La Academia Militar de San Petersburgo

Aquella mañana de miércoles de marzo era ventosa, muy fría, nublada y desapacible. En el mercado Nikolski, al lado del canal Kryukov, se reunían los campesinos que buscaban trabajo, allí iban los patronos a contratarlos. Con la llegada de la primavera eran muchos los trabajadores demandados, albañiles, estuferos, horticultores, jardineros, carpinteros......
Ivánov, no tenía mucha experiencia, salvo como mozo de bar y en chapuzas muy básicas, que eran las  tareas que había realizado en el burdel de Baran. Aun así fue contratado esa misma mañana, como peón de un jardinero que acababa de conocer. San Petersburgo, era una ciudad de palacios, era la capital de las Rusias y con la llegada del buen tiempo, había que embellecer los dormidos jardínes.
Los habían contratado para trabajar en los jardines del Palacio de los Condes Vorontsov.

Mentir

Mentir es una torpeza, mentir es treta de torpes.
Es cerco, en el que uno asimismo se encierra.
Es cárcel, que nos impide vivir la sinceridad.

Pavlusha

Dasha, le invito a sentarse a la mesa y le sirvió un tazón de sopa caliente.
- Tómatelo, de dijo con voz maternal y sincera.
Mientras Ivánov entraba en calor en la cocina del burdel de Baran, Dasha lo sometía a una bateria de preguntas, propias de una tía soltera que quiere ponerse al día de la vida de su sobrino querido, que acaba de regresar del infierno.
Dasha, tras todas las preguntas le decía, antes de que el joven contestara.
-Te veo bien, estas tan hombre, tan mayor, si Mila te viera.
Cuando acabó la sopa, le sirvió un vodka, y le dijo.
-Ve a mi casa y espérame allí, te llevaré algo para cenar y me cuentas.
Y tras decir estas palabras, Dasha lo abrazó con fuerza, le dio unos sonoros besos y le metió en el bolsillo del gabán, un paquete de cigarrillos.
Ivánov, estaba dormido cuando regresó Dasha. Se había quedado traspuesto en el sillón que, la cocinera de Baran, tenia delante de la chimenea. Dasha entro en las habitaciones que tenía alquiladas en el barrio judío, al lado del mercado de Nikolski y colocó sobre la estufa de hierro fundido, la fiambrera en la que traía al muchacho, un guiso de atún. Para Dasha, Ivánov seguía siendo el niño ultra protegido de Mila, el niño que ella también habia ayudado a criar, en aquellos años tan duros donde Pavlusha, como matrona del burdel, se quedaba con casi todas sus ganancias obligandolas a soportar mil penurias, hasta que llegó la cartilla amarilla, que les permitía ganar algo de dinero y dejar de estar sometidas a la esclavitud impuesta por la usurera de la mujer de Baran.
En Ivánov, aquella noche volvio a aflorar el niño travieso y consentido que fue en aquellos años duros y que él, vivió entre algodones, gracias a los sacrificios de Dasha y Mila, que vendían la efímera frescura de sus cuerpos, mientras eran desplumadas, por la zafiedad de la perra vieja de la matrona del burdel de Baran.

Dasha

Cuando uno entra en la cárcel queda marcado y cuando se sale, ya nada es igual.
La prisión escribe en nuestra piel, garabatea que somos suyos y que más pronto que tarde volveremos a visitarla otra vez.
A pesar de que Baran, sabia que él, no habia realizado el hurto, no lo quiso admitir en el trabajo, de mozo para todo. Nada es justo en la calle y Baran que lo había visto crecer, que habia explotado a su madre hasta mandarla a la tumba, pago la fidelidad de Ivánov, con un atronador portazo tras arrojarle al suelo de la helada calle, un atillo con sus cuatro pertenencias. Fueron unos minutos infinitos, de pie en el hielo, perdido en una libertad que le producía vértigo, hasta que desde la puerta de mercancías le gritó Dasha !Ven!
Dasha, era una amiga de infortunio de su madre, pero a diferencia de Mila, la suerte de Dasha, fue que aprendió a cocinar y cambio a tiempo las alcobas, por los fogones, el estar semidesnuda en las salas del burdel, por la cálida cocina, el estar bebiendo vodka a todas horas para entrar en calor y poder soportar las largas jornadas de vicio que les imponía el usurero de Baran, por probar la sopa caliente de patata, que hacía para alimentar a las desgraciadas que vendian sus cuerpos en el salón.

