Amor entre cuerpos normales

El amor son estrellas, estrellas en el corazón, el amor es ese ritmo más rápido que enciende de rubor nuestras mejillas, es el hilo de voz que se quiebra en la corta distancia, al sentir el aroma, el hálito de ese beso que cerrando los ojos se da, en un silencio que se hace infinito, atemporal.
Ella también sabia que el lo sentía, y eran conscientes que demoraban el desenlace en un cortejo sin palabras, en un brillo de diamantes en el iris de color indefinido, que es el color del amor.
Ellos sentían amor entre cuerpos normales. Unos cuerpos, en los que es sincero el amor, cuerpos sin las estridencias del acicalamiento desmedido, cuerpos que no mentían en su edad, la bella edad de la madurez, la bella edad de haber tropezado, la bella edad en la que tras el duelo se vuelve a creer.
Creían en envejecer juntos, en velarse los sueños, creían en espantarse el uno al otro las tormentas que nos llegan por el hecho de vivir.
No se habían tocado aun, pero se conocían, se exploraban en las mañanas ardientes, en las que ansiaban llegar a la oficina para volverse a ver.

La cartografía de mis debilidades

Sé que mis amigos conocen la cartografía de mis debilidades.
Sé que conocen las claves para infringirme dolor.
Pero ellos bien saben que ese dolor es de amigo.
Porque cuando cursas baja en el pequeño circulo, de nada vale esa cartografía.
Ese plano de mi ciudad interior.
Al ser enemigo quedas fuera de la ciudadela de amor.
Y luchas contra las murallas de mi coraza exterior.
Fuera de mi reino.
Fuera del reino de mis amigos.
Fuera de las fiestas que con ellos doy.

De bagatelas y fruslerías

En la vitrina de las bagatelas leo mis días.
Entre cristales guardo mis frutos. 
Los que ponen en pie mi pasado.
Los que impiden mi olvido.
Los que me permiten vivir mil veces.
Urraca de brillos, que nunca da por amueblado el nido.
Cuarzos lechosos, morados y de humo.
Calcedonias y callos de galopes pasados.
Llaves de calcinadas puertas.
Sonajeros de niños santos.
Medallas gastadas, de besos al amante no dados.
Anillos rotos de tanto fregar escaleras.
Alianzas de amores de antes.
Lazos de raso para brillar en misa.
Detente enemigo que el Corazón de Jesús está conmigo.
Todo un ayer de fruslerías que cuentan mis horas.

Sin virtud

Disfrazaré con brillos metálicos mi virginidad.
No me puedo permitir que conozcan mi secreto.
Lo que aun conservo, lo que pregonan que nada vale, pero todos buscan.
Defenderé como lobo mi tesoro de cordero.
Siempre he huido de las corrientes.
De las puertas abiertas que todos transitan.
De los placeres de los que todos disfrutan.
Son los difusores de vicios los que se aseguran caladeros de incautos.
Si haces creer que la virtud, ya has perdido, ya nadie buscará en ti la virtud.

Él se lavo las manos después de crear

Como en la niebla ahuyentaré las desdichas.
El pesar de las horas de plomo.
De las noches largas que crecen.
Como conseguiré vivir sin dolor y con libertad.
Me bañaré en el lago de la mística, en los acordes de miel.
Balneario de tibieza, de rosas que con caricias sanan mi zozobra.
Compatibilizaré lo incompatible.
La ciencia sólo describe.
Y yo en estás horas largas necesito pensar.
Está lo ininteligible en la puerta de mi casa.
Lo ha traído la noche, la noche de los sueños y las penas.
Me corteja la duda.
Y la duda cimienta mi credo.
Sólo Dios, cuando cierro los ojos, me acerca a la fuente madre.
A la fuente donde Él, se lavó las manos después de crear.

El hoy es mañana, el mañana es hoy

La atmósfera del escritor.

Es la atmósfera del profeta, visionario y vidente.

