Barrabás

En el mundo de las sombras es fácil ser perfecto.
Fragmentos brillantes que hacen presuponer un todo magnifico.
Se bordan las ausencias con la misma caligrafía y trama.
Barrabás fue liberado por la ebria ceguera de un vulgo azuzado.

La paciencia todo lo alcanza

Que nada te turbe, que para ser feliz, muy poco hace falta.
Encontrando paciencia, todo se alcanza.
Nada es difícil si la labor no nos espanta.
Todo se logra, si se acomete y uno disfruta de la campaña.
Que en esta vida, no es sólo logro, si no camino de alabanza. 

Fuera del tablero

Cuando uno en esceso se escora termina fuera del tablero.
Desde los confines no se rige el mundo.
Son los centros geográficos asiento del geopoder.
Nada deciden en la partida las minorías radicales.
La algarabía de peones que se comió la reina, que se zampo el alfil.
Solo pitan y hacen ruido e terreno barbaro.
Tristes peones que no aceptan las reglas del mayoritario juego.

Sin rostro

Una instantánea es un instante. 
Un disfraz es un remedo. 
Un vodevil es una farsa.
Y reinar en los segundos y oscuros planos es maldad.

No se va a misa como a las tabernas

Valoro tanto las facciones limpias.
El recato en las costuras.
El discreto anillo que en la diestra campea.
No se va a misa como a las tabernas.
No es un teatro la misa.
Y se debe sentir cuando se reza.
La jerarquía del efímero mundo.
No se puede trasportar a la iglesia.

Estado pasajero

Preocupados por la vida terrena olvidamos que no moriremos nunca.
Olvidamos que no dominamos nada.
Y que todo lo que dominamos es estado pasajero.
Es hambre saciada hoy que volveremos a sentir mañana.

Paseo maldito

Es la soledad un paseo maldito.
Es un pasillo ancho en la multitud que abarrota la plaza.
Acompañan a la soledad los violentos salivazos.
Los improperios que la marea de las crueles lenguas hace varar en nuestra costa.
Forzados a transitar entre enemigos, entre falsos amigos.
Erguidos cipreses que se alimentan de muerte.
Camino de maldiciones y maledicentes.
De caricias que solo buscan hurgar en las llagas.
Es mi espirito fuerte pero ya no soporta tanta traidora piedra.

Segadoras tijeras

La felicidad es una marioneta de hilos muy finos.
Hilos de seda que manejan las Parcas.
En manos de la hilandera.
En manos de la rueca.
En manos de las segadoras tijeras.

Quereres

Fuego fatuo es el dinero.
Que solo calienta en el despilfarro.
En la fiesta del derroche.
Pira de vanidades.
Faro de calamidades.
Tren rápido.
Que fácilmente descarrila el alma.
Compra quereres falso.
Compra brillos eternos.
Compra tesoros que de manos en mano van.
Cuando los funden los herederos.

Invasoras

Hurga el desasosiego en la emotividad de mi ruina.
Es un viento ululante el que mece mis acacias.
Paisaje de invasoras que embriagan todo mi ser.
Lloro y mi llanto las alimenta, río y su fragor amarillento me empalaga.
No se pierde esa bella cizaña que todo lo enturbia 
Y sus raíces clavan y socavan los cimientos del descanso en mi neblinosa morada.

Autopsias psicológicas

La autopsia psicológica remonta el caudal vital.
Sus estiajes, sus diluvios, los cortantes marros del lecho.
Partir siempre tiene motivos.
Partir por voluntad propia siempre tiene unas miserables bambalinas.
Somos pesar, pero no a todos los tormentos nos pesan igual.

Adiós ni niñito

Es por pasión el dolor que siento.
Es ciega pasión la que rige mi vida.
Es devastador sentir, como me han amputado un dedo.
Un bello dedo pequeño y delicado.
Es la fatalidad, un duro azar que hoy no entiendo.
Que hoy siento plomizo en mi estomago.
Amargando el sol de primavera.
Tengo más dedos pero solo pienso en el que he perdido.
Se ha ido uno de mis bellos besadores.
Uno de mis bellos ángeles.
Se que tengo más, que podría tener muchos más.
Pero mi bello ángel blanco ya no volverá.
Adiós mi niñito de hocico negro y húmedo.

Besos lanzados

Son mis alhajas los besos que me has lanzado.

Las palabras que sobre mi has escrito.

Brillo con las facetas de tu amor.

Sufro de solo pensar que mañana al despertar, tú ya no seas mi sol.

Cárcel

Una cárcel de la que se puede salir, no es una cárcel.
Es un impuesto cautiverio con un perseguido fin.
Cercados por nuestras metas.
Muy cerca de la esclavitud por depender sin necesitar.

Yoransel de Omatog

Fabricadores de tontos muy útiles

Cuando no se tiene clase, todos los frutos salen desclasados. 
De malos mimbres peor urdimbre.
Domar lo torcido es ardua misión, misión ciclópea.
No pidas velocidad al tocino, ni tocino al magro que practica la velocidad.
Rápidos de pensamiento, pero de pensamiento envidioso.
Totalitarios redentores de rescoldos, después de haber generado la pira.
No te sana el que traperamente te apuñaló.
No vuelvas a acariciar al que tras la generosa caricia y entrega, tu mano mordió.
Tiene miedo el que ve que en cinco minutos de bien dichas verdades será desmontada su fachada de caridad.
Por amor a lo propio, a lo que se acarrea a casa, están en la casa consistorial algunos.
Alguaciles, alfeñiques, amantes complacidas y financiadas, lame culos muy bien pagados, rentistas Sanos a costa de todos y caciques que con el socialismo siguen haciendo sus cacicadas.
No hay peor doctrina que la que promete y no da trigo y de quina te da tres tragos.
Que complicado es matar tontos, cuando el adoctrinamiento de los explotadores de obreros se empeña desde sus tribunas en fabricarlos.