Ivánov

Ivánov, desde la cuna, fue carne de cañón, El futuro de los hijos de los gelidos arrabales de Petrogrado, era siempre oscuro. Los largos y fríos inviernos, abocaban a los hijos de la calle, a delinquir, nada era fácil para los antiguos siervos del Zar, en los populosos barrios obreros. Ese era el ambiente derrotista, de largas jornadas de trabajo, bajos salarios y alcohol, en los suburbios proletarios, en esa atmósfera de amoralidad y precariedad, se forjo el despiadado Ivánov. La sensación de estar predestinado a tener que vivir una vida trivial, forzaba a apostar alto y optar por trabajar en el mundo sórdido del burdel en el que le parió su madre, a pesar del empeño de la pobre desgraciada, por alejarle de él.
De este modo Ivánov, con veintisiete años entró por primera vez en la cárcel de Krestí, cargó con las culpas de un robo, que él no realizó. Pero él, fue el peón acusado del hurto, por el Barón Hedeon Fadeyka, jugador y cliente habitual del burdel donde trabajaba Ivánov, como mozo para todo. Los Robos a clientes ebrios, eran frecuentes en el lupanar de Baran, o robaban las putas, o robaba Pavlusha, la mujer de Baran.

Altissimo y Corentin de Jesus

Corentin de Jesus, se abrasaba en la batalla interior de los celos. Altissimo, sólo exteriorizaba por Corentin, desdén. En la misma celda, pero padeciendo la distancia y la negación que imponía el soberbio y apolineo Altissimo. El corso sabía como hacer más llevadera su estancia en aquel infierno, sabia vender sus favores, vender la tersura de su piel, cambiar caricias por protección y caprichos. Corentin de Jesus, solo tenía ojos para su compañero de celda, y en  nada explotaba los talento de la delicadeza, que natura le regaló, aun asi se veía sometido a los ultrajes de cualquiera, al no saber ofertarse y negarse a transaccionar con favores, con el mejor postor. Manoseado por cualquiera, cuando podría limitar, con un poco de inteligencia, ese inevitable manoseo.
La practicidad de Altissimo, chocaba con el ingenuo idealismo de Corentin de Jesus, su negación de una realidad insoslayable, que lo iba a curtir y a hajar de forma irremisible, era muy pueril.
Las cárceles rusas son infernales, son microcosmos, donde sin remisión te tienes que posicionar, tienes que endurecerte, afiliarte a un bando, tienes que asumir las reglas de un juego donde tú, sólo eres un insignificante y bello peón, de los que los delincuentes líderes, disfrutaran.
A Altissimo, nadie le hacía sombra en su lucrativo Olimpo. Ivánov se dejaba acariciar por la manos suaves del corso, se dejaba acariciar por sus granados labios, por unos labios duros, que ponían dura, muy dura, su enorme polla. La cárcel imponia una homoxesualidad forzada, imponia amar a iguales, imponía disfrutar de la rudeza del compañero de infortunio. Sólo los líderes, podían disfrutar de la frescura de los bellos cuerpo, de los delicados jovenes que entraban en prisión. Ivánov, tenía esa suerte, poder correrse en la boca cálida de Altissimo, dejar que el corso mordisqueara el tatuaje del puñal que atravesaba su pecho, a la altura de las clavículas, que lamiera las estrellas de ocho puntas, de sus pechos, que se erizaban con la humedad de la lengua libidinosa de Altissimo. Placeres prohibidos para los demás, porque ser el amante del líder, su juguetito, conllevaba estar apartado del vulgar manoseo.
Corentin, el iluso, al no entrar en este juego, cegado por el irreprimible amor que sentía por Altissimo, se veía sometido a violaciones, a que cualquiera lo forzara sin ninguna contraprestación. Pobre Corentin de Jesus, que consumido por los celos hacia Ivánov, permitia ser ultrajado por cualquiera.
Hasta en el infortunio, uno puede elegir tener una mínima fortuna. Cara y cruz de una misma moneda, eran los dos compañeros de celda, Altissimo, apostando por el capitán y Corentin, a merced por voluntad propia, de la ruda marinería.
Con el tiempo también llegaron las marcas, a la dorada piel de Altissimo, el hierro de Ivánov, busco acomodo en el bajo vientre del juguetito, en su ingle derecha. Felisardo era el mejor tatuador de la cárcel, era el que en su cubil, tatuaba a las elites de la penitenciaría de Petrogrado. Las medidas higiénicas eran escasas, se podía contraer en aquel antro, cualquier cosa, incluso el tetanos, pero el cosmos carcelario era así, no se pensaba en esa estela de riesgos y de infecciones, sólo importaba la zonación que imponía estar tatuado, cuerpos escritos, con malditas caligramas, cartas marcadas en el juego de subsistencia que era vivir en la cárcel. Felisardo era el más preciso dibujando, el menos chapucero y el más demandado por sus diseños y buen hacer, dadas las limitaciones en medios, que imponía estar encerrado. De sus manos, de sus agujas, habían salido las estrellas del pecho de Ivánov, la daga que se hundía en sus clavículas, la serpiente que se retorcía en su vientre. Felisardo tatuaría en la ingle de Altissimo, utilizando el alfabeto cirílico, el nombre de Ivánov. Primera marca de primera y perdida batalla, heridas de guerra, que condicionarían de modo irremisible el futuro del efebo corso. Ya era un trofeo marcado, había llegado para quedarse la primera muesca, se había levantado la veda, para que se multiplicara en su piel, el discurso cruel de vivir en prisión.
Sin embargo el cuerpo de Corentin, seguía sin garabatear, cuando ya emborronaban la tersura de la broncínea piel del corso, cinco tatuajes. Corentin, el apatrida, el sin bando, ya se dejaba querer, pero por subalternos que no pretendían dejar ninguna marcas en su pálido cuerpo, salvo la de algun golpe de dominación, que marcaba efimeramente de purpura la lechosa blancura de Corentin o los salivazos y  las eyaculaciones de urgencia, que eran fáciles de borrar en la ducha. Corentin no tenia dueño, solo era usado sin ostentación por mecenas de medio pelo, que le daban chocolate o cigarrillos, con los que comparaba tranquilidad o protección.
La piel virgen de Corentin de Jesus, le permitía permanecer al margen de las refriegas de bando, al margen de los trapicheos de las bandas y de sus guerras de hegemonía y poder.

