De preciso, de recio y de precioso.
Bailan las letras y bailan los números.
Y bailan emparejándose en tumulto de desorden o de nuevo orden.
Todo se desdibuja y lo primero en perder fuerza es el contorno.
Mudable estado donde mudar es sino y obligación infranqueable.
Desmatizados, decolorados, desalmados, nos volvemos viles.
Nos hacemos torpes alfeñiques, remedos de lo que fuimos.
Edulcorado café amargo, en el que precipita el dulzor tras tanta saturación.
Todo tiene un limite, hasta que eliminamos el limite.
Despertemos al inmenso mar a base de tazas dulces, de amargo café.
Hay vividores de días no escritos.
Fabuladores de contiendas perdidas.
Flores de arroyuelo que ganan partidas en las mesas de los tuertos.
Los reyes son su reino.
Para la última fosa se miden los palmos del muerto.
En las selvas de la torpeza gana siempre el mentiroso.
Hieren las campanadas al alba,
hieren de muerte el día,
primavera de entierros,
pueblo viejo que diezma el hastío.
No sabe vivir el que ha nacido muerto.
Entre verde y plomo transcurren los fines,
en este confín sin gloria,
que la mano diestra ni riega, ni abona.
Es febril el provincianismo paleto.
La gangrenosa soberbia del seudointelectual.
Mercader totalitario que busca la cúspide en la enorme base de regada miseria.
Es chirriante el papanatismo la ceguera ante lo mediocre y foráneo.
Marros importados que no tienen nada de importantes.
Fascinada está la masa ante el radical predicador.
Recorrido largo, que siente el éxito ya muy corto.
Hay necios que apuestan por lo mismo y por lo contrario.
Diversifican tanto el riesgo que tras tanto riesgo nada arriesgan.
Que pocos cojones tiene el cobarde que amparado en el pleno dice lo que a la cara coraje no tiene.
Es todo tan burdo que cuesta imaginar más burdedad.
El trivial fácilmente se allana, se adapta a vivir en lo llano, y sin cautelas en esa planicie, a su mundo lo asolan las vulgares riadas. Sin firme y sin firmeza y sin la precaución de hacer presas, termina uno preso de la más ramplona de las miserias. No es estar armado, sino por la orografía bien defendido. ¿Dime dónde te posicionas? Y te diré si estás bien posicionado.
El trivial fácilmente se allana, se adapta a vivir en lo llano, y sin cautelas en esa planicie, a su mundo lo asolan las vulgares riadas. Sin firme y sin firmeza y sin la precaución de hacer presas, termina uno preso de la más ramplona de las miserias. No es estar armado, si no por la orografía bien defendido. ¿Dime dónde te posicionas? Y te diré si estás bien posicionado.
"Cuando no se tiene clase, ni estilo, se luce vulgar espabilo. No son las armas son las ganas de conseguir el botín. Perras sin clase que tienen buen olfato."
Irsia Carolain Sprimbol
Vivimos en la contorsión y la peripecia.
En el insano vicio por despuntar.
Forzamos el arco pensando que las piruetas no hieren.
Pensando que no tiene un limite el tensar la piel del tambor.
Pergaminos apergaminados que los estiramientos terminan por fisurar.
Frases retorcidas, renglones movidos, palabras casadas con costuras atroces.
Orografía allanada con viles infiltraciones, con miasmas y venenos, escombros del artificio cruel.
Cómo debemos ser, camino trazado por arpías de la taxidermia.
Arpías que llevan al paroxismo a los cuerpos vivos.
Detritos de un progreso que prohíbe que las muecas nos puedan arrugar.
Y vivir arruga.
Y ser feliz mancha.
Huele a humo, al humo que precede a las tormenta.
A humo de día gris en el que se quema maleza.
Vuelan las pavesas mecidas por el viento del calor de la pira.
Cenizas y pobres gotas danzan en este día que amanece infecundo.
En este día que nace de plomo y al que hubiera sido mejor no despertar.
La volatilidad de las promesas.
Lo evaporable que es prometer.
En el salón de los silencios.
Pasos perdidos a priori.
Porque vencen es dar la vida.
Para permitir a los demás sobrevivir.
La historia hace justicia muy a posteriori.
La historia no es justa con el que es justo.
Evaporado el mar todo es infértil sal.
Lastimeros gestos llenos de sombras en el mordiente sol.
Nadie lo da todo, porque no todo está en las manos.
Almíbar de primavera, empalagoso de azahar.
Algarabía de trinos de truhanes que saquean los platos de los dormidos canes.
Sol radiante que precede a las tormentas.
Tormentas que sacian la verde sed.
Amalgamado está el bien con el mal.
¿Quien será el valiente que lo desamalgamará.?
El sol seca mis charcos.
Temo la claridad de los largos días.
La despiadada fiereza de los rayos del sol.
Temo la embriagante libertad de la floración.
No se volar tras tanto cautiverio.
Y temo perderme en el enorme y despejado horizonte.
Somos seres de agua y en los tristes charcos está la creación.
Es más fácil seguir.
Que provocar el interés de que te sigan.
Seguimos tantas cosas y nos siguen en tan pocas.
Es huraño el embuste.
Crea vacío la farsa.
No es replicar.
Es encontrar el cauce subterráneo de nuestras aguas.
Y hacerlas aflorar.
La escasez no es un tesoro.
Pero se saca fuerza de la ecesidad.
"Buscando deméritos en los vivos y coronando de inmerecidas flores a algunos muertos, la verdad vale para este mundo y para los que sin tesoros han partido ya de él."
Irsia Carolain Sprimbol
Entradas
