Mendigo la caridad de quien me quiera escuchar.
Chapoteo en el turbio estanque del silencio.
Como no gritar, si es la única forma de encontrar el reflejo de mi alma en el claro lago.
Síndrome de herido Narciso.
De bella flor que en el igual, su belleza quiere gozar.
Busco el par.
La mano idéntica en suavidad y gracia que acaricie mis ojos cerrados.
Busco denodadamente sentirme en ti, belleza especular y valida.
Torre que proyecta la misma sombra que mi torre.
Sima de dolor que se duele en lo mismo que mi herida sima.
Llaga que sangra con la misma sangre azul que mi llaga.
Figura que solapa sin fisuras mi soberbia figura.
Amor anhelo mio, calco de mi tormento, calco de mi tormenta.
Grito en este desierto porque te quiero ver, sentir, querer, besar, comer.
Vivo pensando en devorarte, vivo pensando estrecharte con el mismo abrazo estrangulador de reciprocidad que sé que cuando tu me veas a mi me darás.
Cuando se tarda en llegar.
Cuando no se alcanza la meta.
Cuando la fuerza se ahoga en la duda.
Cuando las premisas se inquietan.
Pilares para el edificio que se agrieta.
Para poner freno a los empujes de la ruina.
No es la meta un camino propio.
Es un camino con mucho transito.
Es un ir y venir de zancadillas.
Rivales que en el lado sucio compiten.
Competidores que en el atajo nos adelantan.
Adelantados que siembran de clavos el camino.
No solo lucha mi fuerza por avanzar sino también por conservar el avance.
Hoy cerraré los ojos para no ver cadáveres en la cuneta.
Mañana me veré obligado a volverlos a abrir porque no quiero ser el siguiente cadáver.
Alteraré el orden de la sustancia sin que se sustancie ningún orden.
Renglones que jamas se escribirán, cuentas que nunca daré.
Se firman contratos en las barracas.
Se ignora a los firmantes en los salones.
Cual es la razón de la polaridad.
Qué justifica el estanco sur, el estanco norte.
Ningún designio es eterno.
Ni lo estanco es incorrupto.
Ni lo expuesto es corruptible.
Solo tras catar se puede etiquetar.
Pero etiquetar no es dogma de fe.
Alas de fuego llevarán al Olimpo a la nueva Diosa.
Híbrido de oro.
Musa del nuevo orden.
Se saltará el pueblo toda la programática.
Y en el campo de minas los clichés se perderán.
Sonará a deja vu, porque en realidad ya lo hemos vivido.
Se agolparán, desfilando por la cámara circular, las sensaciones contradictorias.
Y se colmataran las fisuras del hambre con la arena del circo.
Circo de luz, pero triste circo.
Su cuerpo apenas formado, apenas malformado, subyugará.
Las viejas formulas y sus novísimos éxitos.
Remedo sin concluir de remedar.
Sibila profética de una relatividad triunfante.
Parecer y no ser.
Ser y no parecer.
No terminar de ser.
No terminar de parecer.
Mil focos harán temblar el orbe.
El orbe nos cegará con la potente luz de los mil focos.
Pescaré en tus aguas para soltar lo pescado en las mías.
Pescarás en las mías para soltar los peces otra vez en las tuyas.
Peces prestados, circo prestado.
Todo presto para que la lengua de fuego de sapiencia al nuevo orden de la nueva Diva.
Desgraciados aquellos que quieren vivir en todas partes.
Y en el loco empeño no viven en ninguna.
Mi sangre derrama mi sangre.
Mis dientes muerden mi lengua.
Mi mano frena mi mano.
Ellos me matan y en mis brazos muero.
Vivir es dolor.
Morir es paz.
Querer no es necesitar.
Necesitar es depender.
Abundan en los extrarradios los neones en las fachadas telón.
Verticales muros que venden vicio.
Verticales muros que esconden cochineras.
El precio que paga la esclava del hambre del hombre.
Se alternan las salas, se alternan las barras.
Falsos y remostosos mármoles de la media luz.
Pagando por realidades agitadas con sueño.
Cobrando por poner en pie un sueño que agita en la cruda realidad.
Telones para la función más antigua.
Telones para el teatro más burdo.
No nacemos esclavos.
Nos esclavizamos.
Nos atamos al cómodo sendero que otros han trazado.
Tira lo rastrero, vendido con lazos de celofán.
Ancla lo vulgar, aclamado como derecho en lugar de como vicio a domar.
No es la libertad un camino de servidumbres.
Ser libre cuesta trabajo.
Es lógico que canse la pendiente del camino a lo alto.
No hay algodones en la escalada.
Ser libre es programar la vigilia.
Ser esclavo es dormir siendo guardado.
Arrojáis clavos al suelo porque sabéis que camino descalzo.
No me mata el extraño, me mata el próximo.
Sal en las llagas de mis plantas es el beso del falso.
Morir entre las flores.
En el mes de las flores.
Mes de las Vírgenes.
En el cielo de azul florido.
En las laceraciones de las espinas.
Morir con un pétalo de rosa roja en el cielo del paladar.
Morir entre palabras sin luz.
Morir en mayo.
Morir bajo un sol que profetiza tormentas.
En la lluvia que hace gris al sol.
Flores del regato.
Flores que todos los perros mean.
Flores de orín.
No es ser del arrabal.
Es abandonarse a su corriente.
Al hilo de agua de letrinas que avanza por el centro de la calle.
Unidos en la mínima distancia.
Unidos por un fino hilo de saliva.
Lúbrica unión.
Lúbrico vínculo.
Arrebato de extenuante amor.
La mano de las caricias me ahoga.
La mano que me estrangula dice que me quiere.
Manos que me hicieron del barro y hoy en el barro me quieren hundir.
Me repugnan los limpios de cuerpo que tienen sucio el corazón.
Valles de escombros de desmochadas torres.
Almas eriales por la zahorra de la envidia.
Uno puede ser muy feliz en la miseria.
Cuando no se es feliz es rodeado de seres miserables.
Se necesita poco.
Se necesita a nadie.
Abonaré la tempestad que nacerá del viento.
Ya ni perdono, ni olvido.
Crece el interés del agrio capital en el banco del rencor.
Odiar sin limites.
Sin poner limites al odio.
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