La burla suele carecer de iconografia propia

La mofa suele carecer de iconografia, la burla suele carecer de principios, el escarnio es el arma del desalmado, del amoral, del sin fundamentos y argumentos. Suele este necio sin luces, iluminar su discurso con parodias de proezas ajenas, con cómicas befas a credos mayoritarios que preconizan el respeto e incluso toleran, una ofensa tras otra ofensa, a este grupo de ignorantes cretinos, que sin un ideal claro de mundo y gobierno, defienden dinamitar y hacer saltar por los aires, la consensuada gobernanza presente, el sistema de leyes que nos ampara y los códigos éticos y morales que conforman nuestro pensamiento occidental. Sólo encuentra eco esta sectaria patulea de cainitas, parasitando los simbolos y retorciendo la fe, que propicio, la cultura y el espíritu de Europa.

Lento a la cólera

Soy magnánimo, pero no memo.
Soy lento a la cólera, pero no tonto.
Sé responder cuando tercia.
Sé sorprender con mi tardía respuesta.

Corrosión

El mundo nos lastima.
El mundo nos hiere.
Nos cimbrea y termina quebrando la vida.
Cedros que una noche derriba la tormenta.
Sin lozanía afrontamos el invierno.
En primavera somos inexperta lozanía.
Nunca lo tenemos todo, con dos manos podemos asir muy poco.
En una vida no nos da tiempo a saborear nada.
Desdentados no podemos masticar proezas.

Inocentes Santos

"Inocentes Santos" Exposición que se inaugurará el 28 de diciembre de 2017, a las 8 pm, en la Estación de Autobuses de Cáceres.

La inocencia es un estado primigenio, es el estado de la víctima de la vorágine que es la crueldad de vivir en este mundo deshumanizado, de convivir con la envidia que siente el sobrepasado por la candidez del ser puro.
Hay Herodes, en todas las etapas de la historia. Hay Herodes, incluso hoy. Asesinos de candidez, asesinos que matar por temor, por el miedo que tienen a ser desbancados, derrotados por la pureza del ingenuo, por la pureza de la mirada sin niebla, por la límpida y celestial mirada del que es impermeable a las manchas del interés, a la mácula de la vulgaridad del interés. Ángeles desinteresados, que no tienen ni orillas, ni dobleces, que sólo tienen nivea inocencia y purísima claridad.
Sólo se pintar inocentes, sólo se pintar pureza y virginidad.

Lumínico consumismo de superficial Navidad

Aturullado por la caleidoscopia maraña de iridiscencias.
Por la red de luz que atrapa cándidas mariposas.
Insatisfechas orugas que buscan su crisálida en el infierno del consumismo, en la inoculada necesidad, que nada sacia.
Metamorfosis para bobos, que atonta tras el tránsito del derroche, aún más.

Posverdad

Es la posverdad una acicalada furcia.
Una almizclada calumnia.
Una ventisca turbia que hiede a arraval.