Porque aunque escribe sobre el hoy y el ahora.

Sus textos tendrán vigencia y describirán el mañana.

Languidece el bosque

Languidece el color del último bosque.
Firmamento encarcelado por mi ventana.
Tarde que llega pronto.
Noche que madruga en sus horas de reino.
Más largas, más negras.
Polisón de nardos.
Porcelana opaca que mengua en la resina oscura.
Son los últimos segundos de luz.
Serán ahora las ventanas encendidas las que delaten, que hay poca vida.
Muere el día.
Y nace la soledad de los iluminados vanos, de los enormes edificios.

Vivir

A veces morimos de nimiedades y las cosas incurables no nos matan........................... 

Hay que vivir luchando.

Y hay, si esa es la suerte, morir viviendo.

La apuntalada felicidad

Siempre hay alguien que apuntala la felicidad.
Y a veces el puntal no es el más feliz.
Él es solo el que más cede.
Él es el que más trabaja.
El que más mima y consiente.
Los puntales se consienten pocas aventuras.
Pocas veleidades.
Pocas horas de descanso.
Nunca piensan que sin ellos todo se desmoronaría.
Y si se desmoronaría.
Y se desmorona.
Mira si tu felicidad esta apuntalada.
Y si es así, mima a tu puntal.

Ayer

Se rompen los vínculos.
Cada vez más desatado.
Pero no más solo.
Porque en la claridad no hace frió.
Sin la compañía de los extraños acompañantes.
A los que ya no extraño.
El mirar hacia atrás y verlos me produce extrañeza.
Extrañamiento, sensación de vació en la proximidad.
Manos blandas que no dan confort.
Cuerpos a los que infundí alma.
El alma del amigo.
El alma del amor.
Ahora sé que ya no volveré.
Porque no reconozco nada.
Porque no reconozco a nadie.
En mi abandonado ayer.

Los renglones son hilos

Suspiros de agonía.
Angustia cuando se cae en el hoyo del estercolero.
Es la pluma un flotador.
Son los renglones hilos con los que tejer la red salvífica.
A salvo de las voces guturales que ahogan el socorro.
Esperando el diluvio de fuego, que calcine a los enemigos.
Crece el hambre entre los matorrales que cierran la luz al trigo.
Al bueno fácilmente se le achica.
El malo fácilmente se crece.

El pudor

Cuando el pudor atenaza.
Y la lluvia de destellos de la bola de espejos, ajena a todo, no para.
La vida es finita y los talentos caducos.
El ritmo necesita del tiempo.
Y aunque es música el silencio, este no puede llenar todo el espacio.
No puedes ser victima de la inacción.
Presa del pánico escénico.
La vida no es un entreacto.
La vida es un acto en el que se pueden, si se actúa, hacer descansos.

Rayas de acero

Están tan pobladas las alcantarillas.
Que en silencio nos invaden desde ellas.
Tropa de furia que se mimetiza.
Tropa de ruines que para ser, de tu talento se apoderan.
Usurpan en la generosidad del brillante.
Que como la fabrica de alhajas la tiene en casa.
Fácilmente de las radiantes gemas se desprende.
De las alcantarillas llegan.
Las canis peliteñidas.
Las que calcan mariposas.
Las que aturdidas en demodé star estropean besos de cine. 
Invasión que hay que identificar y poner a raya.
Rayas de acero, nueva muralla china para frenar la vil plaga.

En el silencio las tonterías no existen

Los necios encuentra eco porque una pared los rebota.

Aguijoneo mi trote

Es la decepción el firme de mis pasos.
Es la espuela que aguijonea mi trote.
Es el cemento de mi edificación.
Amasado con lagrimas.
Y puñetazos de ira en la mesa.
En la mesa de los almuerzos de mi soledad.
Hincho mi pecho con el aire frío.
Con la contenida violencia.
Con la soberbia que da levantarse tras tropezar.