Busco la caricia pura y sin fraude.
La compañía clara de los recién nacidos infantes.
Niños que renacen cada mañana con el albor del alba.
Es la mente virgen y sencilla la que no trastoca palabras.
La que lee comprendiendo y sin cuestionar.
Porque el que comprende nada cuestiona.
Solo cuestiona el que discrepa o nada entiende.
Mentes de avispero curtidas en mil aguijonazos.
Cacareos de envidiosas de miel.
Porque del laborioso día de las abeja nada envidian.
La mente retorcida es viento seco que llama al fuego.
Son el estruendo que precede a la contienda.
Son rastrero alcohol que calienta los papos agrios en las traseras de las calles.
Calles de vicio que se complacen en los males.
Y buscan embaucadas su bien, usurpando casas, tierras y bienes.
Bien está se dicen sin arredrarse en el saqueo.
Bien está el camino tuerto.
Me azota la palabra exquisita del corazón.
Escarnios en la puerta donde bordan sudarios los lagartos.
Es el rey del reino del amor un águila bicéfala.
Es el fingimiento un estado letárgico.
Bajo la sombra sanadora del tilo, como una virgen penante.
Madre descalza que elige privación para saciar al hijo.
Lloraré la batalla que he decidido perder.
Luna mansa que con cantos soterrados plisa el verano.
En el verde césped cubierto de roció te amaré.
El viento gélido impone premura y amputar con celeridad la distorsionadora testa.
El devaluado honor lo guarda la fortaleza.
Camina uno recto por una senda de locos.
Intereses de incendio que buscan el borrón.
Níveo mármol de pureza que es blanco por su belleza.
Sin disciplina nada dura.
Sin reglas se apaga el fuego en el pecho.
Se pierde el nido del gorrión.
Se pierde el fértil suelo arrastrado por la tormenta.
Pedregal es caminar sin virtud.
No huele a cielo la alimaña.
Se guardan en la fortaleza los tesoros.
Los tesoros que no queremos perder en la contienda.
Midiendo en las pompas vanas.
Ronchas sangrientas del animo.
Cárdenos tumores de exilio.
En la caída sabes lo que posees.
En la caída sabes que pocos te acompañan.
Ciego estuve antes de caer.
Solo tras la caída pude ver.
El pueblo no tiene forma.
Adopta la forma del estado que lo contiene.
Adopta el cauce por el que se le conduce.
Se ahorma al sino al que se le encamina.
Pastores de formas.
Pueblo que se adapta al aprisco.
Apriscos para dar forma a los pueblos.
Me asomo al brocal del abismo.
Cansado de los duelos de acero.
Camino recto al infierno.
No es la ira justicia.
Pero desmadra su fuerza.
Busca el ladrón el desvanecimiento.
La perdida de la consciencia tras el galope.
Es muy grande mi pecho para que descansen en el las victimas.
Aprecia la malicia el usurero.
Lastima me da el crédulo porque en un abrir y cerrar de ojos será desplumado.
Cuerpo de espuma de derrochado aliento.
Batir febril de olas.
Se desagria la roca con el mecer del mar.
Acuna la sal el áspero sueño de la lamida orilla.
La caricia solo toca superficies.
Es el amor el que besa el alma.
Interior, tabernáculo prohibido para las no elegidos, para los no nimbados.
Tiempo, mar infinito que pierdes amantes, en la confusión de las superficiales caricias del oleaje.
Cerraré los ojos para mirarte, pues me acobarda esta borrasca.
Dulces sal de inmenso mar.
Dulce mar que sabe a sal.
Muy pocos son los que utilizan el espejo para el conocimiento propio.
Es más bien utilizado el azogado vidrio para distraer de nuestro conocimiento.
Acicalados, ruborizados, sombreados donde no hay sombras, iluminados donde no hay luz.
Arma para mentir, arma para embaucar.
Es el teatro amigo del espejo.
Es el espejo amigo de las muecas del engaño.
El hombre que venda sus ojos elije ser un cordero.
Velo de mansedumbre.
Solo los vivos vencen.
Solo se vence con estrategia y valor.
Rendido en la sumisión salva la vida y espera la hora.
Experto en trampas, hábil trampero.
Disfraz de furiosa rabia.
Prudencia de serpiente.
Si dominas el enemigo interior todo está vencido.
Solo se relaja la brida de la loca ira para cabrear a la fiera.
Con mañas de raposa de poder al dominador se despoja.
Duerme meciendo al tormento y espera.
Llega sola la alimaña a la trampa.
Llega sola la venganza a la mano.
Llega sola la hora de desvestirse de piel de cordero.
Borrascas en la cárcel torácica.
Aguacero de ensimismamiento.
Si oteara el horizonte.
Que mínima vería mi pena.
No tiene limites la fantasía,
No están hechos los limites para la necedad.
Que presto está el estanque a hacer ondas al idiota.
Sociedad donde la farsa, el circo y las alharacas hueras encuentran divino eco.
Mientras se recluye al cargado de talento, rama de manzano que sobrepasado por la carga de fruto se troncha, se rompe y se va.
Vuela el sin ondas, el sin eco, el apartado por genio, por genial.
Ingrata carga es el brillo interior, la luz de la clarividencia, la atmósfera de la cumbre.
Necios fantásticos que conquistan el valle con el artificio burdo de ola previsible.
Más nunca fue menos.
Y el menos nunca fue más...............................
Cohesiona tanto el infortunio.
Cohesiona tanto la derrota.
Une el sino adverso.
Fortalece la adversidad.
Somos un universo de tropezados.
De caídos en mil tropiezos.
Somos un ejercito de adversarios de la adversidad.
Somos un cosmos de vencidos que quieren triunfar.
Rinde el número, no rinden las primeras filas, puestos muchas veces robados.
Si ellos supieran que sin nuestra base no hay cimiento.
Que lo primero se levanta sobre todo lo último.
Flota el dominante sobre nuestro mar.
Y es bueno recordarle que cuando queramos le podemos hacer naufragar.
Sin música no hay belleza.
Sin estar envuelto es la espiral del alma no hay pasión.
Sin estar envuelto el el efímero vibrar de la armonía.
Que cálido es el abrazo del orden.
Eriza mi piel la poesía que hace ondas en el viento.
La precisa matemática del corazón.
Tras lo etéreo el férreo arquitrabado del constructor de catedrales de cielo.
Las manos que aplauden no son las que salvan.
Las manos de los aspavientos en el aire no suelen asiste.
No son esas manos las que te rodean en silencioso y discreto abrazo.
Abrazo sin comercio, sin fin, sin interés.
El salvador no hace ruido.
El bálsamo es un tarro pequeño sin etiqueta, recomendado por la cadena de manos del corazón.
No salva la plaza y su artificio.
Salva el silente que a deshoras llama a tu puerta para ofertarte caridad sin deuda.
Nada sabe la mano izquierda de la generosidad de la derecha.
Sin primeras filas y sin premio vive el abnegado, el que todo lo que tiene hace rodar en el circulo de la necesidad.
Siento el desarraigo del cuerdo celo.
Divina clarividencia que me retira maleza.
De la mano del socorro debe ir la presteza.
Es chantaje la promesa demorada hasta la extenuación.
Secuestro de promesas.
Rehenes de la fe.
Es la soberbia el camino del infierno.
De no dar a tiempo el usurero se aprovecha.
Lincha en sangría con las bellas palabras.
El pregonero del falso futuro de parabienes.
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