Ebrios de olvido.
Olvidados por nuestros estados ebrios.
Hemos jugado tanto a vivir.
Hemos perdido tanto en el juego.
Apostábamos para cambiar.
Cuando perdíamos, creíamos ganar.
Esa es la vida, perder, perder perenne, perder hiriente.
Mercenarios del juego.
La ultima jugada, quizás de farol.
Jugada que pone la guinda a mi olvido.
Hoy me llorareis, pero hace mucho tiempo que me veíais como una carga.
Como un pesado fardo, que no sirve para nada.
Un fardo de dolor, de tristezas irredentas.
Este es el puente de vuestra liberación.
El puente del fin de mi triste vida.
Río que no me llevará al mar. 
Duras piedras en mi camino que espero que me lleven al cielo.
Deje de confiar en mi, tal como vosotros lo hicisteis hace mucho tiempo.
En los otros intentos, en los vuelos fallidos.
Ayer mis disfrutes se hicieron difíciles.
Cuando no podía soporta más estar encharcado por tanta infelicidad.
Decidí cruzar el puente y volar.

Mi hambre

Mi hambre es mi éxito.
Tu saciedad tu fracaso.
Con lo justo para vivir.
Y tú viviendo solo para tener.

Amar es estar borracho

Amar es estar borracho.
En el ser humano no hay estanqueidad.
Lo bajo convive con lo alto.
Lo burdo con lo sublime.
Somos seres que filtramos.
Dando salida a los marros perfectos.
A los marros que construyen frases correctas.
Frases socialmente correctas.
Con miel se rinden muchos imperios.
Pero la oxitocina todo lo rinde.

El abdomen campa a sus anchas

"Liberado del corset el abdomen campa a sus anchas, pensamos con las vísceras, que es la forma más recia y sincera de pensar."
Hosky de Sarasuas

La practicidad de sobrevivir

"El futuro es mutar, pero a veces mudar no entraña ningún placer, solo la practicidad de sobrevivir, pero solo estando vivos se puede vencer."
Dervik Tro´men