La ruina

"Es tan larga la vida de las bellas ruinas, que al construir ese debería ser nuestro único norte, la novedad es tan efímera, tan falaz, tan llena de aduladores fieles de lo último, del traje inexistente del Emperador......"
Irsia Carolain Sprimbol

Lluvia caprichosa

El grifo gotea incesante, robando segundos al silencio.
La parra herida de agosto, es un esqueleto.
Devastador es el estío y su estela de males de raso.
Abocados al otoño, los gorriones se vuelven indolentes.
Los limones verdes con nada compiten, solo su esplendor luce en las ramas.
El tiempo escapa, mal contado por los artilugios que inventa el hombre, para perder en malas cuentas el agua de la vida.
Somos devaneo inútil, lío absurdo, somos espera que nada logra y se desespera, pensando que el azar hará pasar el deseado río, por nuestra puerta.
Lluvia caprichosa que hiriente lamas el mármol suave y le das la pátina del verdín de la desidia.

Incendios en alta mar

La proximidad genera chispas.
La cercanía es abrasadora candela.
Somos faros, que provocan incendios en la bravura de alta mar.

Sin cordura, sin cordeles

La cordura nos aleja de la genialidad.
Locos que solo pueden hablar con locos.
Desarraigados de las manecillas del reloj.
Estrellas que no miden el tiempo.
Visionarios sin oro, que buscan la riqueza de lo intangible.
Brazos abiertos para abrazar y que no dan a basto a despedir.
Islas deshabitadas donde bulle el desorden.
Mundos de estrecheces que se zafa de envarar mantecas.
Vuela el ligero y a vista de pájaro abarca el mundo el espíritu desliado.
Ave lira sin cordeles.

Velortos de caridad

Presumir de anchuras destapa la fisura de nuestras estrecheces.
Loros que comen cacahuetes y pregonan comer caviar.
Es cuestión de pocos huevos y de confundir las huevas.
Casas altas de lóbregas bodegas.
En la alcoba de la partera nacen los velortos.
Se envara la bastarda con las arracadas prestadas de la traicionada señora.
Servir para fingir, fingir que no se ha servido.
Vida fruto del vicio y de la caridad del sencillo.
Sencillamente se conduce el llano.
Más lo escabroso que nació torcido, habla de finuras y del llano abolengo que nunca tuvo.
Era de los martires, martires de la apariencia.
Criollas de quincalla que nada brillan, sino de pacotilla.
Cree el escuerzo en su osadía, que tapa el circo su pringue de sin valentia.
Frutos de querindonga que a la puerta de la iglesia esperan mancebía.

Diana de Gales

Los cuentos no existen.
Los príncipes roncan.
Los príncipes no son buenos amantes.
No es rentable amar al príncipe.
La felicidad no existe, solo es un instante que enseguida se corrompe.
La princesa se desconsuela porque la vida no es rosa.
Porque no es sencilla, porque sencillamente su candidez empalaga.
Es el vértigo de la fortuna, su cara oscura, su hiel.
Diana de perdigones, de dardos envenenados, de modales acartonados y de tríos que hielan.
Somos el coraje con el que nos vestimos, las palabras que embridamos y el corcel desbocada al que nos follamos.
Somos besos someros, somos vulgar necesidad, somos miasma y corona.
Sangre roja que la caricia sincera inflama.
Somos calentura y despiadada venganza.
Somos partida perdida, en la que buscando ganar, perdemos la vida.
Vértigo de placeres, vértigo de placebos, de gominolas, brillantes y golosinas.
Nadie nos querrá como queremos.
Y la altura confundirá los amores.
Y no será placentera la gélida peana, ni la pesada diadema, ni el acerado brillo del diamante o la seda salvaje que estrangula.
Nudo sin amantes, amantes sin nudos.
Oriente fatídico que todo lo vende y profana.
Príncipes que salen rana.
Ranas que nunca, tras los besos narcóticos, devendrán en nada.
El alma no tiene bordes.
Pero si tiene bordes la cama.

Polvo eterno

Atesoro belleza con la esperanza de trascender.
Con el anhelo de empapado de gloria no diluirme en el río cruel de la vida.
Acumulo herencias, tesoros que los heredipetas arrancan de las lívidas manos, al ser altísimo que feneció.
Efímera es la tierra, eterno el polvo.
Somos los tesoros que se dispersan tras nuestro obito.
Somos el príncipe que altivo, nada dispersa de lo que se le lego.

Amor sin besos

Que puede sentir la mano entumecida.
La mano que cansada de caricias se abandona en el letargo.
Es esquiva la suavidad.
Es cruel retratando arrugas.
Torre soberbia que con su altivez hace más calamitosa la ruina.
Amor urgente que no busca besos.

El cielo de plomo

Se derrumba el cielo de plomo, sin ninguna majestad.
Torrencialidad que acarcava con ira las descarnadas laderas.
Sin raíces el reino se pierde.
Nada cincha el fértil limo.
Nadie embrida la transparente fiereza.

