"A veces cuando no podemos cambiar las cosas, es bueno cerrar los ojos, o mirar en otra dirección.
Los golpes contra una pared de nada sirven, el primero tal vez, para ver la solidez del muro, pero visto el cerco inamovible de miseria, mejor caminar a tientas en otra dirección.
La zafiedad es muy dada a lucir cruda en plaza publica, cruda y cagada de moscas, roída por la falta de decoro de las pupas del moscón.
No todo lo tenemos que ver y no todo es digno de ser visto.
Vírgenes, trozos de madera que gracias a Dios, la procesión de garrapatas de Jalisco, no ven."
Irsia Carolain Sprimbol
Si te aman, tienes en tu haber una victoria.
Si con sometimiento y locura te hacen el amor, es tu súbdito, el esclavo que tu belleza derrota.
"Aunque tuvieras olivares, el hombre bueno to te querría, porque el dinero solamente compra corrobla y nunca el beso sincero de primera hora del día."
Yoransel de Omatog
La vulgaridad, es ese indeleble olor a fritanga, que con trazas de tocino envarbasca hasta el exquisito y carísino, número 5 de Chanel.
Entra por tu puerta, el aire en tu casa, la recorre y sale diciendo de ti, que por mucho que pregones que eres señora, chacha te vas a morir."
Irsia Carolain Sprimbol
La belleza rinde.
La belleza vence.
La belleza convence.
La belleza es un arma.
Es un arma que conquista, entrando triunfante por la puerta del amor, a muchos fieros imperios.
Guerras de alcoba y del más bello sexo.
El ganador sabe perder.
Pero el perdedor no sabe ganar.
Al zafio las victorias le quedan grandes.
Mientras que el valiente aun en la derrota crece.
Es la derrota un renglón torcido.
Camino por el que el vencido.
Escribe la historia en la cumbre.
"Es un juego muy peligroso mentir, pues una vez pillado, todo el relato queda en entredicho. No juegues con la locura porque el que duerme contigo, si es que duerme, te inhabilitara por loca. No te tiene a su lado por amor, si no por no dividir fortuna, y con los bolsillos llenos es un rico desafortunado."
Irsia Carolain Sprimbol
"No todo se compra con cerezas, aunque a las tartas las coronan las guindas. Hay manos llenas de oro que nunca llegarán a la cumbre. Por mucho que el penco camine por el centro de la calle, nunca será un pura sangre."
Irsia Carolain Sprimbol
Nos piden la paz los que nos declararon la guerra.
Los que emboscados nos asestaron puñaladas traperas.
Los que cifraron su campaña en lanzar a las baladronas a correr las calles.
El estanque infecto de aguas perennes y pútridas nos pide calma.
Se atravesó el que no era blanco, entre el principio y el fin, para buscar ser proeza.
Hay promesas que llegan tarde, porque hoy es otro ahora.
Hoy es un ahora de otros, aunque con guerrillas os quedéis con la cumbre.
Vosotros los difamadores no escribís futuro, solo emborronáis de tachones el prometedor presente.
Ruido de cloacas que quieren tapar miserias, miserias de años.
Caváis un hoyo para enterrar el cadáver de vuestra gestión de ineficiencia.
Cuatro años no son nada, pero serán aireadas desde el balcón vuestras nulas destrezas.
Gobernareis quizás el pueblo pero con nuestra perenne oposición y presencia.
Estaremos para dar fe de todas vuestras torpezas.
Sin jerarquía rige el pesar.
Oleaje de contrastes y de puñaladas de sal bermellón.
Sin grave caída, porque todo lo grave ya ha caído.
Ha caído zahiriendo como rotas estalactitas tras el oscuro terremoto en la gruta kárstica del alma atormentada.
El día hace mudar las sombras.
Las sombras mudan los días.
Las sombras marcan volumen.
Y el volumen de nuestra vida son las acciones del día.
Rabizas con más vidas que un gato.
Izas que se lanzan a la velocidad para vengar su derrota.
Su derrota por su vulgar valía.
Lengüilargas al servicio del mal.
Como reconforta el verdor.
La distancia multiplicada por la luna.
La denuncia que crea un hito.
Manzanas rojas de sensatez.
Sin volvernos a ver.
Los desequilibrados no aman.
Solo trastornan estados.
Solo hieren buscando el placer del llanto.
Seguir vivo es impermeabilizarse.
Acuartelarse en la panoplia de las armas.
En la altivez de la sabia del frescor.
En el verde de la primavera.
En la corona de laurel del honor.
Es mezquindad la sombra que mueve a la mano que presta corre a regar las heridas con sal.
Es mezquindad el tormento que incendia el aire de calenturas de envidia.
Es mezquindad la quemazón del que ve como desfilan los días vacíos de su vida vacía.
Manos de dedos gordos, estrangulados por sortijas de herrumbre, manos de infecta caridad.
Manos que envenenan el jardín de mezquindad.
"Clarifico para algunos, que mis estados no son mis estados, son reinos aledaños con cuyo dolor empatico y cuyas tragedias retrato"
Irsia Carolain Sprimbol
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