Desafortunado

Sólo quedarán las huellas de nuestro paso. 

Rastrojos de un dolor que murió yermo.

Lameré las filigranas carmesís de tu tortura.

Retendré en mi mente tu tatuado pesar.

Plúmbeas mariposas que brotan de las fauces de un dragón.

Te querré almibarado, como se quiere a los que ya han partido.

Sólo quedaran las huellas, de tu existir desafortunado.

Apriscos de aquiescencia

En tu pecho, 

la Reina, 

juguetea con un can.

Márgenes de tinta, 

que definen tu marginalidad.

Encierra el azul, 

tu dolor, 

apriscos de aquiescencia.

No hay calor, 

en la narrativa, 

de tu broncínea piel.

Galones que te engalanan, 

Dioses martirizados.

Te amaré siempre, 

a pesar de que tu piel, 

maldiga y reniegue 

de la redención.

Afectos instantáneos

 

"Cada instante conlleva sus afectos, pero son sólo eso, afectos fruto del instante."

Irsia Carolain Sprimbol

Doblan las campanas

En todos los rincones busco el calor, busco el abrazo urgente, el gemido animal, los espasmo de la sacudida última, de la descarga que nos rinde hasta la siguiente guerra.

En la torre doblan las campanas, alguien ha muerto. La muerte lo impregna todo, y es un catalizador que revuelve mis vísceras, y me fuerza a salir a buscar el aliento en mi nuca, de un desconocido al que tras el deshago, no volveré a ver más. 

En todos los rincones busco el calor, que me negué, al no haber sabido construir un hogar.

Doblan las campanas, y su estrepito hace brotar mis ansias, y en mi atormentada mente surgen las imagenes, de la multitud de manos, que sin nombre, manosearon mi cuerpo alguna vez. 

Frías

Son frías las lagrimas del dolor. 

Son gélidas las lagrimas del placer.

Son abrasivas, son cuchillas, 

que en su transcurrir 

cortan la nívea piel 

de los delicados ángeles 

que deciden amar, 

que deciden precipitarse, 

al vacío que es amar, 

al infierno del amor.

Mi demencia

No es proeza 

mi demencia, 

no es belleza 

este inestable patíbulo, 

en el que malgasto días, 

esta atalaya sin fe, 

de vértigos y frialdad.

Cierro los ojos 

y siento que tu mano 

acaricia mi lomo 

de dócil 

y sometido perro.

Me abre en canal. 

el arado de tu desdén, 

y abierto me
desangro, 

esperando un fruto 

que no llega, 

una semilla que nunca 

llega tu mamo 

a derramar

sobre mi, 

y que nunca 

llegará a florecer.

Nada es inocente 

en el cruel amar.

Todo es cruel 

en el inocente amar.

Vuelvo a ti

Vuelvo a ti, 

como único refugio, 

que atenúa mis pesares.

Sólo tú,

borras los sargazos, 

de mi mar de dudas.

Vuelvo a ti, 

y en el meandrinoso camino 

que es volver, 

me visto de harapos, 

me desvisto de tu gloria.

Vuelvo a ti, .

y tu me recibes sin reproches, 

me lavas 

y restañas mis heridas, 

esas llagas de penar 

por los caminos del mundo, 

persiguiendo el esquivo éxito.

Esa llagas por las que, 

cuando me desvisto, 

en la soledad de mi estancia, 

me desangro. 

Vuelvo a ti, 

a tu abrazo clemente,

a tus besos en mi frente, 

a tu mano firme, 

a tu calor de lumbre.

Remostoso

El remotos turrón se pegaba a mis dedos, a pesar de la oblea. 

Días de empalagoso afecto, de azúcar y triste hiel. 

Días en los que una minúscula china en el bello zapato, convierte nuestro altivo caminar, en un suplicio. 

