Marat

Mascarada lisergica.
Quien dejará caer el peso muerto.
El fardo de la miseria moral.
Procesos imparables.
Riadas de miseria.
Miserables que jalean miserias.
En los bandos cainitas florece la discordia.
Jardines de cicuta.
Valles de cizaña.
Marasmos de miserables y la mas soez de las miserias.
Comites patibularios que quieren resucitar a Marat.
La ira del pueblo.

La funcionalidad del engaño

La cobardia no genera Reyes.
Los Reyes habitan en los páramos valientes.
Temo desfallecer y en ese temer, ya estoy desfallecido.
Abnegados que ansían lo mejor.
Resignados que nada ansían.
Hay engaños que no funcionan.
Es dudosa la funcionalidad del engaño.
Impredecible es la erupción del volcán de las patrañas.

Atenuar

Restar surcos, surcos del arado del dolor.
Atenuar la escorrentía de las lágrimas.
El acarcavado paisaje de mi sonrisa.
Vivir envejece.
Envejecer es vivir.
Me nutro de la ira de tus insultos.
Me apuntala tu maligno oleaje.
Mi firmeza es tu fiera oposición.

Vaciando cajones

Jugando a ganar construimos las perdidas, las irreparables perdidas. Vaciamos cajones para hacer hueco a nuevas sensaciones y comenzamos a desarraigamos y sin las raíces comenzamos a secarnos, con el dolor de la añoranza del náufrago que no hace pie, que se ahoga porque no tiene un firme en el que hacer pie.

Despajar

Se enjuagan las bocas de herrumbre.
Es duro despajar cuando no hay grano.
Hechiceros sin plan.
Yermo es el páramo tras el despedazamiento.
No crecen por esquejes, los miembros del noble.
Fementida es la patraña.
En la sinuosidad de la mentira, se embosca el ladrón.

Artificio

Somos las alhajas que atesoramos.
Somos los brillos que derrochamos.
Somos las joyas que malgastamos.
El brillo es efímera pirotecnia.
Erupción que con sus cenizas opaca toda rivalidad.
Somos lo que intrigamos.
Somos las reuniones en las corralas.
Las alianzas turbias.
Los brillos vulgares de las callejuelas.
El vicio que compra preeminencia en la oscuridad.

Líneas rojas

En la sangre navega la tragedia.
Habita en la vida, el dolor.
Duelen los latidos, el pulso de los días.
El amanecer es un reto.
La noche es balance, juicio infernal.
Líneas rojas que van a morir en la mar.

Parálisis facial

"La tensa comicidad infecta la preeminencia, las filas estelares que por obra y gracia de la parálisis lucen hieráticas, distantes muecas que los distinguen y que en la toxicidad se clonan y remedan.
Vivimos tiempos de clasistas intervenciones, tiempos entre costuras, tiempos de rostros zurcidos, de tensiones falaces, de fauces de nivea porcelana, tiempos en los que creemos burlar al tiempo combatiendo la distensión."
Irsia Carolain Sprimbol

Hilos invisibles

Con frecuencia, las costuras del delito no son nada zafias, a veces son relamidas costuras, discretas, muy discretas, de hilos invisibles, patronaje exquisito que viste a la mentira de sublime beldad. El delito algunas veces, se enfunda de aparente legalidad, se calza el blanco guante de la hipocresía social, que solo lee medias verdades, que son las peores mentiras y las más difíciles de desmontar y detectar.

Secretos

Nada quema tanto como las palabras secretas.
Arden en nuestro interior, claman en nuestras entrañas.
Son fuego que necesita ser liberado.
Cuenta secretos, si quieres pregonar una falsedad.

Ansia

Los demonios habitan en nuestras ambiciones.
Habitan en la intranquilidad generada por los celos.
Valle de sombras de pinares erectos.
Esqueletos arrasados por el ansia.
El ansia de las negadas primeras filas.

Barrizal de sangre

Peones sin fiereza, 
son los corderos. 
Los niños que inmola el general, 
para ganar la guerra.
Frágiles soldaditos de calamina.
Quebradiza es la victoria de hoy,
vejación que escribe las contiendas de mañana.
Barrizal de sangre de inocente,
son las trincheras.

El manso

El mar no quiere valientes.
La guerra demanda estrategas.
No es del fornido el legado.
Siempre legisla el manso.

En mis sueños alimento fieras

Es bueno soñar con fiereza.
Es bueno cercar a la presa, con una empalizada de peones.
De sus propios peones.
Flanquearla por torres.
Rodearla de alfiles.
De enemigos en sus filas, que le impedirán dormir.
Y sin descanso, erosionar su maldad.
Y sin descanso, descorrer el telón que tapa sus miserias.
Sueño con fiereza y en mis sueños alimento las fieras, que despedazarán a quien osó zaherirme.

Hijos de la ira

La vida es ingrata.
Sin tener un sitio a donde ir.
Sin el calor de un corazón sincero.
Es fácil arrepentirse de la bondad.
Víboras que han crecido al calor de mi pecho.
Olvidarás tus debilidades y en la confidencia te rendiré yo.
No soy hijo del perdón, soy hijo de la ira.
Es suavidad el consuelo.
Hay que sembrar miedo, repartiendo pan.