AMORES PERROS

Es es mejor de los seres vivos, el más fiel ser vivo, el único ser que hace que nuestra existencia sea más feliz.
Nosotros, con demasiada frecuencia, no somos el mejor de sus amigos, pero él, siempre es nuestro más fiel y entregado compañero.
Amores perros, perros que con locura nos aman, que con inmensa y desinteresada entrega nos quieren y protegen del desánimo y de la tristeza.
Canes salvíficos, que nos acompañan como perennes sombras cálidas, como amigos inseparables que permanecen a nuestro lado en la dicha y en la adversidad, amantes más que fieles, guardianes de nuestros tesoros, perros que son el mejor de nuestros bienes, pues a nuestro lado están para hacernos mucho bien.
Compañeros de cuatro patas, que con sus miradas de cielo, nos hacen sentir Dioses.
Amores perros, perros que nos aman de por vida, amores perros que de nosotros nunca se olvidad, amores cálidos, amores que nos consuelan en el frío invierno y en los días de desdicha.
Tener un perro, es tener un tesoro, tener varios perros es tener más que fortuna. Que afortunado es quien ama y se deja amar por el compañero can, el divino ser que es el perro, el amante perro que sólo sabe dar.

FELIZ NAVIDAD

Llega la Navidad, época de ilusiones en la que proyectamos anhelos, en la que sentimos con más fuerza la fraternidad y en la que afloran con más brío los afectos. Llega nuestra Navidad de pueblo, Navidad de reencuentros y pérdidas, Navidad de recuerdos y de disfrutes cercanos y sencillos.
El Partido Popular de Hoyos, los Concejales del Grupo Popular, vuestros representantes en la Casa de Todos, en este Ayuntamiento vuestro, que no trata a todos por igual y que tristemente hace hasta distingos en esta etapa de fraternidad, que es la celebración del nacimiento del Niño Dios, os desean lo mejor para estos días, lo mejor en estas fechas. Miremos en nuestro interior y pensemos que izquierda y derecha son manos de un único cuerpo. Los de derechas y los de izquierdas son ciudadanos del mismo pueblo, son vecinos iguales que como iguales merecen ser tratados.
Pensemos y pidamos a la Navidad y al Año Nuevo más concordia, más consenso, pidamos que el Ayuntamiento de Hoyos comience a contar con la valía y la buena voluntad de los tres concejales del Grupo Popular que están en la Casa Consistorial para serviros, para evitar el sesgo y moderar la partidista gestión del Grupo Socialista. Ese es nuestro cometido y mandato, ayudar en la gobernanza y frenar y denunciar el desgobierno.
Es la Navidad tiempo de felicidad, pero tristemente ninguno de los indicadores que muestran que Hoyos se está gobernando bien, son tranquilizadores. Seguimos con la misma opacidad del principio, seguimos denunciando malos vicios, seguimos demandando claridad y transparencia y sobre todo que se gaste con sensatez y con el ánimo de generar progreso. No nos cansamos de repetiros que no hay proyecto de futuro para Hoyos y que nuestro Ayuntamiento cifra nuestro futuro en instalar en Hoyos oficinas que nos vacían las arcas municipales (pues pagamos la luz, el agua y todos los gastos de mantenimiento de estos espacios) y no dejan en el pueblo ningún beneficio, salvo cuatro cafés, que toman los funcionarios de estas oficinas, en nuestros bares. Esto no es futuro, el futuro pasa porque en Hoyos se genere empleo, porque se instalen negocios, (no debemos olvidar las pegas que puso el Ayuntamiento a la instalación de una Clínica Dental en Hoyos, Clínica que ante tantas pegas y cortapisas, se marchó a Moraleja) por atraer inversión y favorecer a nuestros ganaderos y agricultores y buscar nuevas formas para explotar nuestros recursos paisajísticos y patrimoniales, explotarlos, no darlos para que desde fuera nos los exploten, como ha pasado con el Parque Cultural Sierra de Gata, que lo va a gestionar una empresa de Navalmoral de la Mata, una empresa nada Serragatina, o como pasa con nuestros árboles singulares, cuya gestión hemos entregado a un paisano de Malpartida de Plasencia.
El futuro pasa por cuidar a nuestros mayores y en 30 años de gestión socialista, tenemos una pequeña y muy cara Residencia, mal llamada así porque en realidad es un Centro de Día, al que no pueden acceder casi ninguno de nuestros mayores, y que para más inri ni siquiera tiene plazas subvencionadas y que dado su encajonamiento entre edificios y el pequeño solar en el que se ubica imposibilita su ampliación. Triste que en tantos años, nuestros mayores no hayan sido para el Grupo Socialista una prioridad. Recordar también que los Populares siempre hemos pedido una nueva residencia y que la que hay se explote, mediante una cooperativa de mujeres de Hoyos, pues así se generaría trabajo y riqueza en el pueblo, y quien mejor que las mujeres de Hoyos para cuidar a los mayores de Hoyos, (de todos es sabido que quienes gestionan hoy la Residencia, a pocos de Hoyos emplean).
La Navidad cierra el año y por ende es época de balance, momento de repasar el año, y haciendo un repaso del 2017, vemos como Hoyos no ha crecido y como la Junta gestionada incumple las inversiones programadas, no está nada claro que se haga una nueva oficina del SEXPE, no está clara la construcción del nuevo Instituto, sólo está claro que es humo lo que vende el proyecto Mosaico y humo sectario es la extraña Asociación del Castañar y humo muy negro lo que han traído los 5 millones de euros que se gastaron en los planes de actuación urgente tras el fuego y que se han esfumado, en las manos de los correligionarios y amigos, sin generar progreso y sin indemnizar a nadie. También es tiempo de recordar como arruinaron, los políticos socialista, nuestras viñas, y como cerró nuestra cooperativa de aceite y a día de hoy siguen sin liquidarse los cuartos que quedan pendientes de la venta del molino y su maquinaria y  de cómo pasa el tiempo, a sabiendas de que las deudas entre civiles prescriben a los 5 años, desde el Grupo Popular estamos presionando y recabando información para poner fin a esta extraña dilación en los pagos a los socios y en el rendir cuentas al pueblo de la liquidación.
Son días de paz, de armonía, de cercanía, de acercarse y entender que hay distintas formas de pensar, de abarcar y solucionar, formas lícitas y democráticas de abordar la gestión y que están llamadas a dialogar, llamadas a construir, a respetarse. Nosotros, los tres concejales del Partido Popular que están en el Ayuntamiento, estamos ahí porque Hoyos nos voto en las urnas, es cierto no ganamos las elecciones, pero estamos en la Casa Consistorial para modular una gestión que debe conducirse con el norte del interés general y con la transparencia y celo que marca la ley, y en eso cada día que ha pasado de este 2017 hemos estado. Somos muy consciente de lo que las últimas elecciones nos encomendaron y estamos en el Ayuntamiento con la única misión de servir al bien común del pueblo de Hoyos.
Que haya paz, que seamos iguales, que el Ayuntamiento nos trate como iguales, que los impuestos se bajen, que se active la economía en Hoyos, que nuestros mayores no tengan que marcharse de Hoyos para pasar sus últimos días en las residencias de los pueblos de al lado. Son muchos nuestros deseos para el año próximo, son muchos y muy buenos, y con tesón desde el lugar que como Concejales tenemos en el Ayuntamiento, lucharemos para alcanzarlos para vosotros, pueblo de Hoyos, para nuestro pueblo, porque aunque algunos digan que solo es suyo, también es nuestro y en él, en Hoyos seguiremos.

