Me envuelve el vació de las sombras en este aquelarre de perdidas.
Agota y desgarra tanto la ira.
Temo el aislamiento aunque sé que será sanador.
Estaré en la nueva tierra sin nadie, lavando mis manchas con el opio, narcótico que desencadenará el olvido.
Que brazos soportarán mi tristeza, que manos quitarán de mi cuello la soga del llanto.
Siento nostalgia ante tanta nada y lloro por todo.
Los puentes del afectos son elásticos.
Y se extienden en las infinitas distancias.
Flujo de torrente sanguíneo de amor.
No existe la distancia en el corazón.
El corazón no mide en segundos el tiempo.
Siento muy próximo lo lejano.
Siento a lo lejano muy próximo.
Vinculados, unidos, siendo una unidad.
Narcotiza el demagogo.
Opio del pueblo.
Dadivoso es el gestor del erario publico.
Dadivoso con lo que no es suyo.
Casta de intocables.
Casta que ya no cacarea la guillotina.
Porque podrían terminar guillotinados.
Tanto aturdirse crea un permanente aturdimiento.
La vida nos curte.
Las drogas nos deshilvanan.
Sin costuras los trapos hondean.
Mientras los muerde el viento.
Mientras los roe la desidia.
De caer en el aturdimiento.
Salidas difíciles o estancias atemorizadas.
Da miedo avanzar, pero permanecer es morir.
La intemperie es fría pero el interior es helador.
Hogares de catástrofe.
Falsos amigos, falsos amantes, dominante anulador.
Es enorme el exterior pero en el está el futuro.
Huyendo de la mano violenta.
Corriendo hacia la mano tendida.
Si cierras esa puerta sin mirar atrás.
Él no viene contigo.
El queda atrás.
Un día descargaré la carga.
Os descargaré de mi carga.
Os descargaré de cargar conmigo.
Descargaré vencido todo lo que cargo.
Me rendiré al odio, corriente que nada carga.
Sin fardos e independiente, me diluiré para no ser yo ninguna carga.
Es más cálido morir, que hablar para un auditorio de cerdos.
Las puertas de la gloria, son las puertas del sacrificio.
Los éxitos son intransferibles.
Los caminos son transitables.
Pero que poco transito y auditorio tienen determinados caminos.
Es sobrecogedora la certera puntería del que tiene los objetivos tan claros
Rozando las miele o empalagado de ellas.
Se lanza al vació, como el más bello cordero se sacrifica al Altísimo.
Demasiado inmaculado para este mundo.
Un mundo demasiado manchado para que viva en él, el inmaculado.
Tensiones de arco demasiado domado.
Tensiones de flecha demasiado certera.
Tensiones de vida demasiado atinada.
Al blanco absoluto sin titubear, el puro se ha lanzado.
"Yo no nací versada, con tesón me fui versando, yo no nací construida con esfuerzo me fui construyendo, yo no nací cargada, por amor con la carga del débil me fui cargando."
Irsia Carolain Sprimbol
Precoces esponjas que se empapan de hiel.
Mundo de impostados y arribistas.
Monstruos de Sodoma.
Floridos megalómanos.
Fabuladores de horizontes dorados.
De devenir de fabula.
Cantamañanas que juegan con el hambre de poder de estos degenerados tiempos.
Bruñidores de atajos para trapichear con los togados de la casa del estado mercader.
Falsos intelectuales subordinados al ramplón cortoplacismo.
Repartir para pillar cacho, un cacho del sudor del obrero.
Perdidos en un mar de chatarra.
En un mar de achatarrado capital cultural.
Seudointelectuales progres que persiguen subsidios.
Vivir subsidiados del sudor del proletario.
Que ni por asomo quieren salvar.
Sin pruebas no hay delito.
Son tantos los delitos que se quedan sin probar.
La mano de la caricia es la más cruel a la hora de castigar.
Crímenes perpetrados desde la cercanía del afecto.
Odio vestido de harina de amor.
En la soledad del sueño nadie sabrá que fuiste tu quien le mato.
Seres de modales suaves.
Almas flexibles.
Versátiles amantes.
El acomodado se acomoda a cualquier cama.
Barro en manos del mercado.
Mercado que incentiva los seres de barro.
En el ruiniforme páramo medra la duna que suavemente todo lo lame.
Avanza el desierto enfundado en sus buenos modales.
Luces de la muerte.
Luces para orientar la partida.
Fastos de luminarias para el fingido dolor.
No es lo mismo caer en los brazos de la muerte.
Que unas manos te estrangulen y despeñen.
Muerto por las manos de la intriga.
Intrigados por saber en las manos en las que has muerto.
Hay almas que se acercan a consolar.
Hay traidores que traen el desconsuelo.
Catafalcos de duelo.
Falsos dolidos que lloran al lado del catafalco.
La muerte a alguien siempre aprovecha.
Siempre alguien de tu muerte saca provecho.
Es un negocio matar.
Matando se hacen muchos negocios.
" No he nacido para ser corte, ni para desfilar en las procesiones, soy perfume que huye del popurrí de olores de la plaza, a solas a nadie velo, a solas nadie me vela, no solo soy soberbia, también tengo en mi casa salones más cálidos."
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