Lejos, muy lejos no habita el olvido

Seres irracionales y muy poco humanos, son con excesiva frecuencia los hombres. Nada ricos en piedades y prontos a la cólera.
Difícil atisbar cultura en una sociedad que se ahoga en las necesidades superfluas, cuando el ser instruido, lo primero que aprende es a mantener a raya la necesidad. Solo uno es libre necesitando poco, con muy pocos apegos y sintiendo en todo, lo provisionales y efímeros que son los estados.
Sucumbe la masa con demasiada frecuencia al teatro insalubre de quien la pastorea, de los creadores de rentables necesidades, de los generadores de filias y fobias.
Perdemos nuestra vida realizando labores ingratas, malvendiendo nuestro tiempo para comprar superficialidad, no es vida vivir esclavizado por las cadenas del consumo, no es vida vivir una existencia trazada, y no por las estrellas, sino por el ansia de un vil mercader.
Rotura la humanidad, marabunta irreflexiva que a su paso todo destruye, lo rotura y lo corrompe con su progresión geométrica, con su marea voraz, de bocas y necesidades inoculadas, con sus desigualdades y zonaciones, con su cortoplacismo y su necedad.
De qué sirve ser preclaro en un mundo de sombras y oscuros intereses, sólo sirve para aislarse en los confines donde el ruido llega atenuado, donde los estertores de la agonía, llegan en la torrencialidad de las primaveras, en los veranos de fuego, en los inviernos de deshielo y en el otoño de la caduca humanidad.
Lejos, muy lejos no habita el olvido, sólo habita el narcótico silencio del que, sabiendo la verdad, se ve forzado a callar.

Huele a relampagos

Huele a pólvora en el llano de los relampagos.
Corre por los farallones el estruendo de los petardos.
Y la campana se ahoga sin voz.
Y los trinos enmudecen.
Huele a pólvora sin Santo.
A pólvora sin tino.
Huele a infierno.
Y al preludio de la danza de los encolerizados diablos.
Huele a espantapájaros que arden.
Huele a miedo.
Huele a saña.
Huele a comadre.
Huele a carne.

EL TERRORISMO, LAS FOBIAS Y LA NECEDAD

Con qué gratuidad etiquetamos, tipificamos cautelas, denigramos el sentido común y estigmatizamos al que reflexiona con objetividad y respaldado por los datos, sobre dónde está la fuente donde nacen los odios, sobre quién fue el primero en odiar, el primero en sembrar el temor, el primero en aterrorizar y usar el TERRORISMO, para imponer un pensar, un creer y atávico modo de conducirse en sociedad.
Demasiada gratuidad de pusilánimes, que cegados por las consignas del bando, defienden conductas miserables de una fe que en su literalidad ampara el fanatismos, una fe que desde sus centros de oración y rezo alecciona engendros, que nada valoran los valores de los países que los acogen y amparan, y que en su buenismo ramplón justifica libertades injustificables; al terrorista y a sus adláteres, a quien pregona el odio y para quien anhela pasar a machete a los infieles occidentales, artífices del estado del bienestar al que ellos vienen.
Es occidente una sociedad narcotizada, que descreída, cree que las velas y las flores, ponen orden por sí solas, en la barbarie que nos invade y degrada.
Asusta escuchar tantas alharacas de trileros, que victimizan al verdugo y hacen victimario a la víctima ¿Algo habrán hecho? ¿Algo habremos hecho como sociedad? Para que haya despertado esa fobia en este credo de nómadas, esa animadversión, esos deseos de aniquilación y reemplazo.
Y la respuesta es, que quizás no hayamos hecho nada, y que sea nuestra indolencia y dadivosidad a la hora de respetar y dar libertades al liberticida, la que terminará por finiquitar nuestra tolerante e indolente sociedad de la empatía, basada en valores judeocristianos, que trata al ENEMIGO, como si fuera un igual.

La gloria nada teme

Me cimbre y desorienta el grito del falso.

El gorigori en falsete.

La falaz sonrisa de quien espera verte tropezar.

Rozando la gloria nada se teme.

No anida en mí el desaliento, solo me turba el ruido de la jaca soez.

Ir y venir de intrigas que me ralentizan, pero no me pierden.

Somos nuestra testarudez, el éxito es un camino angosto transitado por testarudos.

Mestiza hidalguía

Cuento mis días con amores perros, son mis perros lo que cuentan mis días.
Pavesas de aciago infortunio, de montañas coronadas de desierto.
Mastabas de princesas bastardas que como fulanas vivieron su mestiza hidalguía.

Somos las florituras de nuestro fenecer, somos el falso oriente que con sus dientes de leche descascarilla en infante.
Delfín de las postrimerías, póstumo heredero del finiquitado imperio.

La broncínea desdicha

No es broncínea la desdicha, ni aurea la majestad.
Chaparrones torrenciales y efímeros en las canículas, que generan pasajero malestar.
Somos lo que amparamos, somos el amparo que buscamos.
Ismos que sólo conducen a tómbolos, tómbolos que son miseria del abismo.