Confeti pisoteado de fin de fiesta

Fragmentos de corazones pisoteados, es el confeti pegado al suelo tras el fin de fiesta. Todo lo atronador pasa, nos traspasa, nos hiere con su vertiginosidad, no hiere y despoja de la inocencia.
Aquella fiesta de vanidad, fue un devastador despertar a una madurez idealizada, que no tenía nada de ideal y sí mucho de somnolencia y resaca. Cambian los dígitos, cambiamos de días, pero no cambia la sensación de náusea ante la tragedia que es finiquitar festivamente como perdemos la candidez y la tersura, como nos ensucia el manoseo y como se esfuma la virginidad entre babas de alcohol y humo, muchos humos, sin apenas pirotecnia y con mucho melancólico chisporroteo. Fiestas de fin de año, de ligereza, de pocas burbujas y mucho frío, fiestas donde la livido está a flor de piel, y la piel se nos eriza con la proximidad de un próximo que busca como nosotros, con la misma urgencia, sentir los espasmos de unos segundos de bengala, segundos de placer de adultos, de inexpertos que se quieren hacer mayores entre toqueteos titubeantes, toqueteos sin destrezas, toqueteos imaginados y planeados mil veces, en la soledad de nuestra alcoba, visionando imágenes vulgares, imagenes de vicios extraños, que sobre todo nos generan extrañamiento y perplejidad, ante tantas contorsiones y posturas antinaturales, difíciles de imitar o poner en pie.
Fin de fiesta, fin de año, fin de fiesta de confeti pegado al suelo, de suelos ebrios, de adornos de plástico nada sobrios, barroca fiesta tras la que todo imperceptiblemente muda, cambia sutilmente a peor.