Nadie sabe lo que sufro, y nadie nunca lo sabrá. Pregonar mi pesar, sería como miel en la boca del asno, no lo sabrían, ni entender, ni paladear.

Llueve en la calle de las luces que tililan, en la calle vacía, en la intemperie.

Gracias al tirano, ya no nos tenemos que besar. 

A pesar de que soy muy de incumplir decretos, este, gustoso, escrupulosamente lo cumplo.

La luz miente

"Yo no creo lo que dices, pero leo tus palabras. Sólo creo lo que veo, pero soy consciente de que la luz miente."

Irsia Carolain Sprimbol

Vulnerables

Eternamente vulnerables, 

cañaveral pasto de las llamas, 

infierno de caricias no recibidas, 

de besos lanzados 

al gélido viento de la soledad. 

Nada encaja en la confusión de amar.

Mírame, 

soy fortaleza arrasada 

por la vejez.

Eternamente vulnerables.

Pólvora

El estruendo de pólvora, 

llena de coral mis yemas.

No soy tu isla, 

sólo soy un naufrago, 

perdido y solo, 

en tu intrincada enormidad.

La pólvora, 

llena de pesar mis horas, 

y el reguero carmesí, 

delata mis lecturas.

Mis venas garabatean,

con su violáceo tormento, 

el complicado adiós 

de quien no sabe como irse.

El estruendo de pólvora 

de tus cantos de sirena, 

me zahiere 

en este irredento valle 

angosto y sin caricias, 

desfiladero atroz, 

que las aguas claras 

y sus rumores, 

cortan, hieren. 

¿Quién transitara tus playas? 

Cuando yo ya no esté.

Tu salario es rencor.

Y yo bajo el mar, 

libre de los susurros, 

ya no oiré más 

lo que la aridez del pedernal, 

dice de mi.

Todas las Noches son Buenas

Son laboriosas las trampas, 

la red de hilos de colores que hondea al viento. 

Son atractivos los manjares, 

de la rica mesa que ofrezco a mis enemigos.

Con sigilo y estrepito, 

tejo la urdimbre espinosa 

de mis zarzas. 

Ni mis labios dicen la verdad, 

ni mis ojos de pasta vítrea 

me delatan.

De anacarados brillos, 

es la estela de mi deambular.

No te confíes, 

no te fíes, 

no te distraigas.

Torre a torre, 

alfil a alfil, 

desmantelo tu imperio.

Laboriosa hormigas, 

insignificante David, 

que tiene a Dios, 

como aliado y amigo.

No soy Salome, 

pero bailaré y distraeré a tu ejercito, 

mientras mi caballo te mata.

Todas la Noches son Buenas, 

para cazar bastardos.

En los días grises, no brilla la pacotilla

En los días grises, ..

no brilla la pacotilla, 

no chisporrotean 

los azogados cristales, 

de mis rapiñadas alhajas. 

Como una urraca 

enjaulada me siento, 

en estos días de lluvia. 

Meandros de un río de tinta

Todos estamos 

llamados a morir. 

Todas las torpezas 

dejarán un día 

de anclarlos 

a la orilla 

en la que nacemos.

Todas las proezas, .

los tesoros, 

los billos 

caducarán.

Nada es eterno,

Sólo es eterna, 

la eternidad.

Tristes garabatos,

meandros de un río de tinta,

que borrará el infierno.

Ahora, escribirás para mi

 - A veces, escribo algunas cosas, inconexas, raras, existenciales. 

Él abrazándolo aun más fuerte, le dijo:

- No te preocupes, todos somos así.

Pero renglón seguido matizó.

- Bueno, no todos. Sólo nosotros, los iniciados tan tempranamente en la senda del dolor, ese cauce, que no es el que todos transitan, ese cauce, de búsqueda y aceptación por el que nos vemos obligados a buscarnos y a reconocernos.

Sin dejar de abrazarlo, lo beso en la frente y le dijo:

- Ahora escribirás, esas cosas raras, para mi.